Cédric Sire

La victime n’est pas seule, évidemment.
L’indispensable bourreau est présent. Sa silhouette est fine, gainée de noir. Pas du tout ce que l’homme imaginait. Encore mieux que tout ce qu’il imaginait. Le masque est en cuir, ne laissant libres que les yeux, le menton et la bouche du bourreau. Ses mains sont gantées de plastique noir, épais, pratique. Prêtes à saisir la variété d’outils de torture installés sur le présentoir, juste derrière.

L’écran noir s’estompe pour céder place au rouge obsédant des murs.
Désormais, une jeune femme est apparue au centre de la pièce, attachée sur un fauteuil médical. Tout indique qu’elle a été droguée : ses yeux mi-clos, le filet de bave sur son menton. Elle dodeline de la tête au ralenti, de droite à gauche, et respire au rythme rapide de la terreur, qui fait se soulever sa poitrine. Malgré la mauvaise définition du stream, l’homme peut la voir forcer sur les sangles qui l’entravent. Il distingue ses larmes, et même ses tétons sous le tissu de la chemise mouillée de sueur. Il sent une érection qui gonfle dans son pantalon. Irrépressible, à l’idée de ce qui va suivre.

BIENVENUE
GRAND SAIGNEUR
Un sourire extatique se dessine sur son visage.
Enfin.
Il a dépensé une fortune en bitcoins pour avoir droit à ce privilège. Mais il ne pouvait pas faire autrement. Il serait le Grand Saigneur ou rien.

il sait qu’il n’a pas droit à l’erreur, ni même à la moindre hésitation. Plus à ce stade.

Il sent son cœur redoubler sa cadence quand son index effleure la touche Entrée.

D’un revers de main, il essuie la sueur qui dégouline sur ses paupières au moment où le décompte s’achève.
Il a éteint toutes les lumières de l’appartement. La lueur de l’écran fait ressortir ses traits ravinés, ses pupilles dilatées, les gouttelettes de sueur acide qui roulent sur son menton.
Un nouveau rectangle noir s’affiche.
ENTRER
ou
QUITTER

Un partage de plaisirs non éthiques, avait expliqué son correspondant anonyme rencontré sur les forums du Dark Web, dans les méandres de la toile la plus sale, là où l’homme a si longtemps cherché l’accès à cet endroit. C’est une expérience strictement réservée à ceux et celles qui savent ce qu’ils cherchent.
Oh, il sait très bien. Il n’en peut plus d’attendre.
Le compte à rebours défile, blanc hypnotisant dans un rectangle noir.
Il y est presque.
– Allez, murmure l’homme d’un timbre guttural, tandis que les secondes passent en dessous du 10, comme pour les encourager. Allez, allez, allez…

Il se rapproche de l’écran. Sans parvenir à déterminer si ce sont ses sens qui lui jouent des tours, ou si cette photo est bien animée. Puis le texte qu’il connaît par cœur s’affiche lettre après lettre, palpitant lui aussi.

LA SAIGNÉE
LA SEULE VÉRITABLE PIÈCE ROUGE
POUR CONNAISSEURS AVERTIS

Prenez part à cette expérience
qui ne se présente qu’une fois dans une vie

L’homme tousse dans son poing. Les montées et descentes successives causées par les drogues lui donnent l’impression que ce carrelage respire, doucement, imperceptiblement.

Un autre carillon retentit, le faisant frissonner au plus profond de sa colonne vertébrale. C’est encore un son du passé, surgi d’un système d’exploitation obsolète. Aucun pop-up cette fois. L’homme ne quitte pas l’écran des yeux tandis qu’une image s’affiche. La netteté se fait avec une lenteur insupportable, comme si la technologie avait reculé de plusieurs décennies, mais elle arrive, elle se charge, l’image se précise. Un mur carrelé. La couleur rouge et vive du sang frais.

Il replace le curseur dans la barre d’adresse de TOR. Avec grand soin, il tape la longue suite de lettres et de chiffres se terminant par « .onion ». Cette succession illisible de caractères alphanumériques change régulièrement. Depuis trois jours, l’homme n’a cessé de consulter sa boîte aux lettres sécurisée pour ne pas manquer la moindre de ces variations.
Car ce site particulier est mouvant.
Comme une anguille, l’avait prévenu son contact. Ou comme le désir.
L’expérience interdite. Cachée juste là. Au bout d’une simple pression sur la surface tactile qui bourdonne sous sa peau.

L’homme maigre, voûté devant son ordinateur, laisse échapper un rire nerveux. La cocaïne. La kétamine. Le mélange explosif des deux substances aux effets opposés bouillonne dans ses veines. L’individu a consommé ces stupéfiants en abondance toute la journée. Incapable de faire autre chose. Incapable de penser à autre chose. D’un glissement de doigt sur le pavé, il déplace le curseur de la souris sur la croix en haut à droite du rectangle rouge pour le faire disparaître. Puis le suivant, et le suivant encore. Il referme chacune des petites fenêtres jusqu’à retrouver son écran libre.

Est-ce qu’il aime ? Bien sûr qu’il aime.

Au fil des jours, cependant, ce message est apparu de plus en plus souvent. Un Ding !, et il est là. Toujours le même rectangle rouge. Étrangement prometteur. Accompagné, maintenant, de ce qui ressemble à une voix d’enfant, déformée, qui répète la question avec une insistance grandissante dans les enceintes de l’ordinateur, tandis que les fenêtres intempestives se superposent :
Est-ce que tu aimes ?
Est-ce que tu aimes ?
Est-ce que tu aimes ?
Une obstination proportionnelle à l’envie qui le dévore.

Est-ce que tu aimes ?

Les lettres sont affichées en noir dans un rectangle rouge vif, en plein milieu de l’écran. L’homme y est habitué. Au début, le message sibyllin ne surgissait que de temps à autre, émettant un carillon démodé, le plus souvent quand l’homme était connecté à TOR, le navigateur qu’il utilise pour surfer anonymement sur le Web. Un simple pop-up, qu’il suffit de refermer pour continuer à naviguer.

Elle avait été assignée à un auteur de romans policiers du nom d'Olivier Norek, qui venait de se voir décerner un prix littéraire, et qui semblait connaître un succès fou auprès du public féminin. Il ne lui avait demandé qu'une chose : l'emmener faire la tournée des boîtes de nuit, en compagnie de plusieurs de ses collègues. Elles se souvenait de la consommation excessive d'alcool de cette joyeuse bande et de la bonne humeur permanente.

Aussi loin qu'elle puisse se remémorer, elle avait toujours craint le jugement des autres, tout autant qu'elle avait redouté leur abandon. A l'adolescence, on l'avait diagnostiqué dyslexique. Anxiété de performance. La moindre mémorisation lui demandait de tels efforts qu'elle lui semblait relever du miracle. Elle serait bien incapable de l'avouer à ses collègues aujourd'hui, mais c'était la véritable raison de ses manies. Tout noter, classer, archiver était pour elle la seule façon de s'approprier le monde dans lequel elle évoluait.

On ne lui avait assigné qu'une mission de merde. Mais c'est la définition d'un placard, non ? On y enterre pour ne plus vous voir. On attend que la dépression vous. pousse dehors.

Une pièce rouge. Comme ce qui est écrit à l’entrée du site. C’est une légende du Dark Web, qui circule depuis des années sur les forums. Le nom vient de redrum, soit murder – meurtre –, écrit à l’envers.

Dardeau était un auteur à succès. Beau gosse, habitué des plateaux télé. Et aussi des scandales qui faisaient le buzz.
L’histoire qu’Estel avait lue surfait sans honte sur la popularité de Cinquante Nuances de Grey. En y repensant, elle ne savait pas ce qu’elle y avait trouvé de pire : le style affreux, ou l’intrigue malsaine au possible.
Tout ce qui se vendait le mieux, apparemment.

Une fois en chasse, plus jamais personne ne le ferait abandonner .