Lindsey Lee Johnson

Et elle avait compris qu'il y avait pire que d'être invisible: c'était d'être une cible.

La mère de Ryan s'immisçait dans sa vie à la moindre occasion [...]. Et plus il grandissait, plus elle devenait intrusive, comme si elle sentait qu'il s'éloignait d'elle et s'efforçait d'autant plus de le ramener au bercail. Et en dépit de tout cela, elle ignorait tout. Elle ignorait tout de l'ébullition dans son cerveau, de la colère dans son cœur, du désir pour il ne savait quoi, ou du nœud à l'estomac qui était là depuis toujours et lui disait que quelque chose n'allait pas.
Au lycée, il se repliait sur lui-même. Il s'attaquait aux nouveaux. Baisait les filles qui lui vouaient un culte. Répondait aux professeurs. Ses potes, Nick et Flint, le connaissaient depuis si longtemps qu'ils n'attendaient pas de lui une autre conduite. « Mec, rien de personnel, c'est juste Ryan », expliquaient-ils. Ils disaient cela par loyauté et par amour, ils ne savaient pas qu'il le ressentait comme une condamnation.

Ils ne disposaient que de quarante minutes avant de se retrouver enfermés pour l'après-midi. Il leur fallait avaler leur déjeuner tout en soignant leur vie sociale. Il leur fallait être au courant de tout avant d'être de nouveau coupés les uns des autres, bouclés dans des salles de classe, forcés de textoter à l'aveugle, les iPhones dissimulés sur les cuisses.

– Tu as dû éprouver un immense soulagement en voyant que tout redevenait comme avant.
A ces mots, le regard de Calista se posa sur elle. [...] D'une voix à la fois cynique et étrangement lasse, lasse de Molly, lasse de tous les adultes du monde qui ne pouvaient, ou ne voulaient pas, comprendre, elle dit :
– Rien ne redevient jamais comme avant.