Jonas Gardell

« Quelques mois plus tard, le 12 octobre, Lennart Rinder, conseiller à la direction nationale de la Santé et des affaires sociales, rassure la délégation de la RFSL, venue le solliciter en assurant qu’on a ‘suffisamment de lits dans les hôpitaux et de tombes dans les cimetières pour prendre en charge sont qui vont tomber malades et mourir.’ »

« Quand Reine finit par mourir à l’hôpital des maladies infectieuses de Roslagstull, en étant l’un des tout premiers de ceux qui vont mourir par la suite, il ne pèse plus qu’une petite trentaine de kilo. Il ne le reste rien de lui. Lorsqu’il entame la dernière phase de son agonie, qu’il a totalement cessé de boire et de s’alimenter, il lui faudra quand même douze jours pour mourir. Douze jours avant que son cœur têtu ne cesse de battre. »

Je t'aime. J'espère que tu vas bien.
Mais je fais comme si tu n'existais pas.

Et il essuiera toute larme de leurs yeux, et la mort ne sera plus ; ni deuil, ni cri, ni douleur ne seront plus. Les choses anciennes ont disparu...

- Je suis homosexuel. Voilà. Maintenant vous êtes au courant.
Oui, bien sûr, ils entendent le mot, mais qu'est-ce qu'il signifie? C'est quoi, ce que leur fils a proféré lui-même?
Solitude. Ombres anonymes et malheureuses. Exclusion. Pas d'enfants. Et encore plus de solitude.

Tant que des milliers de pédés seront persécutés, harcelés, emprisonnés, assassinés à cause de leur amour, l’homosexualité ne sera pas une question de vie privée.

Le temps n'est qu'un prêt.

Raconter est une sorte de devoir.

Il a des petits-enfants. C'est inconcevable. Parfois, le soir, quand il est couché et s'apprête à dormir, il essaye de résoudre cette équation dans sa cervelle, mais ça ne va pas : il a des petits-enfants, lui qui a cinquante ans.
D'un coup la réponse l'assomme avec autant de déception que de surprise : il n'a pas du tout cinquante ans. Il en a soixante quatorze.
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Alors, ils partent faire du bateau avec des amis de Fredrik et Sara, sur leur bateau à voile super chouette qui leur a coûté un max, et ils mangent dans des assiettes en carton et boivent du whisky dans des petits gobelets en plastique.
Fredrik et Sara poussent continuellement des petits cris pour dire combien c'est magnifique. "Oh, magnifique ! Oooooh, magnifique ! Oui !"
Hakan rigole et crie lui aussi - bien qu'il ne pense qu'à une chose : que cela leur coûte à Anna et lui une année d'économies.
Anna ne crie pas. Elle est penchée par dessus le bastingage et vomit.
Pourquoi Hakan s'est-il laissé entraîner ?
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On ne peut être que des feux follets, voués à s’enflammer, à brûler en bref instant et à s’éteindre.

Il lui hurle qu'il est vachement désolé de ne pas être le fils que ses parents voulaient avoir. Parce que, raté il est pédé, il a toujours été pédé, depuis l'âge de cinq ans il sait qu'il est un gros pédé. Elle essayé de l'interrompre, lui demande de baisser la voix, mais il continue de plus belle (...).
Ils nous ont collé cette putain de saloperie de maladie pour nous foutre les jetons et nous renvoyer dans nos placard ! Mais ça n'arrivera pas maman !

Les psychiatres les plus éminents du pays, Johan Cullberg en tête, qualifiaient l’homosexualité de tare. L’homme homosexuel était une pauvre petite chose infantile et tourmentée, un sujet dont le développement s’est arrêté au stade anal, une créature pathétique, rivée à sa mère, dépendante d’autrui.

On n’est pas en été. C’est l’hiver en plein printemps.

– En tout cas, il fait un temps magnifique.
Ce n’est pas une question, elle n’obtient donc aucune réponse. C’est
plutôt l’exemple de phrase typique qu’on prononce quand on partage un
repas. Une petite phrase sympathique.

Ce qui est raconté dans cette histoire s’est réellement passé.
Ça s’est passé ici, dans cette ville, dans ces quartiers, chez les gens qui ont leur vie ici. Dans les parcs de cette ville, à ses terrasses de café, dans ses bars, ses saunas, ses cinémas porno, ses hôpitaux, ses églises, ses cimetières.
C’est dans les rues et dans les immeubles de cette ville, chez ces gens, que ça s’est passé.
Ce qui est raconté dans cette histoire s’est passé simultanément dans beaucoup d’autres lieux, à la même époque, mais c’est à d’autres d’en faire le récit.
Ce qui est raconté dans cette histoire continue de se passer aujourd’hui,ça se passe tout le temps, mais ça non plus n’appartient pas à ce récit, même s’il se perpétue jusqu’à nos jours.
Raconter est une sorte de devoir.
Une manière d’honorer, de pleurer, de se souvenir.
Une manière de mener la lutte de la mémoire contre l’oubli.