A tour of Georgian London with Imogen Hermes Gowar
Une perte, si tragique qu’elle soit, n’est pas le néant. Une perte est une présence en soi : une perte occupe l’espace ; une perte naît comme toute autre chose vivante.
- Comme je vais m'amuser, maintenant que je ne suis plus redevable à personne !
- Maintenant que vous n'êtes plus soutenue par personne, vous voulez dire !
La richesse des lords est une fable soutenue par nos banques, alors qu'un homme qui s'est fait tout seul se satisfait uniquement de l'argent qui se trouve vraiment sur son compte.
Car la classe sociale est une sorte de bulle, une membrane qui nous entoure, et bien qu'on puisse grandir à l'intérieur de cette membrane, et même la faire grandir à notre dimension, il est impossible de s'en libérer. Un homme né nobre le reste toujours au fond de son âme, même quand il chute ; et un homme né modeste le reste toujours au fond de son âme, même quand il s'élève.
– … Je vous l’ai dit, je suis parfaitement contente.
– C’est un bon début, commente Mr Hancock, mais je veux vous rendre heureuse. Je vous donnerai tout ce que vous voulez.
– Vous n’y arriverez pas, répond-elle en beurrant un pain. Il y a toujours autre chose à vouloir.
- J'ai vécu ma vie sans examen, dit-il. Et des choses extraordinaires viennent de m'être révélées. Je serais idiot ne pas en vouloir plus. (Mr Hancock)
[...]
- L'idiotie serait de ne pas vouloir vous contenter de votre place, dit-elle (Hester Lippard, soeur de Mr Hancock) L'ambition est une chose dangereuse.
- Il faut bien mourir un jour. Je n'ai pas envie de quitter ce monde exactement tel que je l'ai trouvé.
Il se peut fort bien qu’Angela croie ce qu’elle a dit, à savoir qu’elle n’est jamais plus heureuse que dans les bras d’un homme. Néanmoins, le fait d’y croire ne prouverait pas que ce soit vrai.
On m’a conseillé d’oublier, dit-il. Mais si je n’avais pas la douleur je n’aurais aucun souvenir d’eux. p. 324
Car la classe sociale est une sorte de bulle, une membrane qui nous entoure, et bien qu’on puisse grandir à l’intérieur de cette membrane, et même la faire grandir à notre dimension, il est impossible de s’en libérer. Un homme né noble le reste toujours au fond de l’âme, même quand il chute ; et un homme né modeste le reste toujours au fond de son âme, même s’il s’élève.
Owing to the rain it is unlikely that many birds are abroad, but perhaps a crow has just crept from the rafters of Mr Hancock’s house, and now fans out its bombazine feathers and tips its head to one side to view the world with one pale and peevish eye. This crow, if it spreads its wings, will find them full of the still-damp breeze gusting up from the streets below: hot tar, river mud, the ammoniac reek of the tannery. And if it hops from its ledge and rises above the rooftops of Union Street it will come first and swiftly to the docks, the cradles of ships-to-be, which even in their infancy rear above all the buildings. Some, polished and tarred, flags aflutter and figurehead winking, strain to be launched; others, mere ribs of fresh-stripped wood with only air between them, lie in dry-dock vast and pale and naked as the skeletons of whales.