Mary Amato

Peut-être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leurs âmes vibrent à la même fréquence.

La Termite était passée à l'action. Elle l'avait inscrit et avait donné ses coordonnées. Si seulement il existait un numéro d'appel d'urgence pour ça... "Votre mère est une Termite? Appelez le 0800.555.111. Nous la ferons sortir de votre vie !"

Tripp entra chez lui et fila tout droit dans sa chambre. Il mit son casque, ouvrit la page Web et écouta leur chanson. Leurs voix se mariaient parfaitement. Pour la première fois de sa vie, il se dit que la perfection, ce n'était pas si mal.

Peut être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leur âme vibre sur la même fréquence.

- Je ne sais pas chanter.
- Menteur, je t'ai entendu. [...]
- Tu m'espionnes ?
- Tu as une jolie voix. On dirait du chocolat chaud.
- Tes tympans ont un problème.
- Ah.
- Ma voix ressemble plutôt à celle d'un fourmilier.

Tripp se retint de crier en serrant les dents. Sa mère avait tout prévu. Elle lui confisquait sa guitare la nuit d'avant la rentrée pour qu'il n'ait pas le temps de protester. Cette sale voleuse n'assumait même pas.
Après avoir enfilé un short et un tee-shirt, il descendit dans la cuisine, sortit le paquet de café du placard et le vida dans l'évier. Puis, à l'aide d'une cuillère, il le remplit avec la terre de l'aloe vera en présentant ses excuses à la plante, avant de le refermer soigneusement et de le ranger à sa place.
Terreau grand cru torréfié à l'ancienne.
Ça lui apprendrait.

Peut-être que c'est pour ça que les gens s'apprécient. Parce que leurs âmes vibrent à la même fréquence.

Au début, quand on a commencé à s'écrire toi et moi, je pensais qu'on n'avait rien en commun. Mais on dirait qu'on mène des vies parallèles. On n'a qu'un seul parent, pas de frères et sœurs, et on étouffe tous les deux, chacun à notre manière.

Pour moi, un vrai musicien, c'est quelqu'un qui vibre.

- Désolée, je ne peux pas effectuer ce retrait. Vous êtes mineur et votre tutrice, Mme... - elle jeta un oeil à l'écran - Terry Broody a gelé votre compte.
- Comment ça, gelé ?
- Vous ne pouvez effectuer aucune opération sans sa signature.
- Elle n'a pas le droit. C'est mon argent.
- Si, pour ce type de compte, c'est autorisé. Désolée.
Elle lui adressa un sourire hypocrite. Elle s'en fichait complètement.
Dépité, il rentra chez lui.
En rangeant la chemise noire dans le tiroir de la cuisine, il aperçut le chéquier de sa mère. Il le cacha au fond du congélateur, sous un paquet de petit pois. Elle allait voir ce que c'était, d'avoir un compte bancaire gelé.

SALLE DE REPETITIONS ; 11H48
Cher Monsieur Impair,
Comme c’est agréable de savoir que tu m’espionnes. Qu’est-ce que ça peut bien te faire que je joue de la guitare ? Elle ne t’appartient pas.
Bon, d’accord. J’en joue. Tu es content ? Mais je n’ai pas à t’expliquer pourquoi. S’il te plaît, n’en parle à personne. Non pas que je sois gênée ou quoi que ce soit. Mais je subis beaucoup de pression. Je dois me produire en solo devant toute l’école vendredi, et j’ai une audition au Kennedy Center samedi. Je devrais vraiment être en train de répéter.
Mme Pair
PS : Tu es sûr que les cordes sont bien mises ? Elles sont tout emmêlées en haut. Tu devrais demander à M. Jacoby si tu peux réparer les rayures sur le devant. On trouve du mastic spécial sur Internet.
SALLE DE REPETITIONS ; 11H39
Cher Madame Pair,
C’est la guitare qui te parle. Tu peux compter sur M. Impair pour garder ton secret. Les ragots, ce n’est pas son truc.
Je suis un peu vexée par tes remarques sur mes rayures qu’il faudrait soi-disant « réparer ». Est-ce que les choses doivent forcément être parfaites ? Si tu prêtais un peu l’oreille, tu saurais que j’ai un son chaud et doré grâce aux cordes installées par le talentueux et charmant M. Impair – qui, soit dit en passant, les a bien mises comme il faut. Certains coupent les extrémités au ras des chevilles, et d’autres préfèrent les laisser enrouler sur elles-mêmes.
Peut-être que M. Impair aime bien qu’elles soient toutes emmêlées. Ça lui rappelle que la vie est souvent un sac de nœuds elle aussi.
La guitare.
PS : Les gammes, c’est barbant. Si tu veux jouer, joue !

j'aime le son de ton nom
j'aime le son de tes mots
je voudrais t'écouter
et suivre ton tempo

Je sais. Je ne suis pas normal. Mais les mères qui croient pouvoir tout décider à la place de leurs enfants ne sont pas normales non plus. Peut-être que le tapis des explosions était fait pour lui, peut-être que c’était un tapis magique. Peut-être qu’il se serait assis dessus quand il aurait été triste, et qu’il se serait senti mieux. Pourquoi les mères sourient et mentent et prétendent savoir ce qui est le mieux pour nous ?

ls avaient eu de la chance de se rencontrer. Personne ne pouvait leur enlever ça.

Peut-etre que c'est pour ca les gens s'apprecient .parceque leur ames vibrent a la meme frequance.

Le son résonnait dans l'âme de Lyla. Tout au fond, quelque part, elle se mit à vibrer. L'onde avait réussi à atteindre les profondeurs du lac vert sombre.
Très loin au-dessus d'elle, elle distingua la barque. Tripp y jouait de la guitare. C'était une journée magnifique.
Elle tenta de remonter vers la surface, mais le poids de l'eau l'en empêcher. Et puis elle entendit une voix...

On peut pas laisser passer ça
On ne peut pas baisser les bras
On pourra enfin toi et moi
Chanter merci, merci, merci à la vie.

Il n'est pas retardé, aurait voulu protester Lyla. Il est juste...différent des autres. Et c'est plutôt intéressant.

♫ J'aime le son de ton nom,
J'aime le son de tes mots.
Je voudrais t'écouter et suivre ton tempo...
♫ J'aime quand nos rythmes s'entremêlent.
Je voudrais changer le cours du temps.
Te croiser chaque jour et , sur cette page,
Ecrire l'avenir tout doucement...
♫ J'aime la forme de tes pensées,
Ton regard sait si bien lire en moi
Et quand le monde te paraît trop dur,
Je veux que tu saches que je suis là...♫♫♫

- A quoi ça sert de jouer de la musique si tu la gardes pour toi ?
- La musique n'a pas besoin d'être partagée pour exister.

Quand le bois se mis à vibrer contre sa peau et que le son s'éleva, ce fut comme s'il revenait à la vie. Comme s'il y avait 6 cordes à l'intérieur de sa poitrine, accordées sur la même fréquence que celles de la guitare et qui vibraient à l'unisson.
Finalement, songea t-il, la Termite ne parviendra pas à ronger mon âme !