Frédérick Maurès

Parfois, le silence vaut mieux qu'un long discours.

Papa et maman, ils me disent qu'il y a beaucoup de méchants et qu'ils faut se méfier aussi des gens qui ont l'air gentil, parce qu'ils ne le sont peut-être pas finalement ...

Autant de questions sans réponses et cette impuissance à saisir le fil des événements me laisse frustré et interdit.

— C’est quoi, l’hydrogène sulfuré, grand-père ?
Je pars dans un éclat de rire.
— Ah, tu apprendras ça en cours de chimie, chenapan ! L’hydrogène sulfuré, c’est un gaz qui pue ! Ça sent un mélange d’œuf pourri et de pet de putois !

Depuis septembre dernier, ma philosophie, c'est toi et toi seulement. Au diable ce Spinoza !

Il existe tant de questions que l'on ne pense pas à poser aux êtres qui nous sont chers quand ils sont encore de ce monde et dont les réponses nous font parfois cruellement défaut lorsqu'ils nous ont quittés.

Ce jardin est aussi un peu le mien. Une sorte de résidence secondaire ouverte sur l infini.

Être solidaire, pour moi, c’est accorder autant d’attention et de soin aux autres qu’à soi-même. C’est ne pas être égoïste, en quelque sorte, c’est agir ensemble pour le bien de tous.

"𝑄𝑢𝑎𝑛𝑑 𝑜𝑛 𝑦 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑒, 𝑖𝑙 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒 𝑡𝑎𝑛𝑡 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑖𝑜𝑛𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑙'𝑜𝑛 𝑛𝑒 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑒 𝑝𝑎𝑠 𝑎̀ 𝑝𝑜𝑠𝑒𝑟 𝑎𝑢𝑥 𝑒̂𝑡𝑟𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑖 𝑛𝑜𝑢𝑠 𝑠𝑜𝑛𝑡 𝑐ℎ𝑒𝑟𝑠 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑 𝑖𝑙𝑠 𝑠𝑜𝑛𝑡 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑐𝑒 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑡 𝑑𝑜𝑛𝑡 𝑙𝑒𝑠 𝑟𝑒́𝑝𝑜𝑛𝑠𝑒𝑠 𝑛𝑜𝑢𝑠 𝑓𝑜𝑛𝑡 𝑝𝑎𝑟𝑓𝑜𝑖𝑠 𝑐𝑟𝑢𝑒𝑙𝑙𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡 𝑑𝑒́𝑓𝑎𝑢𝑡 𝑙𝑜𝑟𝑠𝑞𝑢'𝑖𝑙𝑠 𝑛𝑜𝑢𝑠 𝑜𝑛𝑡 𝑞𝑢𝑖𝑡𝑡𝑒́𝑠."

Parfois, j’aimerais faire partie d’une tribu primitive perdue au cœur de la forêt amazonienne ou partager le quotidien de l’inuit harponnant le poisson qui va constituer le repas du jour pour toute la famille. J’envie la trivialité remarquable de ces êtres mus par la seule idée de vivre ensemble du mieux qu’ils peuvent, en jouissant des plaisirs simples que procure la nature source de vie. Inutile pour eux de s’inventer ou de se créer des gloires de pacotille, des volontés de puissance, des illusions de paraître.

Faisant fi de toute logique diététique, ignorant la dictature des calories, la tartine de pain beurrée au sucre cristal symbolisait innocence et liberté.

Quand on y pense, il existe tant de questions que l'on ne pense pas à poser aux êtres qui nous sont chers quand ils sont encore de ce monde et dont les réponses nous font parfois cruellement défaut lorsqu'ils nous ont quittés.

Il existe parfois autour de nous des personnes que nous côtoyons presque tous les jours, qui font partie du décor, que nous croyons connaître ou que nous supposons être plutôt comme ci ou plutôt comme ça… mais au final, lorsque l’occasion nous en est donnée, souvent trop tard, nous réalisons que ces personnes étaient totalement différentes de ce que nous avions imaginé ou qu’elles possédaient des qualités exemplaires qui nous avaient échappé. Parce qu’elles étaient discrètes et modestes, qu’elles avaient banni toute vantardise intempestive de leur comportement privilégiant le « faire » ou « le savoir-faire »au « faire savoir ». J’ai toujours eu un faible pour ce type d’individu qui agit dans l’ombre sans rien attendre en retour simplement pour la satisfaction d’avoir bien agi ou d’avoir fait le bien autour de soi.

Ces ombres d’un passé plus ou moins lointain, morts d’entre les morts ou morts encore vivants dans le souvenir des vivants.

C’est fou comme la vie influence le goût.

A quoi bon troubler cet instant avec des mots?

Je demeure en arrêt au pied de l’immeuble. Ce n’est pas parce que l’appartement de Marie-Louise en fait partie, mais je trouve cet immeuble haussmannien très beau. La pierre de taille gris clair récemment ravalée l’embellit tout en conservant le caractère historique unique de ce style. J’hésite à entrer, tiraillé entre le désir de découvrir ce lieu secret qui appartenait à celle qui comptait tant pour moi et la crainte de déranger un ordonnancement dans lequel je me sens malgré moi un peu étranger.

Mon atermoiement a dû paraître suspect : le gardien s’avance vers moi et ouvre la grande porte de fer forgé qui protège l’accès.

— Je peux vous aider, Monsieur ?

Le gardien est un petit bonhomme chauve au regard noir mêlé de bienveillance et de méfiance. On le sent en permanence sur ses gardes. Il me conduit au troisième étage par un étroit escalier en colimaçon, tout en bois brut. L’immeuble est bien entretenu, les murs sont propres, le sol impeccablement lessivé du jour.

— Voilà, vous y êtes ! L’appartement de Madame Thibodo… Inoccupé depuis la dernière guerre ! Vous avez les clés ?

Je n’en crois pas mes oreilles. Inoccupé depuis la dernière guerre.

— Comment pouvez-vous être certain que personne ne l’a habité depuis tout ce temps ?

Le gardien fronce les sourcils, visiblement piqué que l’on puisse remettre en doute sa mémoire d’historien de l’immeuble.

— Figurez-vous, cher Monsieur, que j’ai le privilège et l’honneur de veiller sur cet immeuble et sur ses occupants depuis bientôt quarante ans. Et mes parents avant moi. Et que ni eux ni moi n’avons jamais plus revu Marie-Louise Thibodo depuis fin quarante-trois !

Je le fixe, incrédule.

— Mais, les factures, le courrier…

Au ton suave faussement didactique qu’il emploie, le gardien du temple me prend sans doute pour un débile léger.

— Mais Monsieur, une fois par quinzaine je faisais tout suivre à Saint-Grappin, il n’y a rien de plus simple… Et les charges ont toujours été honorées depuis plus de soixante-dix ans ! Et vous, quel est votre lien de parenté avec l’ancienne propriétaire ?

La question m’avait déjà décontenancé chez le notaire. Je l’esquive.

— Je vous remercie, Monsieur… Monsieur ?

— Calvert, Jacques Calvert, pour vous servir.

— Merci encore Monsieur Calvert. Je vais découvrir les lieux tout seul.

Jacques Calvert est visiblement déçu. La contrariété point à travers le rictus qu’il me sert en guise de sourire forcé. Il aurait bien aimé m’accompagner dans mon exploration : curiosité légitime inhérente au métier. Mais je me dispenserai bien volontiers de ses observations et autres commentaires. Je m’assure qu’il est bien redescendu jusqu’au rez-de-chaussée. Je tourne alors lentement la clé dans le barillet. La porte en bois verni grince sur ses gonds. Je cherche l’interrupteur à tâtons. C’est un vieil interrupteur métallique rond pourvu d’un cliquet central. Le va-et-vient demeure sans effet. Madame Marie-Louise, en bonne gestionnaire, a fait couper l’électricité. Mon téléphone portable me servira donc de torche. Le plancher craque. L’air que l’on respire est saturé de poussière. L’atmosphère est sépulcrale. Des toiles d’araignées se déchirent dans mes cheveux, sur mes joues, mes bras… Le spectacle révélé par le faisceau lumineux de mon téléphone me laisse sans voix. Ici, le temps semble s’être immobilisé. Comme si tout était resté en l’état depuis 1943.

Je me fraye un chemin à travers les meubles anciens recouverts d’une épaisse couche de poussière noire et grasse pour atteindre la fenêtre du salon et apporter une lumière naturelle à ce décor d’autrefois. Le papier peint décoré de roses en boutons sur fond vanille est passablement défraîchi et se décolle à certaines extrémités. La déco est chargée, comme un genre de rococo mais tout de même historiquement plus récent… façon Belle Époque, disons. Je découvre un bric-à-brac digne d’une salle des ventes ou de l’antre d’un antiquaire : ici, une gigantesque autruche naturalisée est éventrée, un bonheur-du-jour à psyché en acajou présente de larges traces de griffures sur le côté, un paravent peint à la main troué de toutes parts prétend dissimuler quelque personnage mystérieux ou quelque secret enfoui dans la nuit des temps ; là, des gravures éparpillées à même le sol, des bustes d’écrivains du dix-neuvième siècle, pour la plupart ébréchés à l’exception de celui de Victor Hugo, deux vases de Chine miraculeusement intacts, des liasses de Life et de Match, des rideaux à falbalas arrachés de leurs supports, des bergères Louis XVI, des fleurs séchées, des tapis d’Orient roulés, un miroir à trois faces brisé, une lampe de bureau au globe rectangulaire vert pomme éclaté en son centre… Et puis, sur une vieille table basse en chêne rose d’Amérique où des serviettes de table brodées de dentelle sont dépliées créant du désordre supplémentaire dans ce capharnaüm général, il y a ces deux verres à moitié remplis de ce qui avait dû être un grand cru bordelais hors d’âge. Dans la chambre, en haut de l’armoire à glace, deux valises vides en carton renforcé ont été oubliées. Le grand lit à baldaquins est défait, le broc pour la toilette exhale une odeur nauséabonde d’eau putride. Une robe en laine froissée d’un joli beige velouté est négligemment jetée sur l’épais édredon de soie bordeaux. La tapisserie fleurie de bouquets jaunes et bleus tombe en lambeaux qui pendouillent tristement. Dans la minuscule salle d’eau attenante, une brosse à dents quasi fossilisée repose dans un verre à eau rendu opaque par les traces incrustées de pâte dentaire. Les poils de la brosse sont plus durs que de la pierre. Le calcaire a capturé la blancheur originelle de l’émail du petit lavabo.

Le souvenir du parfait ordonnancement de l’intérieur de la ferme de Madame Marie-Louise à Saint-Grappin me fait douter qu’elle ait pu, à un moment de sa vie, fût-ce dans sa prime jeunesse, vivre dans cet appartement. Certes, le temps qui s’arrête, parce que nous ne l’habitons plus, continue malgré tout, sans relâche, son minutieux travail de destruction. Les couches de poussière et de terre se superposent. Le processus peut prendre des années, des décennies ou des siècles, il est inexorable et transforme nos plus belles réalisations en vestiges épars ou en débris de vie que les archéologues du futur mettront des existences entières à tenter d’extraire et de reconstituer avec plus ou moins de bonheur. Mais dans le cas de cette demeure, l’œuvre du temps n’a pas pu, à elle seule, créer pareil tsunami.

Un léger étourdissement me contraint à m’asseoir sur le rebord du lit, à la recherche d’air frais dans cet environnement qui en a manqué cruellement pendant près de trois-quarts de siècle. C’est alors que je distingue des taches rouge brun incrustées dans le tapis du salon, richement enluminé d’or et de nuances de bleus. Le même type de taches se retrouve ça et là sur la tapisserie passée. De multiples impacts, sans doute créés par des balles, poinçonnent les murs, donnant à voir des cavités plus ou moins profondes en fonction de la résistance du plâtre.

Le temps s’écoule lentement.

Mon esprit se projette à l’époque, imaginant la vie d’alors en ces lieux. Je me représente Madame Marie-Louise dans son intérieur, sous l’Occupation. Je lui construis un quotidien où elle fait face tant bien que mal aux difficultés d’approvisionnement, au défi de la survie en période de pénurie, je lui invente des actes héroïques de résistance, des amitiés choisies parmi les plus fervents défenseurs des libertés, des réunions secrètes à la lumière de la bougie, des pistes brouillées, des exils momentanés forcés. Je lui attribue un rôle d’héroïne qui force mon admiration, comme cela a toujours été le cas depuis ma plus tendre enfance.

Mes yeux se posent par hasard sur un petit coffret laqué jaune et noir fermé par un cadenas rouillé.

Je sais déjà que je vais prolonger mon séjour à Paris.

Selwyn College, Cambridge : son charme anglais, ses étudiants talentueux, ses professeurs prestigieux… Un climat so british sous lequel couve aussi une violence explosive.
Pour quelles raisons le brillant professeur Wolff catalyse-t-il autant de haines ? Son invention aux effets dévastateurs, l’Intuitine, semble être à l’origine de bien des troubles, à commencer par la disparition d’un scientifique russe.
En suivant Maria, la fille de Vladimir Vaderov, et Antoine, son fidèle chevalier servant, l’auteur fait plonger le lecteur dans une enquête où espionnage, meurtres et expérimentations scientifiques font froid dans le dos.

« Droit Dedans SARL » est une comédie satirique en 10 sketchs qui épingle, en les amplifiant jusqu’à l’absurde, les travers susceptibles d’être générés par le quotidien du monde de l’entreprise.
S’y côtoient entre autres des Délégués Syndicaux en état d’addiction avancée, un Directeur général dépassé par les événements qui fait appel aux services d’un Coach prônant le « verbiage compulsif », un Chasseur de Têtes ne reculant devant aucun sacrifice, un Service Marketing qui « brainstorme » à outrance, des membres du CHSCT au bord de l’hypocondrie ou encore un Inspecteur du Travail qui a transmuté en Inspecteur des Loisirs… sans compter « Radio Moquette » qui véhicule les rumeurs les plus extravagantes…
A travers des sketchs satiriques menés tambour battant, le spectateur dans la salle et le lecteur pourront retrouver de nombreuses analogies avec leur « vécu » en milieu professionnel.
Cette pièce de théâtre, dont la seule ambition est de faire rire, pointe du doigt certaines dérives potentiellement présentes ou avérées au sein de nos entreprises.

Je compris qu’un jour, ce bonheur simple que j’étais en train de vivre serait à ranger dans la catégorie des souvenirs lointains, que ce grand-père que tous les enfants du monde rêveraient d’avoir, ce grand-père lui-même n’était pas immortel.