La fin des haricots

Attaque sur la ville. Je marche dans la nuit, dans le vide, fatigué, usé.
Je crie pour tuer l'accident dans ma tête. Je veux une chaise, je veux avant.
J'ai froid. Je pense à ma femme, aux enfants. Mes chers petits. Arriver à la maison, ouvrir la porte. Les embrasser. Jouer avec eux, manger, boire, rire autour de la table. Mes mains dans les leurs.
Parents nus, familles sans pied, véhicules en feu, pleurs, peurs dans les yeux. Images volées d'un spectacle noir, d'un monde en panne. Pas un nez qui bouge, pas un vieux dehors, pas un jeune à toucher, pas un homme, pas un animal, ni plumes, ni poils, même pas un insecte. Juste moi, froid comme un caillou, seul, cassé, perdu.