Gabriel Simon

Est-ce que je ne viens pas de foutre le bordel dans l’histoire du monde ? Autour de moi, rien ne semble avoir bougé, mais comment savoir ?

Mon cœur se met à battre la chamade, tempo 180, allegrissimo con fuoco.

Gigamerde et mégafuck !

OK, top 5 des raisons qui prouvent que je n’ai pas bouleversé l’ordre des choses :

5. Tout d’abord, le big bang. Ça, pas de problème, c’est attesté.
L’univers est encore là. Plutôt pratique, je dirais.

4. Oui, mais les dinosaures, l’humanité, l’évolution ?
Pas de stégosaures à l’horizon. Une chance ! Déjà que dans les rues de New York, c’est la jungle…

3. La découverte de l’Amérique, ça, c’est clair, c’est acté.
Je ne suis pas dans un tipi avec une plume dans les cheveux, même si j’aime le style.

2. OK, mais quid des événements depuis 1963 ?
Je coche mentalement et à toute vitesse ce qui défile devant mes yeux : les ordinateurs, les imprimantes, les téléphones portables, Hello Kitty. Hello Kitty ?! Recentrons-nous !

1. Et… et si ce que j’avais dit à Max avait tout changé et que finalement… Kennedy ne mourrait pas ?!

Des fourmillements me prennent. Je ne sens plus mes mains. La dernière fois que ça m’est arrivé, c’était lors de ma grande audition de clarinette, à l’âge de 16 ans. Là, c’est autrement plus sérieux.

Reprends-toi, bordel, Emily, reprends-toi !

Je saisis mon téléphone au fond de mon sac. Pas le temps de réfléchir : j’appelle Serena. Ça décroche direct, ouf !

– Allô Emily ? fait-elle d’une voix douce et mélodieuse.

– Kennedy, il est mort ? lui lancé-je tout à trac, haletante.
– Hein ? Bonjour quand même. Emily, tout va bien ? Tu sembles… bizarre.
– Se-re-na, Kennedy, il est mort, oui ou non ? la coupé-je, dents serrées.
– Je comprends rien, Emily, tu commences à me foutre les jetons…
– C’est super important, l’interromps-je. Réponds-moi, je t’en supplie ! me surprends-je à hurler presque.
– Oui, bien sûr qu’il est mort ! Enfin, ça fait un bon moment, hein. Si tu viens de l’apprendre, je
crois que t’as pas mal de rattrapage à faire côté faits historiques.
– Donc il est bien mort ! m’exclamé-je avec un ton de soulagement. Et ça s’est passé quand ?
– Ben, Emily, tu me poses de ces questions, tu…
– Quand, Serena ?!
– Le 22 novembre, à Dall…
– Bordel ! Oh oui, putain de Dieu, merci, merci, merci, trop génial, Kennedy est mort, c’est la plus belle nouvelle du monde ! Tu es extra, Serena !
– Euh… si tu veux. Mais tu sais, si ça te fait autant kiffer, les gens qui crèvent, sache qu’il y en a d’autres, hein : Marilyn Monroe, Elvis, Tupac, Michael Jackson.

En ouvrant les yeux, je maudis mon horloge biologique interne. Le réveil de Max indique 8h43 : je suis réglée comme un robot pour le boulot. C’est bien trop tôt pour un samedi de 1963 ! La nuit a été folle, hallucinante, extraordinaire… Sexe + Love = que désirer de plus ?

Et pas n’importe quel sexe…

Max m’a prise si intensément, si passionnément. J’ai éprouvé des choses que je n’avais jamais ressenties auparavant. Bon, OK, Max est un amant hors du commun, ça, c’est vu, acté, tamponné, merci au revoir, personne ne pourra le contredire. Mais il y a plus que ça. Il se passe quelque chose quand nous nous étreignons qui nous emmène très haut. Une vibration qui nous lie et qui dépasse de très loin ce que j’ai pu vivre jusqu’à présent.

Je suis donc comblée !

Ça y est, je suis prête. Papier peint orange, me voici ! Je me redresse et ouvre fièrement la porte.
– Mike ?!
Je reste interdite face à mon collègue, fraîchement revenu du Ricky Burger du coin, sacs kraft à la main.
– Emily ? Qu’est-ce qu’il y a ? Tu vas b… ?
– Mike ! l’interromps-je. Mais qu’est-ce que tu fiches là ? En mille…
… Neuf cent soixante-trois ! m’exclamé-je intérieurement. Je regarde de tous côtés : c’est mon hall habituel. Le buzz des smartphones rythme la pause déj’, et mon Sullivan inc. familier ronronne tranquillement sous ses néons.
– En mille quoi ? reprend Mike.
– En mille, en mille… Euh… En plein dans le mille, Mike !
– Quoi ? Mais qu’est-ce que tu rac…
– Alors, combien de Ricky Burgers aujourd’hui ? tenté-je pour changer de sujet.
– Bah, trois, comme d’habitude, répond-il un peu perturbé. Mais je ne comprends pas ce que tu voul…
– On se prend un café tout à l’heure ? J’ai un boulot mooooonstre, donc je cours, je cours, hein. À tout’ !

Tout s’emballe et devient frénétique. Je ne distingue plus rien de net. L’effervescence est à son comble quand soudain nous atteignons l’orgasme. Nos cris se mêlent, nos regards se harponnent et ne se quittent pas. L’exaltation est immense. Je tremble, je tressaille et je gémis, sans contrôle et sans fin.

Quoi ?! Mais il est en train de m'embrasser ?!
Immédiatement, une onde électrique parcourt ma peau de membre en membre. Je suis figée, immobile. Nos ouches se sont déjà quittées. Ça a duré, quoi, une seconde ?
Une seconde d'éternité...

– Vous n’êtes pas encore mon employée, glisse Jonas avec une pointe de culpabilité.


– Donc c’est ça la limite ?


– Je pense qu’on peut se mettre d’accord là-dessus, répond-il d’une voix sérieuse tout en s’asseyant.


– C’est-à-dire ?


– Que d’ici à ce que vous travailliez pour moi, nous pouvons nous permettre des choses.


– Vous voulez parler d’une sorte de pacte ? lui demandé-je.


– Appelons ça un contrat.


– Ah c’est vrai que vous êtes plutôt versé dans le business, répliqué-je.


– Dans un contrat, il y a des clauses, et chacun doit s’y plier.


– Et que mettons-nous dans ce fameux contrat ? Qu’on est sex friends ? Qu’en pensez-vous ? C’est un terme qui fonctionne dans un contrat ça ? Enfin, un contrat à durée déterminée, bien entendu.


– Sex friends ? Nous étions déjà amis ? Première nouvelle ! s’exclame-t-il.


– On va pas juste dire « sex », non ? Ça fait idiot. Même si de ce côté-là ça roule du tonnerre. On n’a qu’à rajouter le « friends » à partir de maintenant ? Bonne idée, non ?


Il me lance un regard perplexe et méfiant.


– Bonsoir, moi c’est Lula, et toi ? lancé-je avec un sourire, en me rasseyant et en lui tendant la main, toujours totalement nue.


Il hausse un sourcil.


– Tu veux que je te donne encore du « M. Gallagher » après t’avoir suc…


– OK, stop, stop ! Vous avez gagné ! Enfin, tu as gagné Lula ! Enchanté, moi c’est Jonas

Mince, je ne suis pas seule! Un homme est accoudé à la balustrade. La lune brille derrière lui, je ne distingue pas son visage : il est à contre-jour. Je ne vois que le point rouge orangé du bout incandescent de sa cigarette. La petite braise se lève et se rabaisse régulièrement à chaque bouffée.
Je ne sais pas s'il a remarqué ma présence. Quelques pas de coté, changement d'angle et de lumière; je le vois bien maintenant.
Waow! J'ai comme un flash d'adrénaline. Mais je me raisonne et me force à me calmer.
Oui, il est super beau... Bon. Et puis? Et puis, et puis... il a un air de James Franco. Visage fin et légèrement émacié; pommettes saillantes; yeux virils et intenses... Mais avec quelque chose de plus. Déjà le style : costume rétro, visiblement sur-mesure, un truc à la Valentino. Il doit adorer les années soixante : comme moi! Et puis un charisme trés particulier; un je-ne-sais-quoi de craquant dans sa posture et dans ses gestes; dans sa manière de réfléchir et d'observer le ciel. Quel âge a t'il? Tout juste la trentaine? Bizarre que je ne l'ai jamais croisé auparavant. A quel étage travaille t'il?

De temps en temps, la Fée du Bosquet Nord doit faire des sacrifices. C’est comme ça dans les contes, il y a toujours des embûches. Ce n’est qu’à la fin de l’histoire qu’on se marie, et qu’on a tous les marmots. En l’occurrence, le sacrifice du jour est un arbuste très joli, tout fleuri : un Leptospermum de son petit nom.

Je lui souris tandis qu'il m'attire vers lui. La porte de la cabine s'est refermée, et les moteurs commencent à gronder. Nous n'interrompons pas nos baisers lors du décollage : nous n'interrompons pas notre étreinte lors du vol ; nous n'interrompons pas l'amour que nous faisons par-delà les nuages.

Rien n’a changé. Le feu rouge est passé au vert. Des passants s’arrêtent. La vie est tout à fait normale. En 1963, par contre, c’est le drame. C’est à la fois perturbant et irréel. Je ne sais toujours pas si je dois vraiment y croire…
Pour en avoir le cœur net, je passerai en 1963 tout à l’heure, en fin d’après-midi, le temps que tout le monde, là-bas, accuse la nouvelle. Je reprends une gorgée de café. En reposant la tasse sur le comptoir, je me surprends à trembler. Les événements ne me laissent pas insensible, et il est difficile de ne pas être sous le coup de l’émotion.