Nationalité : Canada
Né(e) à : Saint-Jérôme (Québec) , le 10/07/1972
Né(e) à : Saint-Jérôme (Québec) , le 10/07/1972
Biographie :
Roxanne Bouchard est une écrivaine québécoise.
Roxanne Bouchard est titulaire d’une maîtrise en études littéraires de l’Université du Québec à Montréal et d’un certificat en histoire et histoire de l’art de l'Université de Montréal.
Depuis 1994, elle enseigne la littérature au Cégep de Joliette, où elle devient coordonnatrice du département de lettres en 2002.
Correspondante passionnée, c'est dans l'épistolaire qu'elle s'est forgé des mots sonnants.
Son roman "Whisky et Paraboles" a mérité le Prix Robert-Cliche 2005 et le Grand Prix de la Relève littéraire Archambault 2007 accordés à une première œuvre publiée.
En 2007, elle a publié aux éditions Coup de tête une novella humoristique intitulée "La gifle". La même année, elle a reçu le Prix relève des Grands Prix Desjardins de la culture de Lanaudière.
+ Voir plusRoxanne Bouchard est une écrivaine québécoise.
Roxanne Bouchard est titulaire d’une maîtrise en études littéraires de l’Université du Québec à Montréal et d’un certificat en histoire et histoire de l’art de l'Université de Montréal.
Depuis 1994, elle enseigne la littérature au Cégep de Joliette, où elle devient coordonnatrice du département de lettres en 2002.
Correspondante passionnée, c'est dans l'épistolaire qu'elle s'est forgé des mots sonnants.
Son roman "Whisky et Paraboles" a mérité le Prix Robert-Cliche 2005 et le Grand Prix de la Relève littéraire Archambault 2007 accordés à une première œuvre publiée.
En 2007, elle a publié aux éditions Coup de tête une novella humoristique intitulée "La gifle". La même année, elle a reçu le Prix relève des Grands Prix Desjardins de la culture de Lanaudière.
Source : www.edtypo.com
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C'est peut-être ça, l'amour (…) : une grâce qui nous élève au-dessus du doute.
Le bruit mouillé qui réveille Angel Roberts, c'est celui de l'eau qui se déchire sous le poids d'une cage qui tombe. C'est une trappe à homards, elle en est certaine ; elle a entendu des milliers de fois l'éclat de la mer qui se fend et se referme sur le piège, ce son chuitant comparable à celui d'un voile qu'on met en lambeaux.
(Incipit)
(Incipit)
Cyrille, il disait que toute vérité est mouvante et insaisissable. Ceux qui vont en mer le savent : ce qui est déposé sur la vague se brise et se reconstruit constamment. Autrement. Il disait que le vent, le courant et la houle sont insatiables et qu’il faut être vigilant, même sur une mer d’huile. « Ce qui est là maintenant te fera mentir dans dix minutes. » Il disait que nous n’existions que grâce au mensonge émouvant de la vie.
Quand il parle de cette mer et de la peau dansante de la nuit, un accent du Sud lui revient, un accent qu’il a appris à trahir dans la froide banlieue de Longueil et que le soir marin ranime tout entier : les « r » roulent dans le ressac, les « u » s’assouplissent en « ou » ondoyants, les « on » se féminisent, s’étirent, soupirent. (p.188)
Peut-être qu'on l'est tous un peu [fou], quand la vie nous arrache le cœur.
On va en mer parce que c'est la seule porte qui s'ouvre quand tu sonnes, parce que ça te réveille la nuit, Catherine. Chaque fois que t'accostes, que t'entres dans la foule, tu sens ta différence. Tu te sens étranger. Tu vas en mer parce que t'es en porte-à-faux avec le monde et qu'y'a juste dans le silence du vent que t'es à ta place. (…) Pour les marins, c'est pas le large qui est compliqué, c'est la terre. On vit et on meurt en mer parce qu'on est fait pour l'horizon.
Cyrille, il disait que toute vérité est mouvante et insaisissable. Ceux qui vont en mer le savent : ce qui est déposé sur la vague se brise et se reconstruit constamment. Autrement. Il disait que le vent, le courant et la houle sont insatiables et qu'il faut être vigilant, même sur une mer d'huile. « Ce qui est là maintenant te fera mentir dans dix minutes. » Il disait que nous n'existions que grâce au mensonge émouvant de la vie.
Elle tourne la tête, aperçoit sur l'onde les éclats lumineux que la lune dépose jusqu'au bout de la mer. Effrités près du homardier, ils s’opacifient en touchant l'horizon. Ceux qui habitent la terre en parlent comme d'un sentier d'argent, d'une route pavée de sequins mouvants, d'un tapis ornés de mille fulgurances. "Ils sont romantiques, disait sa mère. Il n'y a ni route ni argent dans les reflets que la lune couche sur l'océan. Essaie de les saisir et tu verras : ils te couleront entre les doigts ! La lune est menteuse et la mer est un leurre".
Quand la coque se tourne vers le large, que les vagues longues et éphémères me hissent au sommet du monde et me ramènent dans leur berceau murmurant ; quand le vent glisse dans le génois et s'appuie dans la grand-voile, alors les doutes s'éparpillent et se dissolvent. Je tends les cordages, manœuvre la barre et l'horizon m'appartient. (…) C'est là que je suis heureuse : dans l'effrayante et tumultueuse majesté du large.
Cyrille, il disait que la mer se suffisait à elle-même, et qu'elle nous suffisait. Il disait que, face aux vagues, le mensonge s'essoufflait à trop se débattre et coulait à pic. Il ajoutait que seuls les gestes francs nous sauvaient quand le vent se levait et mettait des nœuds plein nos voiles.
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