Petites morts

Car il faut bien l'avouer, les romans érotiques semblent tous tissés sur la même trame, en mettant, en imbriquant dans le corps du récit, une, deux, trois personnes, voire plus, s'adonnant à l'acte de chair, copulant dans le plus joyeux désordre, dans toutes les positions, assouvissant leur faim de tendresse au goulot d'un vase conin ou d'une bouteille pénienne.

Non, ce qui importe n'est pas le comment, mais le pourquoi de ses rassemblements de sensualité.

Car pour la narratrice, il existe un attrait suggéré, imposé peut-être, pour pratiquer quelques prouesses, techniques ou pas peu me chaut, à la demande d'un ami.

Elle n'a que vingt-cinq ans lorsqu'elle fait incidemment la connaissance de Jean (le prénom du mari d'Emmanuelle dans le roman éponyme) et celui-ci va lui apprendre à aimer son corps (si ce n'est déjà fait), celui des autres (idem) et surtout d'aimer l'amour et le pratiquer sans vergogne.

Alors elle nous narre ses expériences, sachant qu'elle est mariée avec Pierre mais continue de voir Jean. Mais la dernière expérience décrite, elle le fait dans un but palliatif.



Il existe de nombreuses analogies dans tous ces romans ou nouvelles mais cela n'est guère gênant car le personnage de la narratrice oeuvre pour une bonne cause. A la fin. Et tout le reste n'est que dégustation, comme ces crèmes glacées que l'on lèche avec gourmandise, et dont on ne se lasse pas.

A lire tous ces fantasmes, qui ne sont peut-être qu'une déformation d'une réalité vécue, je me dis qu'il vaut mieux être acteur que lecteur. Mais cela provoque également quelque réaction physiologique dont on ne peut qu'être satisfait, arrivé à un certain âge. Ne serait-ce que pour contenter son ou sa partenaire.

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