Nationalité : France
Né(e) à : Nîmes , le 06/06/1900
Mort(e) à : Paris , le 08/11/1983
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Né(e) à : Nîmes , le 06/06/1900
Mort(e) à : Paris , le 08/11/1983
Biographie :
André Chamson, né à Nîmes le 6 juin 1900, fils de Jean Chamson et de Madeleine Aldebert, et mort à Paris le 9 novembre 1983, est archiviste, romancier et essayiste français.
Après avoir étudié aux lycées d'Alès, puis à celui de Montpellier, cet ancien élève de l'École des chartes (promotion 1920), devient archiviste paléographe. Militant au côté du Front Populaire, il fonde en 1935 le journal "Vendredi", dont il devient directeur.
Durant la Guerre d'Espagne, il s'engage au côté des républicains. Revenu en France, il devient conservateur de musée. Lorsque la Seconde Guerre mondiale éclate, c'est à ce titre qu'il est rappelé pour diriger l’évacuation des chefs-d’œuvre du musée du Louvre vers le Château de Chambord, avant l'arrivée des troupes allemandes dans la capitale. Durant l'occupation, il entre dans la Résistance dans les maquis du Lot. A la Libération, il retrouve ses fonctions de Conservateur du Musée et est nommé au Petit Palais. Puis, devient directeur des Archives de France de 1959 à 1971.
Il est élu membre de l’Académie française le 17 mai 1956, par 18 voix au fauteuil d'Ernest Seillière. En 1957, il est élu Majoral du Félibrige et en 1958, mainteneur de l'Académie des Jeux floraux.
Communiste, puis Protestant, engagé, dans sa vie comme dans ses livres, il situe la plupart de ses récits dans le cadre des Cévennes, sa région natale (Roux le bandit, 1925 ; Les Hommes de la route, 1927 ; Le Crime des justes, 1928 ; La Neige et la Fleur, 1951 ; La Tour de Constance, 1970). Il a pris la parole sept fois dans les Assemblées du Désert (1935, 1954, 1958, 1967, 1972, 1975 et 1979), grand rassemblement protestant organisé chaque année le premier dimanche de septembre sur les terrains du Musée du Désert au Mas Soubeyran dans le Gard.
Il a fait partie du comité de rédaction de la revue littéraire Europe lors de sa reparution en 1946.
+ Voir plusAndré Chamson, né à Nîmes le 6 juin 1900, fils de Jean Chamson et de Madeleine Aldebert, et mort à Paris le 9 novembre 1983, est archiviste, romancier et essayiste français.
Après avoir étudié aux lycées d'Alès, puis à celui de Montpellier, cet ancien élève de l'École des chartes (promotion 1920), devient archiviste paléographe. Militant au côté du Front Populaire, il fonde en 1935 le journal "Vendredi", dont il devient directeur.
Durant la Guerre d'Espagne, il s'engage au côté des républicains. Revenu en France, il devient conservateur de musée. Lorsque la Seconde Guerre mondiale éclate, c'est à ce titre qu'il est rappelé pour diriger l’évacuation des chefs-d’œuvre du musée du Louvre vers le Château de Chambord, avant l'arrivée des troupes allemandes dans la capitale. Durant l'occupation, il entre dans la Résistance dans les maquis du Lot. A la Libération, il retrouve ses fonctions de Conservateur du Musée et est nommé au Petit Palais. Puis, devient directeur des Archives de France de 1959 à 1971.
Il est élu membre de l’Académie française le 17 mai 1956, par 18 voix au fauteuil d'Ernest Seillière. En 1957, il est élu Majoral du Félibrige et en 1958, mainteneur de l'Académie des Jeux floraux.
Communiste, puis Protestant, engagé, dans sa vie comme dans ses livres, il situe la plupart de ses récits dans le cadre des Cévennes, sa région natale (Roux le bandit, 1925 ; Les Hommes de la route, 1927 ; Le Crime des justes, 1928 ; La Neige et la Fleur, 1951 ; La Tour de Constance, 1970). Il a pris la parole sept fois dans les Assemblées du Désert (1935, 1954, 1958, 1967, 1972, 1975 et 1979), grand rassemblement protestant organisé chaque année le premier dimanche de septembre sur les terrains du Musée du Désert au Mas Soubeyran dans le Gard.
Il a fait partie du comité de rédaction de la revue littéraire Europe lors de sa reparution en 1946.
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André Chamson au musée Cévenol.
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Enfant, j'ai trouvé dans cette montagne, dans ce haut massif de l'Aigoual, ce que d'autres enfants demandent aux récits d'aventures, aux histoires guerrières : la présence d'un monde héroïque et fabuleux et cette première justification de la vie qui, pour les hommes ou pour les peuples, ne peut être faite que par la légende. (9)
C'est une chance pour un pays que d'avoir une montagne qui le domine et, par ses eaux, le vent, la marche du soleil, ordonne la vie des hommes et la dirige.
Midi sonnait. Grand-mère m'appelait , penchée sur la grille de la terrasse ou la tête levée dans l'escalier à colonnes. Je surgissais du jardin ou je dégringolais du grenier. Grand-mère avait déjà mangé, toute seule, dans sa cuisine, vers onze heures du matin. Ma table était mise. Je m'installais. Grandmère s'asseyait, dans un fauteuil, à côté de moi, sans rien dire. Tout en mangeant, je lui racontais mes histoires, ce que j'avais fait, ce que faisaient mes parents, ce que je voulais faire moi-même, ce que je voulais devenir. Elle ne me contredisait jamais, et, jamais, ne portait la main sur mes rêves, mes projets et mes illusions. On a toujours dit, dans la famille, que j'étais son préféré. Je crois plutôt qu'elle me savait malheureux et souvent humilié. Elle essayait de corriger le destin. Tout enfant, elle m'a traité comme un grand garçon, grand garçon, elle m'a traité comme un homme. La richesse et la pauvreté n'avaient plus de sens, auprès d'elle. Elle n'a jamais dit un mot contre mon père, devant moi, même quand elle souffrait en voyant souffrir ma mère. Elle mesurait les êtres à d'autres mesures que celles de la réussite et du succès. Elle a su panser mes blessures, sans y mettre les doigts dessus, sans même paraître les voir et je lui dois de ne pas en avoir gardé de cicatrices. Elle m'a toujours laissé libre, d'une liberté totale. Elle me demandait seulement de l'accompagner quelquefois chez ses amies mais, chez Mme Vidal, chez Hermance ou chez Léontine, j'étais aussi libre que chez elle. Ces vieilles dames m'abandonnaient à mes rêves, à mes imaginations, à mes découvertes... Les enfants et les vieillards sont faits pour s'entendre. Ils vivent dans des mondes séparés, trop lointains pour se porter ombre.
Je ne pouvais plus ouvrir le journal sans y trouver des histoires comme celles de Lucien. Quand un crime était au bout, il fallait bien les rendre publiques. Mais j'avais maintenant la clef de ces aventures crapuleuses.
Je continuai donc à apprendre le latin, sans comprendre ce que j’apprenais. Avec le « je »
c’était comme avec le « le » ou le « la ». Sum, je suis. Je voyais bien ce qui pouvait faire
« suis », mais je ne comprenais pas comment on faisait le « je ». Quand on traduisait du latin,
il fallait mettre des tas de mots qui n’étaient pas dans le texte et les mots qu’on y trouvait
n’étaient pas à la bonne place.
J’expliquais parfois ces difficultés à mes camarades de l’école de tout le monde, où l’on
n’apprenait pas le latin. Ils étaient arrivés à fort bien comprendre tous ces problèmes. Ils les
comprenaient même aussi bien que moi.
c’était comme avec le « le » ou le « la ». Sum, je suis. Je voyais bien ce qui pouvait faire
« suis », mais je ne comprenais pas comment on faisait le « je ». Quand on traduisait du latin,
il fallait mettre des tas de mots qui n’étaient pas dans le texte et les mots qu’on y trouvait
n’étaient pas à la bonne place.
J’expliquais parfois ces difficultés à mes camarades de l’école de tout le monde, où l’on
n’apprenait pas le latin. Ils étaient arrivés à fort bien comprendre tous ces problèmes. Ils les
comprenaient même aussi bien que moi.
Toute vie est métamorphose (..) et, pour rester vivante, elle doit sans cesse se transformer jusqu'à devenir autre chose, jusqu'à ne plus être ce qu'elle est. Mais l'esprit n'est vivant que par sa continuité. Il nous faut donc sauver cette continuité de l'esprit, en acceptant cependant les transformations qui sont la condition de la vie. Notre temps nous pose à chaque instant ce problème. C'est même le problème de notre temps. Nous avons libéré des valeurs de métamorphose que nous ne pouvons plus diriger. (945)
Tous ceux qu'on envoie ici sont mes frères, même ceux qui ne partagent pas notre foi... Le malheur est une famille.
Cette démonstration devenait très ennuyeuse, mais la fille aux cheveux fous intervint de sa voix stridente:
«Tu peux tuer un homme en quelques secondes, mais il te faut un revolver ou une seringue et si tu comptes le temps qu'il a fallu pour fabriquer ces outils...
— Pas besoin de revolver ou de seringue... Tu peux tuer un homme avec n'importe quoi... un mouchoir ou un crayon, par exemple... La fabrication d'un mouchoir ou d'un création n'a rien à voir avec la mort possible d'un homme... donc le temps n'entre pas en compte... Tiens, tu prends un mouchoir, tu le tords comme une ficelle, tu le noues autour du cou du client...
«Tu peux tuer un homme en quelques secondes, mais il te faut un revolver ou une seringue et si tu comptes le temps qu'il a fallu pour fabriquer ces outils...
— Pas besoin de revolver ou de seringue... Tu peux tuer un homme avec n'importe quoi... un mouchoir ou un crayon, par exemple... La fabrication d'un mouchoir ou d'un création n'a rien à voir avec la mort possible d'un homme... donc le temps n'entre pas en compte... Tiens, tu prends un mouchoir, tu le tords comme une ficelle, tu le noues autour du cou du client...
La galère était devenue, pour lui, le lieu d’élection de la fraternité et le frêle esquif qui portait les âmes vers Dieu.
La petite visiteuse
Si j'avais su, je n'aurais sans doute pas ouvert, mais j'aurais été quand même entraîné dans cette histoire. Je ne pouvais pas échapper à cette engrenage. Je ne pouvais pas faire autrement que de perdre deux ans de ma vie dans cette aventure et je vais passer encore une année à la raconter.
Si j'avais su, je n'aurais sans doute pas ouvert, mais j'aurais été quand même entraîné dans cette histoire. Je ne pouvais pas échapper à cette engrenage. Je ne pouvais pas faire autrement que de perdre deux ans de ma vie dans cette aventure et je vais passer encore une année à la raconter.
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Quand les enquêteurs parlent...
— Il s’en est fallu d’un cheveu ! Sans son regard rapide, sans ses yeux de lynx, XXX XXXX, en ce moment, ne serait peut-être plus de ce monde ! Quel désastre pour l’humanité ! Sans parler de vous, Hastings ! Qu’auriez-vous fait sans moi dans la vie, mon pauvre ami ? Je vous félicite de m’avoir encore à vos côtés ! Vous-même d’ailleurs, auriez pu être tué. Mais cela, au moins, ce ne serait pas un deuil national ! Héros de Agatha Christie
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