Née en Roumanie dans les années 1960, Sanda Voïca a travaillé comme correctrice et rédactrice pour les plus importantes revues littéraires roumaines, a publié dans son pays des poèmes, des nouvelles, des fragments de romans, des notes critiques.
Ajouter des informations
Avec Husnia Anwari & Belgheis Alavi accompagnées de Kengo Saito (rubâb) Nous, femmes poètes, nous n'avons d'armes que nos mots, de moyens de résistance et de liberté de parole que par nos poèmes, le plus souvent. Pour soutenir dans un élan solidaire les femmes afghanes qui sont, depuis longtemps déjà mais particulièrement dans le contexte actuel, réduites au silence dans leur pays, nous souhaitons faire entendre leurs voix : des landays de femmes pachtounes exilées ou appartenant au cercle littéraire clandestin de Kaboul, le Mirman Baheer, aux poèmes en dari de femmes souvent assassinées d'avoir écrit comme Nadia Anjuman à qui Atiq Rahimi a dédié son livre Syngué sabour. Pierre de patience. Pour que sur la scène emblématique de la Maison de la Poésie, toutes accueillies, nous puissions dire la force qui nous unit en poésie à travers le monde, un ensemble de femmes poètes françaises est en train de se constituer autour d'Husnia Anwari, journaliste franco-afghane et poétesse féministe, et Belgheis Alavi, enseignante chercheuse à l'Institut national des langues et civilisations orientales, qui liront sur scène accompagnées au rubâb par le musicien Kengo Saito. Avec : Laure Gauthier, Laurence Werner David, Sophie Loizeau, Judith Chavanne, Véronique Pittolo, Rim Battal, Zoé Besmond de Senneville, Marie-Hélène Archambeaud, Sanda Voïca, AC Hello, Julia Lepère, Orianne Papin, Virginie Poitrasson, Anne Savelli, Marcelline Roux, Lika Mangelaire, Séverine Daucourt & Maud Thiria Manifestation à l'initiative de Maud Thiria, organisée avec l'aide de Séverine Daucourt
Ma paume immense et lisse
caresse la nuit couvrant
moitié de la terre.
Elle protège la planète.
Je protège la nuit.
Contre quel criminel ? Je n’ai plus de doigts
juste la paume géante
et dans son creux la nuit immensément fragile :
elle va disparaître. L’aube y aidera.
De mes pas attraper l’absence parfaite :
le très haut des jours, son air bleu royal.
Extrait 1
Que faire de la fille partie ?
Je la mets-ci,
Je la mets-là,
Jamais à la bonne place.
Je rogne les cases,
les jours et les nuits,
je grave son nom
mais il ne reste pas.
Je la repose sans fin
dans des lieux très différents
sans qu’elle y reste.
Sans place
Sans endroit.
Elle flotte
Je flotte
Nous traversons les airs
les terres
les chemins battus
et inconnus.
Nous ne sommes jamais
à notre place.
Le bonheur ?
Quand s’abstraire de tout
est aussi riche
qu’embrasser, chevaucher
tout toucher.
Parfaite cariatide :
j’ai pris la forme des caresses
que j’ai eues et pas eues.
Je soutiens le jour naissant.
J’ai toujours manqué d’épines.
En bouton, j’ai embaumé
et éclaté au crépuscule.
Les pétales tournoyaient au bout
de la tige inerme.
Bonne sève, bon goût – frôlant la confiture.
Des feuilles brillantes.
Tous admiraient la rose inerme,
appréciaient la tige si lisse.
Jamais deviné la grande menace :
Dans la fleur même
une grande épine.
Je me retire, je vous salue,
et je maintiens mon cap.
Un dard en fleur.
Extrait 3
Ici, aux dernières portes de l’Occident— face à l’Atlantique.
Je n’entends pas crier ou chuchoter VOÏCA.
Je ris et je le sais, moi. Que moi.
Ni moi, ni toi, je suis un tiers attentif aux Autres.
Et une des Autres.
Je suis mon propre chat sans l’être.
Je fais sortir la neige de la fin du film For ever Mozart de Godard
Et je la mets dans mon jardin— le fort soleil ne la fond pas.
Moi et une Autre. Jeu.
Maître Sol, Maître Breb, Maître Popol et Maître Sam se voilent la
face — eux entre eux, à la bonne franquette.
Je ris toute seule — encore une fois je fais la poire.
Face to face.
Une double vie — et pour sortie : la folie.
Petite tête, de plus en plus petite, sur un gros cou, de plus en plus
gros — une poire.
Victime de cette maladie littéraire théorisée par Émile Faguet,
l’innutrition littéraire.
En le citant ici, je le prouve encore une fois : mes livres regorgent
de références — sans que je me montre personnelle.
Nue, mais pas assez !
Sans imiter personne, je ne m’imite pas assez moi-même :
Je reste… une petite poire, tombée devant moi. Et blette : bonne
à croquer.
Extrait 2
Chaque poème est une navette,
cet outil à passer le fil
dans le métier à tisser.
Pour quel tissu ?
Plusieurs navettes qui se croisent,
pour passer le fil à peine différent
de la même canette
pour un seul tissu.
Lequel ?
5
Sueur et larmes :
Buée sur ma fenêtre.
Milles gouttelettes, autrement faites.
Refaites : phénix des gouttes,
Ne cessent de revenir.
Le calme : condition nouvelle,
Ambiance de l'aube
sans aube
Sans sa lumière
armes : de crocodile, de cochon et de lapin :
Ménagerie ad hoc
Pour une passation
Du pouvoir du rêve.
Effeuillage de ce qui n'a plus de nom
Autre que le rêve.
(...)
Extrait 2
Le séisme doit être là — dans un pli, du matin ou du soir.
L’écriture — faire l’amour au texte, après un viol : telle
Ryoko Sekiguchi qui parle de sa Tokyo violée,
Mais aussi ce poète symboliste roumain, Macedonski, qui,
dans son Calvaire du feu, écrit directement en français et
publié en France en 1906, viole son langage.
Pour lui, contrairement à Simona Popescu, l’artiste en
Roumanie, à son époque, « lotus ou mimosa, végète lentement. »
Sa volubilité reste encore à découvrir.
Je suis encore dans mon roman de la poire — ou le viol de la poire.
Je m’enfonce dans mon viol — la victime est la poire.
Mais je ne suis pas encore dans la poire. Je ne suis pas non plus
la poire.
Je suis moi aussi une poire.
Je fais toujours ma poire — ah oui, ça oui, hohohoho !
Une poire en lutte avec elle-même.
Au fond de la poire.
Ou : à fond, la poire !
Je suis ici, dans mon poème-poire.
Ni esclave, ni apprentie — une sorcière, peut-être.
Et surtout une poire.
Poire qui poire,
Tu es revenue sans être VRAIMENT là.
Très peu après ton départ
une pluie soudaine.
Ses gouttes invisibles
Sauf que l'eau, abondante,
coule à l'envers
sur un mur défraîchi
et fait tomber des lettres frêles
en effaçant des phrases,
certaines noires et d'autres rouges,
et que je n'ai pas eu le temps de lire.
29 juin 2016
Extrait 1
Il y a Maître Sol, Maître Breb, Maître Popol, Maître Sam,
Et il y a les Autres.
Je ne suis pas riche, je ne suis pas à Paris,
Je suis une des Autres.
Ni apprentie, ni esclave : je suis ici, dans mon Poème.
Je ne veux plus tourner autour du pot ou du poteau —
rose ou noir, ou vert.
Lierre, disait une poète roumaine *, est le poète : la nature
agrippante de l’écrivain.
À chacun son entêtement vertical — et à chacun son tuteur.
Mais pas de Maître Tuteur.
Le moteur de mes épopopoèmés ?
Un tsunami dans les plis — les plis de mes matins,
Les plis de mes nuits.
Les jours avec des rides.
Passé-je de la tristesse domestique, à la Tzara, à la tristesse
sauvage, à la Voïca ?
* Simona Popescu.
Le chant d'Achille
Comment se nomme le narrateur?
95 lecteurs ont répondu