Quand elle était plus jeune, le côté excessivement protecteur de ses frères la rassurait. Puis elle avait trouvé cela amusant. À présent qu’elle était une femme – qui venait de fêter ses vingt et un ans –, ce n’était plus drôle. C’était pesant.
Étouffant.
Et de plus en plus exaspérant.
Cet homme était une énigme. Une tignasse noire attachée en catogan, dégageant un visage taillé à la serpe sous le tricorne. Une bouche qui souriait rarement. Des yeux bordés de cils épais qui lui donnaient de faux airs de libertin mais qui dissimulaient un tempérament plus tranchant qu’un rasoir, avait découvert Morgan.
C'est comme quand on va à la chasse. On sait qu'on doit tuer du gibier pour le souper. On est tout excité lorsqu'on appuie sur la gâchette. Mais quand la volée de plumes annonce la mort de l'oiseau, ou quand le beau chevreuil trébuche et s'écroule par terre, il y a une part de toi qui espère, qui imagine que tu l'as loupé et que l'animal s'en est sorti et qu'il s'est enfui. Ou alors... on se rassure en se disant qu'il n'a pas souffert.