Danelle Harmon

Quand elle était plus jeune, le côté excessivement protecteur de ses frères la rassurait. Puis elle avait trouvé cela amusant. À présent qu’elle était une femme – qui venait de fêter ses vingt et un ans –, ce n’était plus drôle. C’était pesant.
Étouffant.
Et de plus en plus exaspérant.

Si sa beauté n’avait rien de classique, il émanait de lui une force d’attraction telle qu’on ne pouvait s’empêcher de garder les yeux rivés sur lui.

Vous pouvez toujours attacher un ruban au cou d’un loup blessé, ce dernier restera un animal dangereux, si joli le nœud soit-il.

Cet homme était une énigme. Une tignasse noire attachée en catogan, dégageant un visage taillé à la serpe sous le tricorne. Une bouche qui souriait rarement. Des yeux bordés de cils épais qui lui donnaient de faux airs de libertin mais qui dissimulaient un tempérament plus tranchant qu’un rasoir, avait découvert Morgan.

On commet forcément des erreurs. C'est ainsi qu'on apprend.

Il n'existe rien de mieux pour faire grandir un homme que de lui confier des responsabilités.

Le suicide, c'est comme si vous crachiez à la figure du Tout-Puissant qui vous a donné la vie. Vous n'avez pas le droit de faire ça.

Lorsqu'on aime une personne, on l'idéalise, on la rend presque surhumaine.

Il vaut mieux affronter le problème immédiatement plutôt que de le dissimuler, au risque de voir la situation empirer.

C'est comme quand on va à la chasse. On sait qu'on doit tuer du gibier pour le souper. On est tout excité lorsqu'on appuie sur la gâchette. Mais quand la volée de plumes annonce la mort de l'oiseau, ou quand le beau chevreuil trébuche et s'écroule par terre, il y a une part de toi qui espère, qui imagine que tu l'as loupé et que l'animal s'en est sorti et qu'il s'est enfui. Ou alors... on se rassure en se disant qu'il n'a pas souffert.

Quand un homme se trouve à cinq mille kilomètres de chez lui, l'amour est le parfait antidote à la solitude du soldat.