Chrístos A. Chomenídis

A l'entracte il l'aperçu au bar et se dépêcha."Qu'est-ce que tu fais aprés ? dit-il sans prendre la peine de lui demander son nom.- Je rentre me coucher, répondît-elle comme si cela allait de soi, comme si elle avait déjà enfilé son pyjama.-Et demain?-
Demain je n'ai pas une seconde à moi, je dois sortir le chien, et râper du fromage pour les pâtes."

Pourquoi un tel comportement ? Parce que l’hypocrisie des rapports humains me dégoûtait ? Parce que je refusais de gravir les échelons de la hiérarchie sociale à force de flatteries et de sourires ? Je ne vais pas, à mon âge, jouer les idéologues : il m’était impossible d’agir autrement, voilà tout ! J’étais grisé par le plaisir pervers ce que j’éprouvais à décevoir les espérances d’autrui ; je me sentais comme l’enfant qui brise ses jouets avec rage, comme le cuisinier qui laisse le rôti se carboniser...

Comme de nombreux Grecs de la diaspora, il avait des sentiments ambigus envers la ”mère patrie” : d’un côté elle était pour lui un lointain point de départ et une ultime destination, de l’autre une terre totalement étrangère.

Durant presque deux décennies, la société était restée scindée entre Grecs de souche et ”graines de Turcs”. Au début, les premiers méprisaient les seconds. Leur racisme était non dissimulé et souvent violent. Mais les réfugiés n’avaient pas tardé à leur en remontrer par leur ardeur au travail et leur esprit d’entreprise.

Dans la Grèce de l’entre-deux guerres, il y avait trois sortes de déportés : les voleurs de bétail (surtout des Crétois), les drogués à sevrer et les opposants au régime.

Un professeur de l’École d’art dramatique leur avait du reste donné, à ses camarades et elle, le plus sage des conseils : ”Ceux d’entre vous qui ont un don iront loin, à condition de ne jamais abandonner leur art un instant. Ceux qui n’en n’ont pas iront encore plus loin, à condition de l’abandonner au bon moment”.

Je me rappelais, ne serait-ce que vaguement, les îles où nous avions été déportées, mais aussi les fêtes de l'Occupation où Fani et Markella dansaient aux bras de Savvas et de Stratos, dans les effluves de tabac cher et de parfums raffinés. J'avais vu ensuite notre maison sauter, avant de me retrouver dans une école à Peristeri, assaillie par les x-istes et défendue par les nôtres, qui avaient grimpé sur le toit. A court de munitions, nous nous étions enfuis en pleine nuit en ambulance.

A sept ans, je n'étais sûre que d'une chose : que tout peut basculer d'un instant à l'autre, que rien ne dure. J'aurais donc eu tout lieu d'être terrorisée, apathique, repliée sur moi-même, blindée face à ce qui se passait autour de moi. C'est heureusement l'inverse qui se produisit. Je voyais la vie comme une aventure extraordinaire, dont il ne fallait pas perdre une miette en se voilant les yeux et qui réservait toujours, au tournant du chemin, quelque chose d'inattendu, d'incroyablement terrible ou de terriblement incroyable.

Et moi, c'était à se demander comment je pouvais non seulement supporter ce spectacle mais le contempler avec une curiosité insatiable. A sept ans, j'avais vu deux voisins pendus, un autre abattu par une balle perdue, oncle Yannos dans son cercueil, oncle Petros sur son brancard. Je me rappelais, ne serait-ce que vaguement, les îles où nous avions été déportées, mais aussi les fêtes de l'Occupation où Fani et Markella dansaient aux bras de Savvas et de Stratos, dans les effluves de tabac cher et de parfums raffinés. J'avais vu ensuite notre maison sauter, avant de me retrouver dans une école à Peristeri, assaillie par les x-istes et défendue par les nôtres, qui avaient grimpé sur le toit. A court de munitions, nous nous étions enfuis en pleine nuit en ambulance.