Katia Astafieff

Le coeur battant, le souffle court, je choisis d'avancer. Ce doit être l'un des plus beaux moments du parcours. Le plus incertain, le plus chancelant. Une légère oscillation, un pas de l'autre côté, et c'est un saut dans l'inconnu, dans le grand dehors. Seule au sommet de cette montagne, seule sur terre devant une succession infinie de dômes verts. Je me sens si fragile. Si petite. Une goutte d'eau, un petit caillou, une fougère, un insecte. Une chose minuscule et invisible, impuissante dans le grand tout qui m'entoure.

Je ne me suis jamais senti aussi humaine et pleine vie  que dans ce cosmos sylvestre. J'y ressens la palpitation du monde. J'imagine les  flux de sève dans les arbres, les racines exploratrices du sol, les usines à chlorophylle des feuillages.
 Mais je sens aussi mes limites à écouter, sentir, comprendre tout ce qui m'entoure.

On ne craint pas grand-chose, seule dans les bois. Pas d’accidents de la route. Pas de voisins qui postillonnent et vous jettent des bactéries et des virus au visage. Pas de gens qui vous regardent de haut. Personne qui vous demande des comptes. Pas de rendement attendu à la fin de la journée. Bon, c’est vrai qu’il y a les ours, les orages et le risque de chute, mais est-ce plus dangereux que notre quotidien, où l’on nous assaille d’informations, d’injonctions, de contradictions ? Ne se met-on pas plus en danger en se conformant à une vie ordinaire, au risque de la voir passer sans que rien n’arrive ?

Je marche, je marche, je marche. Une bataille inutile. Un combat contre des moulins à vent. Un vain match contre soi-même.

Je ne croise personne dans les bois, comme je n’ai rencontré personne hier, et rares seront les personnes aperçues sur le chemin.
D’habitude, voyager seule est le meilleur moyen de ne pas le rester. C’est un peu différent ici.

Le monde sauvage existe. Au milieu d’incroyables fougères qui m’arrivent aux épaules, de conifères tortueux et de solides bouleaux blancs, je me fonds en lui et je m’abandonne. Je randonne, je sue, je me donne. Je suis dans la forêt. La forêt est en moi.

J’espère qu’après la lecture de ce livre vous aurez compris que les plantes sont parfois plus que de simples figurantes dans les films dans lesquelles elles apparaissent. Ce sont de vraies stars ! On pourrait dérouler pour elles, non pas le tapis rouge mais pourquoi pas un tapis vert.
Et surtout, bien au-delà des films, je rêve que les plantes qui font souvent leur show en toute discrétion, seront dans le futur beaucoup mieux mises sous les feux de la rampe. Elles sont là, autour de nous, elles sont magnifiques, elles sont essentielles, et il est vital de les connaître, de les aimer, les protéger, pour le bien-être de l’humanité, et juste pour elles-mêmes.

Il s’était laissé prendre facilement. Il avait vu les jolies gouttes d’eau qui brillaient sur les feuilles, telles des perles de rosée éclairées par les rayons du soleil et, cette nuit-là, illuminées par le clair de lune. Mais le frais breuvage n’était autre qu’une glu extraforte ! Les petites feuilles aux extrémités un peu arrondies étaient recouvertes de poils au bout desquels était secrété un redoutable liquide visqueux. Il était pris au piège...

Le dîner fut très copieux. Au menu : soupe d'élytres épicée, salade d'ailes de bourdons, steak de perce-oreille pané accompagné d'une purée de punaises à la crème. Le dessert semblait bien peu appétissant pour les deux inspecteurs : il s'agissait d'un sorbet d'yeux de mouche accompagné d'un clafoutis de chair de papillon.
Antonio Kokillo l'escargot était bien-sûr venu faire un reportage sur la soirée. Il portait une cravate et avait verni sa coquille pour être également brillant pendant ce dîner mondain.

La forêt m'a adoptée, m'a engloutie, j'en fais désormais partie.

Le mot "Laponie" m'a toujours intriguée... Une destination lointaine, des peuplades méconnues, des grands espaces, un bout du monde. Nous avons tous quelques clichés en tête : des aurores boréales, des températures qui plaisent plus aux ours polaires qu'aux amateurs de tourisme balnéaire, des rennes cavalant joyeusement dans la neige, poursuivis soit par des éleveurs en peau de bête, soit par un gros barbu vêtu de rouge qui remplit ses tiroirs-caisses à Noël. Autrement, franchement, que se passe-t-il là-haut ?

La place rouge est belle et c'est tout. Rien à voir avec le marteau et la faucille, avec le sang versé sur les pavés, avec le ton des murs du musée historique d'état. Krasnaia plochad. Krasnaia voulait dire beau et rouge. On aurait du retenir la première traduction, on a conservé la seconde. Tant pis. Ou tant mieux. Quand on ne la connait pas, on imagine déjà ses nuances. Son nom annonce la couleur.
Elle sera passionnée, elle sera sanguine, elle sera puissante, elle sera du pays des grands, des trop grands, des puissants, des immenses tombés plus bas que terre.