Mémé dans les orties

Pour être tout à fait honnête avec toi, si, je regrette, mais si c'était à refaire, je crois que je serais pas capable de faire différemment. La seule différence est que j'attendrais chaque jour qu'elle se décide à me quitter et que, le moment venu, je serais pas surpris. J'aurais des regrets pour moi, pas pour nous. Pour moi : d'avoir échoué à nouveau, d'être incapable d'influer positivement sur le cours de ma vie.

Vous me rappelez ces vieux qui pensent que chaque jour qui passe ne vaut pas la peine d’être vécu, qu’ils seraient mieux morts car ils sont persuadés qu’ils ne connaîtront plus jamais le bonheur à nouveau. J’ai lu un livre sur le sujet.
Ça s’appelait Vieillesse, Déprime et dépendance.

« Ce que je veux dire, c’est que c’est pas du tout mon truc. Moi, je suis plutôt du genre Roundup, tu vois ! Où je passe, tout trépasse. C’était ma femme qui avait la main verte. »p.109

On dit qu'on devient adulte quand on prend conscience qu'on doit mourir un jour.

Son antipathie est devenue une seconde nature, un art de vivre, de survivre même. Oui, survivre, car Ferdinand accepte mal de vieillir. Solitude, déchéance du corps : tout cela le tue à petit feu. La seule activité que Ferdinand ait trouvée pour tromper l'ennui : être méchant, histoire de ne manquer à personne une fois parti.

Et promettez-moi une chose : ne faites pas votre Ferdinand, venez ! Arrêtez de tirer un trait sur les choses dès qu'elles ne prennent pas la tournure que vous souhaitez. Il faut apprendre à ravaler sa fierté parfois. À savoir perdre.

p.195 "Mais dans quel siècle vous vivez, Ferdinand ? Aucune femme ne tolèrerait un pour cent de vos actions ou de vos paroles ! Ou alors il faudrait la choisir amnésique. Dites-moi si ça vous intéresse, j'ai une adresse ! Et puis, arrêtez de tout mettre sur le compte de la malchance. Les femmes vous quittent car vous les faites fuir. Point ! Et vous n'êtes même pas fichu d'apprendre de vos erreurs..."

Il m'aurait laissé quelques jours de plus, je l'aurais peut-être accueilli différemment, mais là, le bruit du déménagement, l'exil forcé à l'église, la pleureuse en plus de la fatigue, c'en est trop.

Maintenant qu'elle est engagée par Marion, Mme Suarez a le droit d'agir, la vie de M. Brun est entre ses mains. Elle va pouvoir en faire ce qu'elle veut. Elle se sent aussi puissante que si elle avait le permis double zéro de James Bond, le permis de tuer.

Non, il ne va pas prendre le risque de perdre sa place de parking pour aller faire le plein d'essence: il préfère porter les jerricans vides jusqu'à la pompe à l'autre bout de la rue et les rapporter jusqu'à sa voiture. Oui, ses meubles sont encore recouverts de leur housse de protection, mais cela évite la poussière et l'usure. Et oui, il a des affaires neuves bien rangées dans son armoire, mais il continue invariablement d'utiliser son pantalon trop grand à l'ourlet usé, ses slips troués et le portefeuille percé qui aurait pu lui faire perdre sa carte bleue s'il s'était résigné à adopter ce moyen de payement. (pages 24-25)