Manon Élisabeth d` Ombremont

C'est un univers assez sombre dans lequel l'auteur a su me faire plonger.
Un petit lexique vous explique les différentes "catégories" de personnages avec leurs caractéristiques ce qui vous permet de ne pas etre trop perdu dans la lecture.
Quelques passages que certains définiront de "trash" mais qui permettent de pimenter l'histoire.
Les personnages sont attachants, sont ils gentils ?
Cela seul la lecture de cette trilogie nous le dira.

Elle bouillonnait de rage, de haine et elle ne souffrirait pas l’affront d’une aide extérieure. Elle subirait l’humiliation jusqu’au bout, puis elle se vengerait. Elle serait cruelle, implacable. On n’oublierait pas de sitôt ses actions, tout comme elle n’oublierait pas ce qu’elle était en train de subir. La douleur, l’humiliation, elle encaisserait sans verser une seule larme. Ses iris écarlates ne tremblaient pas, tout comme sa main ne tremblerait pas quand elle arracherait le cœur de Rikhaï de sa poitrine.

— C'est beau.
— Quoi?
— Les dessins sur ta peau.

L’Ar’narakhe tendit son poignet et Aleksandr lui en arracha un morceau avec ses dents, qu’il cracha dans un coin de la pièce. Le sang noir, corrompu, de la créature coula dans son verre.
— Tu es conscient que c’est terriblement malsain pour un vampire de boire le sang d’un Ar’narakhe ? susurra Nechtaàn.
— Oh oui, j’oubliais ! Tu es la personne la plus saine du monde, railla Aleksandr.

– […]T’as rien d’une guerrière, t’es juste une petite fée. Va jouer avec la magie avant de te faire mal, gamine.

– JE NE SUIS PAS UNE FEE! hurla-t-elle.

Elle laissa son regard se perdre dans le vague, quelque part entre la pointe de ses ailes et le bord du lac rubis qui s'élargissait sous son corps. Ils voulaient le rendre insensible, ils voulaient repousser les limites de sa psyché au maximum jusqu'à ce qu'il craque...Ou au contraire, qu'il triomphe et soit au-delà de la douleur.

Ramener Nechtaàn, voilà ce qui lui importait. Pourquoi chercher une raison? Pourquoi exiger de la rationalité, de la part d’êtres profondément irrationnels?

Après un ricanement bref, Aleksandr attrapa sa veste en cuir, qu’il jeta négligemment sur une de ses épaules.
— Je préfère fuir un peu ton entourage immédiat cette nuit et chercher de mon côté. Tu noteras ma dévotion à ta cause.
Son petit sourire condescendant donna à l’Ar’narakhe l’envie de lui arracher les yeux, avec une tendresse toute particulière.
— Ta foi n’a aucune limite.
— Mon amour pour l’immortalité non plus. Essaie de relativiser, quand tu auras échoué.

Autour de lui, il n’y avait rien. Juste la cour, théâtre de son combat avec Telbrin, et la brise glaciale qui charriait entre les pierres de la forteresse. Personne ne s’était avancé pour l’aider, personne n’était même resté pour le voir agoniser. Pire que de ne pas exister : il ne suscitait non seulement aucune compassion, mais en plus, aucune haine. Au mieux, une méfiance teintée de dégoût à l’égard de sa condition. Combien de temps s’était écoulé depuis qu’il avait perdu connaissance? Combien d’heures? De jours?

Il ne put rien ajouter, car un hurlement naquit d’entre ses lèvres et il ne fut pas en mesure de l’arrêter. Son corps entier subissait une Agonie, un sortilège de banshee particulièrement violent : sa chair semblait se retourner sur ses os alors que chaque nerf lui paraissait en feu. Il avait l’impression de pourrir sur place, comme si toute sa précieuse lumière le quittait. Plus de chaleur, plus de bonheur, rien d’autre que les ténèbres.

Les faës ne pouvaient mentir. Ils pouvaient déformer la vérité, omettre des informations, mais jamais mentir purement et simplement.

A toi, pauvre âme qui feuillette innocemment les pages de cet ouvrage, repose-le sans attendre car il contient la Vérité. Une Vérité à laquelle tu n‘es pas préparé...

L’auteur décline toute responsabilité concernant les goûts de Nechtaàn en matière musicale et s’excuse auprès des habitants de Dis pour l’affront qu’ils pourraient y voir à leur démoniaque et stéréotypée image de marque.

- Je ne suis pas faible, cracha la gosse en tapant du poing sur les feuilles. Elles saignait aux coudes et avait plusieurs hématomes, mais elle ne s'en soucia pas. A la place, elle préféra se relever pour tenter une nouvelle attaque. Le fomoire l'envoya valser d'un revers dédaigneux.
- Si, tu l'es. T'as rien d'une guerrière, t'es juste une petite fée. Va jouer avec la magie avant de te faire mal, gamine.
- JE NE SUIS PAS UNE FÉE ! hurla-t-elle mais Rhagnal n'en avait cure, il lui avait déjà tourné le dos.
Comme les autres.

Après un ricanement bref, Aleksandr attrapa sa veste en cuir, qu’il jeta négligemment sur une de ses épaules.
— Je préfère fuir un peu ton entourage immédiat cette nuit et chercher de mon côté. Tu noteras ma dévotion à ta cause.
Son petit sourire condescendant donna à l’Ar’narakhe l’envie de lui arracher les yeux, avec une tendresse toute particulière.
— Ta foi n’a aucune limite.
— Mon amour pour l’immortalité non plus. Essaie de relativiser, quand tu auras échoué.

Le sang giclait hors de l’enveloppe de chair, éclaboussant son visage et ses vêtements. Il s’en moquait, il frappait et ne ressentait, pour l’instant, aucun remords. Il s’était déjà abandonné plusieurs fois à ce genre d’instincts et espérait simplement ne pas se réveiller. Ce monde en rouge lui plaisait mieux. Il avait l’impression de se détacher de tout, d’être un autre bien meilleur, plus fort, plus respectable aussi. Il aimait cette facette de lui-même, qui ne se réveillait qu’avec l’hémoglobine versée.

Elle n’allait pas l’aider.
Pourtant, elle aurait pu.
Mais elle était trop hypnotisée par ce spectacle. Il agonisait et elle était presque certaine qu’il n’y survivrait pas. Elle avait déjà vu des faës mourir, mais quelque chose lui disait que la mort de Telbrin Alranquar serait un événement spécial. Un événement auquel elle devrait être présente. C’était une intuition puissante, qui l’empêchait de s’en aller malgré le vent glacial qui passait à travers les arbres, pénétrant sa peau jusqu’à la geler.

– Pitié ! Qu’est-ce que l’amour? Un poison dévastateur qui détruit l’âme et le cœur, une faiblesse qui nous met à genoux, qui nous transforme en marionnette, s’exclama-t-il plein d’amertume.

Le temps passe et efface, du moins le lui rabâchait-on sans cesse, mais la jeune fille passait difficilement « à autre chose ». Si elle tentait d’afficher une bonne figure, force était de constater son échec critique en la matière. Une fois enfermée dans sa chambre, rien ne l’empêchait plus d’éclater. Tremblements, crises de larmes, cauchemars, on comprenait au début mais on s’en était rapidement lassé.

Avec un vieux titre de noblesse garnissant son nom et un peu d’argent, lui trouver un mari n’avait pas été compliqué. Surtout que Lison était encore jeune, du haut de ses dix-neuf ans, et jolie, fragile, discrète. Des hanches un peu trop étroites pour enfanter sans le moindre risque, mais son corps était mûr depuis cinq ans. Dans le pire des cas, elle mourrait en couche et sombrerait dans l’oubli. Une simple passade dans une vie.