Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 29/12/1936
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Né(e) à : Paris , le 29/12/1936
Biographie :
Max Alhau est né le 29 décembre 1936 à Paris.
Son recueil de nouvelles "La ville en crue" a obtenu le Grand Prix SGDL de la Nouvelle. Il fut récompensé également du Prix Antonin Artaud pour son recueil de poésie Sous le sceau du silence.
Il a été professeur de lettres modernes
Il participe à de nombreuses revues de poésie et contribue à la traduction de poètes espagnols ou sud-américains (Porfirio Mamani-Macedo, Mario Campaña, etc.)
Bibliographie
Poésie :
Le Jour comme un ressac, Guy Chambelland, 1964,
Le Pays le plus haut, Guy Chambelland, 1966,
Le Temps circule, Subervie, 1968, Prix Voronca,
Itinéraire à trois pronoms, Guy Chambelland,
L’Espace initial, Guy Chambelland, 1975,
Trajectoire du vent, Brandes, 1979,
Passages, Rougerie, 1980,
Les Mêmes lieux, Rougerie, 1982,
L’Instant d’après, Brandes, 1986,
Ici peut-être, Rougerie, 1987,
L’Inaccompli, Sud, 1989,
D’un pays riverain, Rougerie, 1990,
Sous le sceau du silence, Rougerie, 1995, Prix Artaud,
Le Fleuve détourné, L’Arbre à paroles, 1995,
Le Bleu qui précède la nuit, L’Arbre à paroles, 1998,
Cette couleur qui impatiente les pierres, Voix d’encre, 1998,
Ocre, La Porte, 2001,
Interroger la terre, La Porte, 2002,
À la nuit montante, Voix d’encre, 2002,
Nulle autre saison, L’Arbre à paroles, 2002,
Nommer la nuit, La Porte, 2003,
Horizons et autres lieux, Encres vives, 2004,
Proximité des lointains, L’Arbre à paroles, 2006, Prix Charles Vildrac de la S.G.D.L.
D’asile en exil, Voix d’encre, 2007, Prix Georges Perros.
Du bleu dans la mémoire, Voix d’encre, 2010.
Aperçus - Lieux - Traces, éditions Henry, 2012.
Le temps au crible, L’herbe qui tremble, 2014.
Les Mots en blanc, L’Herbe qui tremble, 2020.
Nouvelles :
Le Chemin de fer de petite ceinture, Le Temps qu’il fait, 1986,
La Ville en crue, Amiot-Lenganey, 1991, Grand prix de la nouvelle de la S.G.D.L.
La Falconnière, Editeur, 2000,
Une ville soudain désertée, Editeur, 2004,
L’État de grâce, Le Petit Pavé, 2009.
Ailleurs et même plus loin, éditions du Revif, 2012
Prose :
Retour à Lisbonne, Tertium éditions, 2007.
+ Voir plusMax Alhau est né le 29 décembre 1936 à Paris.
Son recueil de nouvelles "La ville en crue" a obtenu le Grand Prix SGDL de la Nouvelle. Il fut récompensé également du Prix Antonin Artaud pour son recueil de poésie Sous le sceau du silence.
Il a été professeur de lettres modernes
Il participe à de nombreuses revues de poésie et contribue à la traduction de poètes espagnols ou sud-américains (Porfirio Mamani-Macedo, Mario Campaña, etc.)
Bibliographie
Poésie :
Le Jour comme un ressac, Guy Chambelland, 1964,
Le Pays le plus haut, Guy Chambelland, 1966,
Le Temps circule, Subervie, 1968, Prix Voronca,
Itinéraire à trois pronoms, Guy Chambelland,
L’Espace initial, Guy Chambelland, 1975,
Trajectoire du vent, Brandes, 1979,
Passages, Rougerie, 1980,
Les Mêmes lieux, Rougerie, 1982,
L’Instant d’après, Brandes, 1986,
Ici peut-être, Rougerie, 1987,
L’Inaccompli, Sud, 1989,
D’un pays riverain, Rougerie, 1990,
Sous le sceau du silence, Rougerie, 1995, Prix Artaud,
Le Fleuve détourné, L’Arbre à paroles, 1995,
Le Bleu qui précède la nuit, L’Arbre à paroles, 1998,
Cette couleur qui impatiente les pierres, Voix d’encre, 1998,
Ocre, La Porte, 2001,
Interroger la terre, La Porte, 2002,
À la nuit montante, Voix d’encre, 2002,
Nulle autre saison, L’Arbre à paroles, 2002,
Nommer la nuit, La Porte, 2003,
Horizons et autres lieux, Encres vives, 2004,
Proximité des lointains, L’Arbre à paroles, 2006, Prix Charles Vildrac de la S.G.D.L.
D’asile en exil, Voix d’encre, 2007, Prix Georges Perros.
Du bleu dans la mémoire, Voix d’encre, 2010.
Aperçus - Lieux - Traces, éditions Henry, 2012.
Le temps au crible, L’herbe qui tremble, 2014.
Les Mots en blanc, L’Herbe qui tremble, 2020.
Nouvelles :
Le Chemin de fer de petite ceinture, Le Temps qu’il fait, 1986,
La Ville en crue, Amiot-Lenganey, 1991, Grand prix de la nouvelle de la S.G.D.L.
La Falconnière, Editeur, 2000,
Une ville soudain désertée, Editeur, 2004,
L’État de grâce, Le Petit Pavé, 2009.
Ailleurs et même plus loin, éditions du Revif, 2012
Prose :
Retour à Lisbonne, Tertium éditions, 2007.
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Ne fais pas d’ombre à ton corps,
tu risquerais de perdre la lumière
qui chavire souvent même aux heures
les plus claires du jour.
tu risquerais de perdre la lumière
qui chavire souvent même aux heures
les plus claires du jour.
Vol d’une alouette
qui efface le ciel,
s’offrant à l’infini
pour mieux se perdre
et inventer sa liberté.
qui efface le ciel,
s’offrant à l’infini
pour mieux se perdre
et inventer sa liberté.
Les routes, les chemins, les sentiers,
nous nous en détournons
pour gagner d'autres espaces
libres de toute attache.
Quand le jour pèse sur les herbes
et que le souffle s'effiloche,
il nous reste à inventer
d'autres issues, d'autres passages,
pour croire encore à l'inespéré.
(" A la nuit montante")
nous nous en détournons
pour gagner d'autres espaces
libres de toute attache.
Quand le jour pèse sur les herbes
et que le souffle s'effiloche,
il nous reste à inventer
d'autres issues, d'autres passages,
pour croire encore à l'inespéré.
(" A la nuit montante")
Ce pays de toujours guetté
où perdure l'enfance,
ne l'as-tu pas déserté ?
Tu l'avais approché
à force de parole, de silence,
pays maintenant hors de portée,
entr'ouvert aux marées, aux séismes,
à ce qui résistait toutefois.
Pays à bout de souffle
et qui s'effondre soudain
comme pour justifier
l'empreinte du temps.
extrait du long poème « La neige a tout effacé… »
[in « Autre Sud, Poésie d'aujourd'hui : Roumanie - France : Voix croisées », 2005, p. 91]
où perdure l'enfance,
ne l'as-tu pas déserté ?
Tu l'avais approché
à force de parole, de silence,
pays maintenant hors de portée,
entr'ouvert aux marées, aux séismes,
à ce qui résistait toutefois.
Pays à bout de souffle
et qui s'effondre soudain
comme pour justifier
l'empreinte du temps.
extrait du long poème « La neige a tout effacé… »
[in « Autre Sud, Poésie d'aujourd'hui : Roumanie - France : Voix croisées », 2005, p. 91]
Parler au futur,
c'est déjà tapisser la nuit d'étoiles mortes.
Restons muets, afin de préserver l'instant,
d'en mesurer le passage et le retrait:
saisissons les choses
dans leur déploiement sans pareil.
c'est déjà tapisser la nuit d'étoiles mortes.
Restons muets, afin de préserver l'instant,
d'en mesurer le passage et le retrait:
saisissons les choses
dans leur déploiement sans pareil.
Les routes, les chemins, les sentiers,
nous nous en détournons
pour gagner d’autres espaces
libres de toute attache.
Quand le jour pèse sur les herbes
et que le souffle s’effiloche,
il nous reste à inventer
d’autres issues, d’autres passages
pour croire encore à l’inespéré.
nous nous en détournons
pour gagner d’autres espaces
libres de toute attache.
Quand le jour pèse sur les herbes
et que le souffle s’effiloche,
il nous reste à inventer
d’autres issues, d’autres passages
pour croire encore à l’inespéré.
L’étendue de la plaine, l’abrupt des cimes, les pas s’y fondent et la piste autrefois parcourue impose de nouveau sa présence. À la place d’un arbre foudroyé éclate l’incendie, fût-il de courte durée. La forêt livre passage à l’ombre. Le corps, lui, a disparu depuis longtemps. À la force des liens s’oppose le libre accès vers ce qui semble hors d’atteinte.
Amis de toute part
reviendrai-je chez vous
partager vos paroles.
Vous m'êtes une fête
sans cesse commencée.
Avec vous je célèbre
l'été qui se prolonge
la moisson continue
gardée au fond des soirs.
Amis de toute part
je vous offre le feu
ma soif et ce poème.
reviendrai-je chez vous
partager vos paroles.
Vous m'êtes une fête
sans cesse commencée.
Avec vous je célèbre
l'été qui se prolonge
la moisson continue
gardée au fond des soirs.
Amis de toute part
je vous offre le feu
ma soif et ce poème.
Le temps secret
TU ES LE VEILLEUR D’UN PAYS ENGLOUTI…
Extrait 2
Là où le temps est superflu, on se perd dans l’infini, dans les recoins de l’univers.
Il faut s’en remettre à quelques traces, remonter des chemins perdus dans leur géographie pour consentir à cette absence, y croire tout simplement.
Une éternité qui commence à la source, avec le vent, avec ton visage, qui se poursuit avec le silence qui te nomme.
Une éternité que tu habites, paraît-il, et qui pourrait s’achever, éclair dispersé dans le ciel.
TU ES LE VEILLEUR D’UN PAYS ENGLOUTI…
Extrait 2
Là où le temps est superflu, on se perd dans l’infini, dans les recoins de l’univers.
Il faut s’en remettre à quelques traces, remonter des chemins perdus dans leur géographie pour consentir à cette absence, y croire tout simplement.
Une éternité qui commence à la source, avec le vent, avec ton visage, qui se poursuit avec le silence qui te nomme.
Une éternité que tu habites, paraît-il, et qui pourrait s’achever, éclair dispersé dans le ciel.
Un écrivain ne se fait pas en un livre.
[D'où vient cet appel ?]
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