Lydie Violet

Certains pensent que c'est la souffrance qui sépare les êtres. Nous savons que c'est la vie qui isole. Être, c'est être tout seul. Aussi, nous ne nous jetons pas stupidement les uns sur les autres, tirant la langue et bâtant de la queue, comme de bons chiens enthousiastes. Nous nous regardons à distance et avec amitié. Nous nous parlons avec économie et avec porte-voix. Nous sommes des naufragés, plantés sur nos îles minuscules. Mais nos îles sont voisines.

L'avenir, justement, il va devenir de plus en plus proche. Il va même se rapprocher à une vitesse affolante. Il va va se coller à moi de si près qu'on pourra bientôt à nous enfermer tous les deux dans un petit mouchoir. L'avenir je me souviens, était un champ ouvert et vaste, au fond duquel je devinais des entiers qui partaient dans l'ombre.
Désormais l'avenir est un trésor....

Il serait bon,certainement de pouvoir pleurer.Mais il existe des souffrances trop profondes pour que les pleurs puisse les emporter.Des souffrances qui ne se partagent pas,ni ne se déracinent.

Il s'y connait en mots.Il n'a pas peur de ceux qui informent.Il sait que c'est le réel qui flingue,pas les mots pour le dire.Il ne se protège pas derrière le lexique.Je comprends tout ce qu'il dit.Il dit:
Je serai toujours là pour vous.
Il dit Je serai toujours là pour vous,et j'ai moins peur.Il me tient chaud.A lui,je lui confierai tout.Cette chimio que je refuse,ces questions qui me réveillent,ces combats indispensables et minuscules que j'engage tous les jours.Il écoute.

La maladie, pour lui, n'est pas seulement une fatalité. C'est une armée ennemie qu'il faut affronter et combattre.Il pense coalitions,propagande,affrontements.Il pense qu'il faut s'unir pour vaincre.La lutte lui a donné raison.

Nous n'en avons jamais parlé. On sait peu de choses du malheur des autres. Chacun sa pudeur. La souffrance des gens ne s'affiche pas sur leur visage ( j'ai moi-même à l'occasion une mine excellente). Ce qui ne se voit pas s'entend en revanche très bien: une assurance tranquille préside à nos conversations. Les bleus ont, eux, le regard qui s'affole. Ils se répandent en protestations, ils confondent les encouragements et les stupidités, ils fondent en larmes. A la fin, ils s'enfuient, exténués. Ils courent se réfugier, en soupirant, au paradis des immortels.

Je suis l'espoir et le désespoir, la force et la faiblesse, la mort et la vie. Je n'en demandais pas tant. Je me serais contentée d'un destin plus simple.

Les médecins ne peuvent absolument rien pour moi. Ce qui ne les empêche pas de vouloir intervenir. Le grand manitou de la Salpêtrière n'arrive pas à admettre que je ne veuille pas de sa chimio. Il sait pourtant comme moi qu'elle n'est pas toujours efficace. La chimio est plus risquée que le Loto : non seulement vous n’êtes pas sur de gagner, mais vous pouvez perdre. Non, je ne veux pas de sas chimio, pas maintenant, pas encore.

Ils devraient penser à ça, ceux qui écrivent et ceux qui se dispensent de le faire. Que des mots accumulés font vivre le courage. Même les plus froids, même les plus inappropriés, même les plus dingues, même les plus bêtes.

Les médecins ne peuvent absolument rien pour moi. Ce qui ne les empêche pas de vouloir intervenir. Le grand manitou de la Salpêtrière n'arrive pas à admettre que je ne veuille pas de sa chimio. Il sait pourtant comme moi qu'elle n'est pas toujours efficace. La chimio est plus risquée que le Loto : non seulement vous n’êtes pas sur de gagner, mais vous pouvez perdre. Non, je ne veux pas de sa chimio, pas maintenant, pas encore. Le temps que j'ai, je veux le vivre tranquille.