Manu Larcenet

Les 9 étapes du deuil artistique : déni, colère, marchandage, dépression, consternation, léger mieux, lamentations, confusion, fond du trou.

L'antimatière fouette le visage de l'homme volatile. Des milliards de kaons neutres traversent son plumage. Des antiparticules le bombardent sans répit. Il est au cœur de la matière noire baryonique. Toutes ses particules de magnitude angulaire vibrent à l'unisson. Il est l'univers et l'univers est l'albatros. Ses ailes de géant, celles-là même qu'il s'était résolu à rogner sous la pression sociale, le portent à présent majestueusement au gré des courants électromagnétiques. Absorbé par l'idée d'une vie meilleure, Albatrosman se coince l'aile de géant dans un triangle quantique. La brutale rupture de l'équilibre pulsatoire de la fréquence angulaire des espaces réciproques crée alors une brèche dans le théorème de Pythagore et provoque immédiatement la destruction des tous les infra-univers connus.

Ce que l'on conçoit bien, s'énonce clairement et les mots pour le dire arrivent aisément. Nicolas Boileau (1636-1711), in L'art poétique

Les choses les plus simples sont parfois les plus difficiles à expliquer.

Bien sûr, on ne peut pas se droguer tout le temps. Ce serait trop beau. Le reste du temps, on s'ennuie un peu.

Le cerveau qui bouillonne est un effet secondaire de la finitude.

J'ai toujours été un peu dubitatif au sujet de la thérapie par l'art... D'après mon expérience, la pratique artistique rend plus fou que normal. Et dans le cas des artistes finis, c'est incontestablement de l'acharnement thérapeutique.

Le cerveau qui bouillonne est un effet secondaire de la finitude.
Heureusement, ici, quand on a mal quelque part, il y a toujours une oreille attentive. "Un remède pour tout... Tout pour un remède." (C'est ma devise.)

J'adore les bibliothèques.
C'est rempli de livres extraordinaires ciselés par des écrivains fabuleux.
Que je ne lirai jamais.
C'est ma revanche personnelle sur l'intelligence.

D'un commun accord, la société et moi avons décidé de faire un break dans notre relation.

Lors d'un voyage en Bretagne, Jean-Jacques Prunier se prend une fiente d'albatros en pleine poire. Cet incident en apparence anodin va pourtant bouleverser le cours de sa vie. Insidieusement, l'ADN de l'indolent volatile contamine celui de son hôte par un processus scientifique compliqué. Le comportement de Jean-Jacques Prunier se modifie sensiblement. Par exemple, il régurgite des sardines péchées en haute mer pour nourrir sa progéniture. Puis son corps entier se modifie (par une processus scientifique compliqué, me cassez pas les pieds) pour donner naissance au tout premier homme-albatros mondial. Épris de justice, il décide e mettre ses capacités nouvelles au service de la lutte anti-criminalité, sous le pseudonyme sibyllin de Albatrosman. Dans une mégalopole portuaire, une ombre fond majestueusement la nuit avant de se dissimuler dans la noirceur propice. Les ténèbres enveloppent la ville tentaculaire, mais Albatrosman est patient. Il sait que seuls la lâcheté, la violence et le crime sont acquis sur cette Terre.

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

L'Albatros - Charles Baudelaire (1821-1867)

Je m'appelle Jean-Eudes de Cageot-Goujon, mais vous me connaissez sans doute mieux sous le sobriquet de Manu Larcenet, ex-star de la bédé mondiale. Ou alors vous ne me connaissez pas du tout, c'est normal parce qu'aujourd'hui je ne suis plus rien. Comme nous l'avons vu dans l'épisode précédent, le monde de la création est une jungle. Contrairement à l'idée généralement admise, trouver une idée du siècle pour faire une bédé qui révolutionnera le métier n'est pas une partie de plaisir. Essayez donc si vous ne me croyez pas, on va rigoler. Quand on a la prétention de révolutionner l'histoire de l'art, les dangers sont aussi sournois qu'omniprésent : se répéter, oublier l'idéal, se caricaturer, se vendre, se laisser aller à la facilité, rester douillettement recroquevillé sur ce que les lecteurs attendent, se renier, faire des bédés avec des blagues sur les blondes. Dans mon cas, l'âge, la lassitude et la santé mentale ont eu raison de la flamme ardente que tout artiste se doit d'entretenir jalousement sous peine de choir dans les ténèbres de l'incurie. Je chus donc, sans fin, interminablement, comme une merde en somme. Dans mon métier, il n'y a pas d'assurance-chômage (j'ai vérifié). Visiblement incapable de trouver une idée du siècle digne de ce nom, je passais directement de la case Incomparable Génie de l'Art Séquentiel (selon le Washington Review of Fancy Comics), à celle d'artiste fini (selon Le Courrier Communal de Brouilly-les-Ragndins). Je me suis cassé la gueule sur l'ascenseur social. D'un commun accord, la société et moi avons décidé de faire un break dans notre relation, histoire de résoudre ses problèmes chacun de son côté. À elle les gilets jaunes, à moi les blouses blanches.

Vous savez, je ne veux atténuer la responsabilité de personne et surtout pas la mienne, mais prétendre que l'on peut dissocier la torture de la guerre, l'abjection du massacre, est un mensonge d'homme puissant.

Dieu n'existe pas, je ne l'ai pas rencontré (Youri Gagarine).

"Mon chaos intérieur est comme mon chat… il est toujours là, planqué dans un coin… mais dès qu’on a besoin de lui, impossible de le trouver… À la différence notable que mon chaos intérieur, lui, ne vomit pas des mulots prédigérés sur mon lit. "

Les choses les plus simples sont parfois les plus difficiles à expliquer.

Au camp, j'ai appris comment la peur peut transformer les hommes.
J'en ai vu hurler, frapper leur tête contre la pierre, se jeter sur des ronciers de barbelés ...
J'en ai vu certains prier, et d'autres renier le nom de Dieu, le couvrir de sanies, d'injures ...
J'ai même vu un homme mourir de peur ...
Alors qu'un matin il venait d'être désigné comme le prochain pendu au petit jeu des gardes, il est resté complètement immobile ...
Son visage n'a trahi aucune émotion, aucun trouble, aucune pensée ...
Quand le garde a levé son bâton pour le faire avancer, l'homme est tombé d'un coup, mort.

Les mots de Schloss tourbillonnaient sans fin à mes oreilles, et faisaient bourdonner mon esprit.
J'avais brièvement vu l'homme derrière l'homme ... comme un paysage aux reliefs harmonieux, caché au bout d'un chemin aride et pierreux.
Je ne pouvais cependant m'empêcher de douter de sa sincérité.
C'est là la grande victoire du camp sur le prisonnier.
S'il en réchappe, le prisonnier ne pourra plus jamais regarder ses semblables sans y voir le désir de traquer, de torturer, de tuer.
Chaque matin, dès que je sors du sommeil, c'est la peur qui m'assaille. Je suis devenu une proie perpétuelle.

Mon chaos intérieur est comme mon chat… il est toujours là, planqué dans un coin… mais dès qu’on a besoin de lui, impossible de le trouver… À la différence notable que mon chaos intérieur, lui, ne vomit pas des mulots prédigérés sur mon lit.