Charles Sailor

Devon Street, dans le quartier du Bronx, une rue aux maisons délabrées marquées par les outrages que leur avaient fait subir l'âge, les intempéries et leurs locataires, vomissait ses habitants dans le frileux matin d'hiver.
Les nuages bas qui refusaient obstinément de se déchirer pour laisser apparaître ne fût-ce qu'une bribe de soleil ou de ciel bleu, s'entêtaient à leur rappeler que c'était lundi.
Joseph Turner, sa gamelle à la main, sortit sur le palier et se retourna pour jeter un dernier et bref coup d’œil à sa chambre. Les lampes, le radiateur, le gaz - tout était éteint. Il donna un tour de clé et commença à se diriger vers l'escalier.
Mais, se ravisant, il fit demi-tour, revint sur ses pas, rouvrit et examina encore une fois son logement.
Il éprouvait un sentiment étrange.....
(extrait du premier chapitre)