Ghislain Taschereau

-Holà! Monsieur! Monsieur!

L'homme aperçut Zelle et se dandina gentiment jusqu'à elle. À première vue, deuxième et même cent vingt-septième vue, il n'était pas nécessairement hétéro.

-Bonjour, très Chère! nasilla-t-il en replaçant une mèche de cheveux avec son auriculaire. Qu'est-ce que je peux faire pour toi, ma belle?

À tutoiement, tutoiement et demi.

-Dis-moi, ma grande! lança Zelle, sourire en coin. Tu sais si le curé Ré est dans son foutoir?

Le bedeau mit une main devant sa bouche et poussa un rire juteux.

-Non, ma pétasse! ricana-t-il. Il n'y est pas! Mais tu peux toujours aller te faire voir à son presboche.

Zelle le trouva fort sympatique.

-Merci, ma tante! Bonne fin de journée!

-De rien, ma grande gouine! À la prochaine!

Specteur se souvenait très bien de son premier meurtre puisque ce n'en était pas un, mais deux. La balle avait traversé le cou de l'Étrangleur de Montarvaux, chatouillant grossièrement la jugulaire au passage, pour poursuivre gentiment sa lancée jusque dans le pubis d'un bambin qui se tenait derrière lui. Ici, certains fins finaud, experts en balistique, détectives, colonels de l'armée, ministres de la Défense et autre professionnels de la santé, tenteront d'attirer mon attention sur le fait qu'une balle qui traverse le cou d'un adulte ne peut se loger dans le pubis d'un gamin qui se tiendrait derrière lui, puisque le cou d'un adulte et le pubis d'un enfant ne sont pas à la même hauteur, relativement au sol par exemple, même si l'enfant grandit très rapidement¹. Mais il appert que le gosse était sur les épaules de tonton l'Étrangleur. Gnan, gnan, gnan.

L'assassinat de cette crapule d'Étrangleur avait valu à Specteur l'estime de toute la population, mais aussi la hargne de la famille de l'enfant. Cela était tout à fait normal. Aussi Specteur leur pardonna-t-il et passa-t-il vite à autre chose. De toute façon, grâce à ce meurtre héroïque, sa carrière d'inspecteur de police était fort bien amorcée et son supérieur allait sûrement lui confier les missions les plus périlleuses. Car Specteur venait de prouver qu'il n'avait pas froid aux yeux et que s'il le fallait, il n'hésiterait pas à mettre en péril la veuve et l'orphelin afin de débarrasser la terre de toute sa racaille.

Alors qu’il vient de rejoindre une portion praticable à l’extrémité de l’escarpement, Gorlhau perçoit une voix, un cri, il ne saurait dire, mais cela suffit pour qu’il s’immobilise et dresse l’oreille, captant davantage l’écoulement d’une petite cascade, qui se trouve plus bas, que quelque autre bruit. Après une attente assez longue pour le faire douter de son ouïe, il poursuit tranquillement sa descente en tentant d’être encore moins bruyant que le lombric. Mais il n’a pas le temps d’avancer d’un nouveau pas que, cette fois, c’est sa vue qui est sollicitée. On a bougé, là, soixante-dix, quatre-vingts, cent pieds plus loin, bref, dans ce même sentier qu’il s’apprêtait à emprunter, quelqu’un a bougé, Gorlhau en est sûr comme il est sûr que sa tête est en haut et que ses pieds sont en bas. Qui cela peut-il bien être? Un voyageur? (Mais comment transporte-t-il ses bagages dans un chemin aussi escarpé?) Un commerçant? (Mais que peut-on commercer, à part des fractures, dans un sentier aussi abrupt?) Se pourrait-il, alors, que ce soit un brigand? (Si c’est le cas, il va certainement rencontrer Quarisse de Câlisse et tenter de lui faire la peau!) Gorlhau réfléchit à en faire surchauffer ses méninges.

Après avoir tourné sur la nationale 22, l’inspecteur aperçut une pancarte : « Bienvenue à Guille-aux-Mettelles, Royaume de la Pomiculture ». À peine cinquante mètres plus loin, le terme « royaume » prit tout son sens. La pomme devint reine de tout le paysage ; reine de tout. Les vergers cossus se serraient les uns contre les autres. Des pommiers en fleurs, à perte de vue, blanchissaient l’horizon ; coussin duveté où bondissait le temps. Ils se donnaient la branche, faisant fi des délimitations humaines. Les abeilles, les guêpes et les bourdons vrombissaient en témoignage d’honneur pour les humbles fleurs, gonflées de nectar, pures et prudes en surface, ouvertes et offertes sous leur voile d’hyménée.

À Capit, capitale de la Friande, rien n’a changé. Le Grand Nain, la plus grande merveille architecturale qui existe, la plus haute statue-building multiservices du monde, trône toujours, du haut de ses deux cents mètres, au-dessus des Capitois et Capitoises.



L’inspecteur Specteur est toujours le meilleur inspecteur de police du monde. Il manie toujours aussi bien son calibre .666 et porte toujours cette bague qu’il peut localiser, partout sur la planète, simplement en y pensant. Il fréquente toujours la Taverne Occulte, débit de boissons réservé aux suppôts de Satan, et il faut toujours cracher dans la Bible à l’entrée pour pouvoir y pénétrer.



À Capit, rien n’a changé. Mais tout peut changer.

L’inspecteur Specteur était assis à son bureau, totalement absorbé par son roman Bourlequin.



— Non, non ! Pas devant les trisomiques, je t’en prie !



En entendant ces mots, Craig recula d’un pas et tourna le dos. Shirley regrettait d’avoir été aussi brusque. D’un index amoureux, elle titilla le lobe d’une oreille de son fiancé pour se faire pardonner.



— Comprends-moi, mon amour : si les trisomiques te voient m’embrasser et me caresser, ils vont se croire tout permis et ils vont vouloir, eux aussi, m’embrasser, me caresser, et peut-être même essayeront-ils de s’y mettre à quatre ou cinq. Pire encore, ils risquent d’en parler aux autres préposés, et alors, adieu mon emploi.

Sans crier gare, aéroport ou même port de mer, l’inspecteur Specteur sortit du commissariat, enfourcha la banquette de sa Renault 5 noire et fila en direction de la découverte dite macabre. Toutes vitres baissées, il admirait la résurrection végétale en laissant le vent se payer sa tête et les cent trente-huit cheveux qui y régnaient. La douce chaleur printanière halait les bourgeons et peignait les champs d’un vert vif et lustré. Qu’il faisait bon rouler sur le toit de l’enfer et observer les fantaisies pacifiques du compétiteur ! « Heureusement que Satan fait bouillir le centre de c’putain de planète, songea Spec, sans quoi la nature y serait beaucoup moins radieuse.

Une fois dans le cimetière, il pointa le faisceau de sa lampe de poche sur son visage, surexposant ainsi sa tronche d’abruti. Jamais il n’éclaira le sol devant lui. Inutile. Le commandant Mandant savait où il allait.



Il s’immobilisa devant une pierre tombale et déballa un autre chewing-gum. Ses bajoues se gonflèrent et une minuscule bulle rose poussa entre ses lèvres de crapaud. (C’est qu’elles avaient séché à force de se faire lécher et de mastiquer ces immondices.) Il avala sa chique et commença à creuser.

Bruce, le cadet des trisomiques, s’avança vers Shirley en riant de toutes ses dents. Il avait l’air coquin. Craig l’observait, une main sur la bouche. Ce qu’il était marrant, ce Bruce ! Le trisomique se tenait juste derrière Shirley. Il l’agrippa par les hanches, la fit basculer dans la baignoire et ouvrit le robinet d’eau chaude. Shirley poussa un « Ho ! » qui pouvait ressembler à un cri de surprise ou de panique. Croyant sa fiancée en danger, Craig se jeta sur Bruce et l’éloigna de la baignoire.

Derrière la maison en question se trouvait un bout de terre fraîchement labouré. Au beau milieu, une dizaine de personnes encerclaient quelque chose qui semblait bovinement intéressant. Seuls Mandant et ce qui devait être le pomiculteur se tenaient à l’écart. Sur le ventre, le nez dans la terre humide, le commandant porcin traçait des lignes et des courbes avec un bout de paille. Specteur se tint loin du gros engrais naturel. Il s’approcha plutôt du pomiculteur et lui parla discrètement.