L'infinie comédie

Never try and pull a weight that exceeds you.

It’s of some interest that the lively arts of the millennial U.S.A. treat anhedonia and internal emptiness as hip and cool. It’s maybe the vestiges of the Romantic glorification of Weltschmerz, which means world-weariness or hip ennui. Maybe it’s the fact that most of the arts here are produced by world-weary and sophisticated older people and then consumed by younger people who not only consume art but study it for clues on how to be cool, hip — and keep in mind that, for kids and younger people, to be hip and cool is the same as to be admired and accepted and included and so Unalone. Forget so-called peer-pressure. It’s more like peer-hunger. No? We enter a spiritual puberty where we snap to the fact that the great transcendent horror is loneliness, excluded encagement in the self. Once we’ve hit this age, we will now give or take anything, wear any mask, to fit, be part-of, not be Alone, we young. The U.S. arts are our guide to inclusion. A how-to. We are shown how to fashion masks of ennui and jaded irony at a young age where the face is fictile enough to assume the shape of whatever it wears.

It is tragic and sad and chaotic and lovely. All life is the same, as citizens of the human State: the animating limits are within, to be killed and mourned, over and over again.

L'éclairage halogène blanc sur la surface composite verte donne à la lumière des courts couverts de Port Washington Tennis Academy une couleur de pomme acidulée. Pour les spectateurs de la galerie vitrée, les duos de joueurs qui évoluent en dessous ont une peau de teinte reptilienne, une sorte de pâleur genre mal de mer.

Plusieurs fois, s'adressant à Steeply, Marathe avait appelé les E. U. "Votre nation emmurée" ou "Votre nation claquemurée".

Mais cette façon qu'il a de pianoter sur la table. II ne pianote même pas vraiment, en fait. C'est plutôt à mi-chemin entre le pianotage, le grattage, le triturage, comme quelqu'un qui s'arrache une peau morte. Et sans aucun rythme, voyez, c'est constant incessant, mais sans aucun rythme distinctif qu'on pourrait suivre et imiter. C'est complètement décousu, délirant. Le genre de bruits qu'une fille doit entendre dans sa tête avant de tuer toute sa famille parce que quelqu'un a fini le pot de beurre de cacahuète. Vous voyez ce que je veux dire ? Le bruit d'un cerveau qui part en vrille.

Différentes espèces d'oiseaux gazouillaient.
L'U.S.S Millicent Kent dit à Mario, en confidence, qu'il avait, selon elle, les plus longs, les plus gracieux, les plus mignons cils de tous les garçons des deux continents, des trois en comptant l'Australie. Mario la remercia aimablement en l'appelant madame et en s'efforçant de prendre l'accent sudiste.
L'US.S. Millicent Kent dit qu'elle n'était pas sûre de pouvoir faire la différence entre ses nouvelles empreintes de pas et les anciennes, celles qui menaient au trépied, et que cela l'ennuyait parce que la tombée de la nuit risquait de l'empêcher de retrouver le trépied, si bien que Mario refuserait de croire qu'elle avait réellement vu un truc aussi abracadabrant qu'un trépied argenté rutilant prêt à l'emploi, sans raison, au milieu de nulle part.
Mario se déclara tout à fait certain que l'Australie était un continent.

... vous verrez que la véritable franchise pathologique est à peut près aussi séduisante que le syndrome de Gilles de la Tourette.

On finit par aimer la vue de son propre sang au bout d'un moment.

Tout au long de son enfance, Hal, quant à lui, a toujours été tenu dans des bras, cajolé et assuré haut et fort qu'il était aimé, et il a envie de dire à l'Enfant Intérieur de K. Bain que le fait d'être tenu dans des bras, cajolé et assuré qu'on est aimé n'engendre pas automatiquement la plénitude affective et l'abstinence narcotique. Au fond, il jalouse cet home qui pense pouvoir expliquer le ratage de sa vie en accusant ses parents.