Jamal Mahjoub

Drake se redressa, sortit son portable et appela Wheeler. La voix du superintendant donnait à penser qu'il se réveillait. Il écouta les explications de Drake.
— Autrement dit, quoi ? Ils ont été torturés ?
— Difficile d'en être certains à ce stade.
— Pourquoi est-ce vous qui êtes là-dessus, et pas les Crimes Graves ?
— On nous avait signalé une effraction.

Arrivé au niveau de l'éboulis, Drake se rendit compte que la tête des victimes était dissimulée. Des capuches, avait-il pensé quand il les regardait d'en haut mais, de près, il voyait les endroits où le tissu avait été déchiqueté par les impacts de la chute de pierres. Pas des jeunes en sweat-shirt. Un homme et une femme. Encagoulés. Salement amochés. Couverts de poussière, ils semblaient sculptés dans de la roche. L'homme donnait l'impression d'avoir été malmené par les flots, piégé par une vague alors qu'il essayait de se relever, de s'en libérer. Mais il n'irait plus nulle part.

Drake savait ce qui risquait de le discréditer. Pour lui, tout pouvait s'arrêter là. Pourtant il était partant. Prêt à redevenir lui-même. Il voulait s'accrocher à cet espoir. À la moindre erreur, on les réaffecterait aux activités de liaison : interroger des enseignants, des leaders communautaires et des commerçants dont les vitrines avaient été brisées à coups de pied, s'efforcer de convaincre des jeunes qu'ils pourraient encore donner du sens à leur vie. De son point de vue, il n'avait rien à perdre.

— L'équipe forensique sera furax quand elle verra que tu as contaminé la scène

Drake fut pris d'un doute. La main ne ressemblait pas à celle d'un ado. Et la forme des crânes l'intriguait. Mais, d'où il se trouvait, il ne pouvait rien affirmer. Son regard fit le tour de la vaste cavité. Les têtes étaient recouvertes d'une couche de poussière de roche transformée par la pluie en épaisse masse grise. Il prit appui sur un pied, mais trébucha.
— Tu es sûr de vouloir faire ça ?
Drake se rétablit, regarda Kelly, reprit sa progression. Des roches s'éparpillèrent autour de lui, et il faillit tomber à la renverse. Elle n'avait peut-être pas tort. Il attendit la fin de l'éboulement.
— On ferait mieux de le signaler aux équipes.
— Pas avant de savoir de quoi il s'agit.

En arrivant au fond, ils prirent la mesure de ce qui avait dû se passer. Si on levait la tête vers la goulotte cabossée en fer-blanc calée contre le bord du trou au-dessus d'eux, il n'était pas difficile d'imaginer l'horreur de voir dévaler ces pierres. Un drôle de jeu ayant mal tourné ?

— Je croyais qu'il s'agissait de petits jeunes.
— C'est ce que les constables m'avaient dit.
Drake s'engagea prudemment sur la pente bourbeuse.
— Ne jamais répéter leurs infos sans les avoir vérifiées.
— Reçu, chef !
Drake l'aurait volontiers regardée pour voir si elle l'avait mal pris mais, ne voulant pas risquer de perdre l'équilibre, il garda les yeux fixés vers le bas.

Une main jaillissait de l'amas de pierres, tendue vers le ciel. Elle était reliée à un corps grisâtre enterré jusqu'au torse. Comme celui de la seconde victime. Les deux se faisaient face, donnant l'impression qu'ils s'accrochaient l'un à l'autre.

Rien de plus terrible que deux gosses s'étant attiré plus d'ennuis qu'ils n'en avaient cherché.

La constable Kelly Marsh s'abritait à l'entrée du chantier. Mince comme un fil, cheveux de jais coupés dans un style punk urbain, agressif. Elle accueillit Drake par une boutade.
— Ta tête est pire que mon moral.
— Bonjour à toi aussi. Tu as vu Milo ? demanda-t-il.
— Il est là, quelque part.
Drake, sentant des gouttes de pluie couler dans son cou, remonta la capuche de sa parka.
— Qu'avons-nous ?
— Comme d'hab. Cette nuit, deux petits jeunes ont réussi à pénétrer dans les lieux et trouvé le moyen de s'enterrer vivants.

On dit des cours d'eau qu'ils défient le temps à croire qu'ils sont éternels, mais celui-ci muait sans cesse. Chaque jour, à tout instant. Les mouvements de l'eau, le courant, la profondeur, les sédiments qui, peu à peu, remontaient à sa surface. Il charriait les années tels de mauvais souvenirs. Un fleuve reflète les changements, mais aussi ce qu'on n'oubliera jamais.

Drake avait toujours connu ce fleuve. Il lui trouvait du charme à défaut de beauté. Sale et fatigué, il se traînait, comme tout le monde.

Drake n'avait jamais entendu parler des Magnolia Quays et ignorait où cela se trouvait. En fait, il s'agissait d'un projet immobilier situé à hauteur d'un méandre de la Tamise, le long de York Road à Battersea, côté nord du Wandsworth Bridge. En arrivant sur les lieux, il constata que le quartier avait subi la même vague de constructions qui transformait tous les coins et recoins de la ville. En lieu et place de vieux entrepôts et des aires de stockage se dressaient des palissades en contreplaqué. Grues, échafaudages, traces de pneus de divers engins zigzaguant en travers de la chaussée.

Au bruit d'un hélicoptère, son corps se crispa malgré lui. Il leva la tête vers le rayon lumineux du projecteur qui approchait. Le mugissement des sirènes de police venait vers lui quand, soudain, dans sa poche, son téléphone vibra.

— Nous devrions appeler la police, non ?
— Perte de temps, répondit Drake. Aucune charge ne serait retenue contre eux.
Elle le dévisagea d'un air curieux et suivit sa main du regard quand il glissa le billet dans sa poche comme si elle envisageait d'exiger qu'il le lui rende.
— Bonne journée ! cria-t-il par-dessus son épaule.

— Oh, mon Dieu, comment puis-je vous remercier ?
Elle fouillait dans son sac.
— S'il vous plaît, acceptez-le.
Drake lorgna le billet de cinquante livres qu'elle lui tendait. Son premier réflexe fut de le refuser. Mais un je-ne-sais-quoi se dégageait d'elle, de sa manière de le dévisager. Pas une call-girl. Elle avait plus peur de lui que des voleurs qui venaient de la détrousser. Il suffisait de la voir manœuvrer pour garder ses distances, comme si elle craignait qu'il soit contagieux. Il cueillit le billet qu'elle tenait entre ses doigts, puis tourna la tête. Les deux petites frappes déguerpissaient, redressant leur scooter avant de le pousser pour le faire redémarrer.

Quand il se retourna, la femme courait vers lui. De près, elle était plus âgée qu'il ne l'avait cru. Elle avait dû se donner du mal, quelques heures plus tôt, pour paraître plus jeune mais, l'aube approchant, la magie n'opérait plus.

Il chargea lui aussi, parant le coup trop tiède de son adversaire et se servant de son élan pour le faire tomber à la renverse. Le motard atterrit lourdement sur le dos, ce qui lui coupa le souffle. Il tenait encore le couteau dans sa main. Drake planta la semelle de sa ranger sur le poignet du gars qui hurla de douleur. Des cliquetis ricochèrent sur le sol quand Drake éloigna le couteau d'un coup de pied.
— C'est illégal d'agresser un officier de police.
— T'as dit quoi, là ? Alors, c'est un cas de violence policière !
— Dégage, balança Drake.

Le conducteur s'était blessé au bras. À genoux, il braillait, serrant son coude contre lui. Quand il vit arriver Drake, il voulut se relever mais ne parvint qu'à se redresser à demi. Un couteau à cran d'arrêt surgit de la poche intérieure de son bomber. Il s'ouvrit sur un déclic mécanique, sonore, dépliant une lame courte, de mauvais augure.
— Joue pas à ça.
En grommelant, le jeune parvint à se mettre debout et se rua sur lui.

Une poubelle roulante au couvercle rabattu se trouvait au bord de la chaussée. Drake avança d'un pas, puis, pirouettant tel un danseur qui ferait voler sa partenaire dans les airs, il la catapulta, son projectile prenant de la vitesse avant d'atteindre sa cible.
La poubelle torpilla la roue avant du scooter, l'atteignant sur le côté et le faisant tomber avec ses passagers. Le moteur émit un râle de protestation. Drake fonça. Il voyait à présent que ce n'étaient que des ados. Ray-Ban, étalé sur le dos, haletait. Il suivit des yeux les gestes de Drake quand celui-ci l'enjamba pour ramasser le téléphone, et se démena pour se remettre debout.
— Bouge pas, ordonna Drake.
Le gamin se le tint pour dit.