La douane volante

"On allait cueillir des plantes avant l'aube. Il appelai-t ça les "simples", et moi je trouvait ça compliqué. Il en prenait dans ses grandes mains noueuses, il la nommait de sa voix caverneuse, il frottait une feuille, la portait à mon nez, et m'enjoignait de retenir son odeur. Il m'obligeait à distinguer chaque partie, à compter les pétales ou les lobes, à en goûter la sève. Il me faisait déterrer des racines, les nuits de pleine lune, qu'il faisait bouillir, ou réduir en poudre.
On faisait des choses un peu moins propres, avec des vers, des larves, de ceci et de cela qui se tortillait sur du gros sel avant de finir brouiller dans un mortier. Lui, rien ne le dégoûtait, à par la connerie des hommes, selon ses propres mot. Il m'apprenait à voir avec le nez, le bout des doigts ou de la langue. Il me demandait de décrire la forme des nuages ce qui est la chose la plus difficile au monde."

C'est comme ça que ce livre venu de nulle part est entré à la Bibliothèque nationale, il y dort encore probablement, au département des manuscrits rares, sous la cote "1087 OudBraz"...