Pars vite et reviens tard

J'attendrai d'être mort pour avoir peur. Ça me gâchera moins la vie

Le papier, lui avait un jour expliqué un gars volubile, la rédaction, le procès-verbal, est à la naissance de toute Idée. Pas de papier, pas d'idée. Le verbe hisse l'idée comme l'humus hisse le petit pois. Un acte sans papier, c'est un petit pois de plus qui meurt dans le monde.

- C’est curieux que ses parents l’aient appelée Violette.
– Vous savez, commissaire, un bébé, ce n’est pas gros, on ne peut se douter que ça va se transformer en char d’assaut polyvalent.

- Son nom ? Sa profession ? demanda un lieutenant, bloc-notes ouvert sur ses genoux.
Adamsberg hésita une seconde.
- Decambrais, dit-il. Retraité et conseiller en choses de la vie.
- Ils sont tous cinglés sur cette place ? demanda un autre.
- C'est possible, dit Adamsberg. Mais c'est un effet d'optique. Tant qu'on regarde de loin, tout semble toujours proprement en ordre. Dès qu'on s'approche de près et qu'on prend le temps d'observer les détails, on s'aperçoit que tout le monde est plus ou moins cinglé, sur cette place ou sur une autre, ailleurs et dans cette brigade.

Le plus grave étant que le sourire de Lizbeth, heureusement pas si fréquent, déclenchait une envie irrésistible de se jeter dans ses bras, de se plaquer contre sa grosse poitrine et d'emménager là pour la vie.

En homme aguerri, Joss n’avait pas défié le sort et avait ramassé le café comme un chien, grain par grain. Il avait accompli sans broncher la pénitence et le monde des choses avait reflué sous le joug. Cet incident matinal n’était rien, rien en apparence qu’un désagrément négligeable mais, pour Joss qui ne s’y trompait pas, il était le clair rappel que la guerre des hommes et des choses se poursuivait et que, dans ce combat, l’homme n’était pas toujours vainqueur, loin s’en fallait. Rappel des tragédies, des vaisseaux démâtés, des chalutiers écartelés et de son bateau,Le Vent de Norois, qui avait fait eau le 23 août en mer d’Irlande à trois heures du matin avec huit hommes à bord. Dieu sait pourtant si Joss respectait les exigences hystériques de son chalutier et Dieu sait si l’homme et le bateau étaient conciliants l’un pour l’autre. Jusqu’à cette foutue nuit de tempête où, pris d’un coup de sang, il avait frappé le plat-bord du poing.Le Vent de Norois, déjà presque couché sur tribord, avait brusquement fait eau à l’arrière. Moteur noyé, le chalutier avait dérivé dans la nuit, les hommes écopant sans relâche, pour s’immobiliser enfin sur un récif à l’aube. C’était il y a quatorze ans et deux hommes étaient morts. Quatorze ans que Joss avait déglingué l’armateur du Norois à coups de botte. Quatorze ans que Joss avait quitté le port du Guilvinec, après neuf mois de taule pour coups et blessures avec intention de donner la mort, quatorze ans que sa vie presque entière avait coulé par cette voie d’eau.
Joss descendit la rue de la Gaîté, les dents serrées, mâchant la fureur qui remontait en lui chaque fois que Le Vent de Norois, perdu en mer, faisait surface sur les crêtes de ses pensées. Au fond, ce n’était pas contre le qu’il en avait. Ce bon vieux chalutier n’avait fait que réagir au coup en faisant grincer son bordage pourri par les ans. Il était bien convaincu que le bateau n’avait pas mesuré la portée de sa brève révolte, inconscient de son âge, de sa décrépitude et de la puissance des flots, cette nuit-là. Le chalutier n’avait certainement pas voulu la mort des deux marins et à présent, gisant comme un imbécile au fond de la mer d’Irlande, il regrettait. Joss lui adressait assez souvent des paroles de réconfort et d’absolution et il lui semblait que, comme lui, le bateau parvenait maintenant à trouver le sommeil, qu’il s’était fait une autre vie, là-bas, comme lui ici, à Paris.

- Je me demande, dit le commissaire Adamsberg, si, à force d'être flic, je ne deviens pas flic.

Je n'ai pas peur. J'attendrai d'être mort pour avoir peur, çà me gâchera moins la vie.

Les types, à Paris, marchent beaucoup plus vite qu’au Guilvinec, Joss l’avait constaté depuis longtemps. Chaque matin, les piétons s’écoulaient par l’avenue du Maine à la vitesse de trois nœuds. Ce lundi, Joss filait presque ses trois nœuds et demi, s’efforçant de rattraper un retard de vingt minutes.

- C'est votre adjoint, là-bas ? demanda Decambrais en désignant Danglard du menton.
- Le capitaine Danglard.
- Bertin, le grand Normand qui tient le bar, est en train de lui expliquer les vertus de jouvence de son calva spécial maison. Au rythme où votre capitaine lui obéit, il aura rajeuni de quinze ans d'ici un quart d'heure. Je vous signale juste le fait pour vous mettre en garde. D'expérience, c'est un calva hors du commun, mais qui vous rend inopérant pendant la matinée du lendemain, au bas mot.
- Danglard est souvent inopérant pendant toute la matinée.
- Ah, très bien. Qu'il sache tout de même qu'il s'agit d'un alcool particulier. Non seulement on est inopérant mais on est presque simplet, hébété, un peu comme un escargot dans sa bave. Une mutation étonnante.
- C'est douloureux ?
- Non, c'est comme des vacances.