La Mort De L'admiral

Le ciel du Pacifique était bleu, mais pas de ce bleu criard pour cartes postales qui est cependant sa teinte à l'équateur ou aux tropiques. Non, c'était un ciel bleu sombre, profond, d'un bleu de haute montagne ; le bleu de l'extrême sud du grand océan. Et dans le ciel se promenaient des troupeaux de nuages blancs qui ressemblaient à d'énormes boules de laine.
La houle était sèche, dure, découvrant de jolis creux, et le vent coiffait le sommet des lames d'une aigrette d'écume.
Bref, un bon temps bien frais, un temps honnête, une sacrée bonne mer qui faisait rouler et tanguer l'Andromaque, tout juste ce qu'il fallait pour que l'on n'eût pas l'impression de faire du canotage un dimanche après-midi, au bois de Boulogne.
Le capitaine Gaillard, cigarillo mexicain au bec, installé sur sa couchette, orteils cramponnés au dossier d'une chaise, grattait sa guitare...
(extrait du chapitre I)