Emmy Laybourne

"L'amour, ce n'est pas ce que l'autre te fait ressentir, ni ce que l'autre fait pour toi. L'amour, c'est ce que toi tu ressens pour l'autre."

"_Cache-moi ce papier. Ne le montre à personne.

_Ça n'est jamais que des chiffres, m'a-t-il rétorqué, limite offensé.

_Pas que. c'est des gens."

On avait donc cinq primaires en larmes, plus ou moins contaminés par des armes chimiques.

Bon au moins, on savait à quel groupe sanguin chacun appartenait.

En plus de la raclée que lui avait infligée Chloé, Max commençait à se couvrir de cloques (groupe A). Les jumeaux McKinley se cachaient - paranoïa (groupe AB). Ulysses parlait tout seul en espagnol, un monologue à deux mille à l'heure que j'ai attribué à la paranoïa (groupe AB lui aussi, donc).

Baptiste était du groupe B, celui qui ne présente aucun symptôme - comme Alex, Jake et Sahalia (stérilité et problème de reproduction- youpi!).

- Faut les nettoyer, a dit Brayden.

- Tu crois? lui ai-je pratiquement beuglé dessus (groupe O).

Petit problème de maths :

Huit jeunes, ne pouvant être exposés à l'air extérieur plus de trente ou quarante secondes sans en subir d'horribles conséquences psychotiques, partent pour un voyage de cent dix kilomètres sur une autoroute sans visibilité, à bord d'un bus ayant survécu à un méga-orage de grêle qui a fini encastré dans les portes coulissantes d'un centre commercial Greenway. Ils risquent d'être attaqués ou retardés par une quantité inconnue d'obstacles (meurtriers et bandits affectés par des produits chimiques militaires, blocages routiers, etc.).

Calculez les chances que ces jeunes ont d'arriver à l'aéroport de Denver où, à ce qu'ils croient, ils seront sauvés.

Je sais, il vous manque des données pour calculer les probabilités comme il faut. Mais si vous connaissez tant soit peu les maths - ne seraient-ce que les principes de base des probas -, vous l'aurez compris : nos chances de réussite, elles puent.

Souffrir, c'est bon ; la douleur se consume et te rend fort. Mais souffrir sans raison, laisse ça aux faibles.

"Sauf que, en fait, le danger, on s'y habitue. Tuer, par contre, on ne s'y fait jamais."

Des larmes coulent de mes yeux, et c'est tant mieux : ça m'aide à nettoyer. Un peau d'eau sous ma serviette.

J'ignorais que j'étais encore capable de pleurer. Un moment, j'ai cru qu'il pleuvait.

Je n'aurais pas dû m'en mêler.

Une fois qu’on a tué, l’ame est foutue ; comme une poele a frire gondolee, qui ne tient plus bien d’aplomb sur la gaziniere.

Plus jamais on ne respire de la meme facon parce qu’on sait que, chaque souffle, on l’a volé aux cadavres qu’on a laissé derriere soi pourrir sans sepulture.

"Voiture + fumée = mauvaise idée."

- Ha ! poursuit Almstead. Vous désapprouvez, Fiorelli. Si quelqu'un doit culpabiliser, c'est moi. Moi qui vais rester dans l'histoire comme une espèce de fou aux rêves de génocides. Ce mépris que vous avez pour moi - le reste du monde m'en réservera autant. Mais d'ici une centaine d'années, ils me respecteront, ils respecteront ma contribution au monde. Le Solu va débarrasser l'Amérique des gros paresseux. Vous voyez le tableau ?