P.W. Singer

Keegan alluma l’appareil et son champ de vision se peupla d’icônes de couleur et de données brutes plaquées sur tout ce qu’elle voyait. Contrairement aux premières versions où la réalité augmentée imprimait les données sur le verre, les suivantes les projetaient directement dans les yeux, ce qui permettait d’augmenter le nombre de données transmises.

Keegan sortit un étui de lunettes de la poche de sa veste et enfila sa paire de Viz Glass, ses lunettes à réalité augmentée dernière génération. Le modèle réglementaire du FBI comportait un projecteur de réalité augmentée monté sur des lunettes de tir balistiques à larges montures. Elles étaient censées être assez robustes, mais Keegan prenait toujours soin de les protéger quand elle ne s’en servait pas ; l’effort en valait la peine, si cela pouvait éviter la minuscule rayure susceptible de vous coûter un salaire ou de vous handicaper lors d’une fusillade.

– Je suis pas flic, mais agent fédéral, répliqua Keegan. Et surtout, je suis des vôtres. J’ai autant le droit d’être là que vous.
Derrière le Viking, une femme sortit d’une tente plantée à l’orée du parc. Camouflage sable pixélisé, un surplus militaire à l’évidence, avec une pancarte invitant les journalistes à se présenter à l’intérieur. Cependant, Keegan savait que la multitude d’antennes qui se dressaient au-dessus de cette tente n’étaient pas juste destinées à se connecter aux chaînes d’actualités. Quand la police de Washington avait tenté d’évacuer le camp, les vétérans avaient déployé un blocus numérique, brouillant non seulement les radios, mais balançant un tel bruit électronique que les drones de surveillance des autorités étaient littéralement tombés du ciel.

A cet instant, l'effet de la vodka se volatilisa dans un frisson.

Parfois, l'histoire s'écrit dans l'ombre.