Benedek Totth

On se bouscule encore un peu sur Nirvana. Smells Like Teen Spirit. Je crois que je me lasserai jamais de ce tube. Je prends un coup dans la cuisse, mais je m’en fiche. D’autres se joignent à la bousculade. On colle un gringalet contre le mur, il rebondit et dans son élan donne un coup de pied dans le ventre de son agresseur, qui se plie en deux mais continue son headbang. Quelqu’un hurle comme si on lui avait planté un couteau dans le dos, mais en y regardant bien, je vois qu’il a rien, il est juste heureux. Nirvana s’arrête, je suis en nage.
[..]
Je regarde la scène adossé à un box, et quand je comprends qu’il n’y aura plus ni Nirvana, ni pogo, ni castagne, je me rappelle que je voulais aller aux chiottes.

On regarde les filles. Ça commence à bouger. Au fur et à mesure qu’on s’imbibe, arrivent des meufs de plus en plus jolies. C’est toujours comme ça.

Greg cogne le volant du poing et se met à gueuler comme un putois, putain d’enculé de merde, où est-ce qu’on est, bordel ?
- Branche le GPS ! Suggère Dany.
Greg l’envoie chier mais il sort le truc de la boîte à gants. La Bouée l’aide à le brancher. C'est réglé sur une voix de pute qui gémit : « Mets la marche arrière et recule de cent mètres. » Il devait quand même y avoir quelque chose dans le shit, parce que ça suffit à me faire bander.

A cette heure-ci, le centre-ville rappelle les décors de The Walking Dead. Il y a juste un peu de mouvement dans la rue principale, quelques gamins tournent en piaillant sur leurs tricycles autour des clodos fringués comme des zombies qui fouillent dans les poubelles, sinon il y a un vide effrayant.

Le cadavre flotte sur le ventre. Le faisceau de la torche illumine le corps gonflé, couvert de taches vertes, violettes, oranges. Dans Les Experts, les noyés sont pas du tout comme ça, mais je vais pas faire le malin parce que si ça se trouve, c’est juste des bactéries d’ici qui l’ont fait gonfler de cette manière. Greg ramasse un caillou et le jette dessus. Les rats déguerpissent. Juste au moment où je regarde, une énorme bestiole grise sort d’un trou béant dans le flanc du cadavre. Quelque chose, une grenouille peut-être, saute en silence dans l’eau et les pâtes au chou que j’ai mangées au dîner jaillissent de ma gorge en une large gerbe.

Je me traîne vers le bar et me sers un verre de jus d'orange. Entre temps, la Bouée a réussi à brancher la chaîne que Greg a laissée en tuner, le volume à fond, il y a justement Rihanna qui gueule comme une pendue, Russian Roulette, je crois. Elle est gavante comme meuf, mais je la sauterais bien volontiers. Dommage qu'elle kiffe que les Noirs à grosse queue. Elle braille si fort que je renverse mon jus d'orange, Greg sursaute et fait tomber le narguilé. On écrase vite fait avec les pieds les morceaux de charbon incandescent, mais le tapis est quand même brûlé par endroits. Je comprends pas très bien ce que Greg crie parce que la Bouée a beau agiter la télécommande comme un fou, il arrive pas à baisser le son de cette merde. A tout hasard, Greg verse le reste de l'eau de la réserve du narguilé. Un mince filet de fumée s'élève des longs poils verts. La Bouée arrache le fil de la prise.

Nicky et quatre mecs qui en ont tous après elle. Moi, ça m’arrive jamais de rouler avec quatre filles qui veulent toutes baiser avec moi.

Page 16, Actes Sud, Actes noirs, 2017.

On s'est mis en route le jour de l'an, du moins selon mon propre décompte du temps qui se détachait du temps réel comme la rouille se détache d'une épave. La guerre détruit non seulement les hommes, les bêtes, les maisons et les véhicules, mais aussi le temps.

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Greg l’envoie chier mais il sort le truc de la boîte à gants. La Bouée l’aide à le brancher. C’est réglé sur une voix de pute qui gémit : “Mets la marche arrière et recule de cent mètres.” Il devait quand même y avoir quelque chose dans le shit, parce que ça suffit à me faire bander.

Page 30, Actes Sud, Actes noirs, 2017.

L’année dernière, cinq types ont sauté du haut du viaduc, j’en connaissais deux. Trois autres ont sauté de la barre d’immeuble, mais je sais pas qui c’était. Disons que coin est assez prolo.

Page 29, Actes Sud, Actes noirs, 2017.