Séverine Mikan

«  Je ne sais plus ce que je désire… à part tes lèvres, à part ta peau, à part Toi. Je sais que nous nous reverrons. Dans un mois, dans un an, dans dix ans, nous nous retrouverons. Tu m’as écrit qu’aimer, c’était être égoïste. Je le suis. Je voudrais que tu m’attendes, je voudrais que tu croies en moi, que tu gardes espoir. Mais dans un monde aussi sinistre, c’est peut-être trop demander. Pourtant, je me raccroche à l’idée que mon amour pour toi n’est pas limité par le temps et l’espace. Il n’est même pas limité par mon existence. Je suis et je t’aime tant que tu seras et que tu m’aimeras. »

Le commis fit mine, en lui présentant son bras, d'aider à son tour James à monter sur le marchepied. Mais au moment où celui-ci allait saisir cette main tendue, il sentit qu'on lui glissait quelque chose dans la poche de son manteau. James resta un instant interloqué. Un sourire dansait dans les yeux de l'homme face à lui, qui se pencha à son oreille pour lui murmurer :
— Je vous attendrai.

Dans les deux miroirs de ses iris azur, Henryck lisait des pages et des pages d'émotions toutes plus bouleversantes les unes que les autres.

Et Henryk, d'abord sonné, reprit progressivement ses esprits et contempla son jeune amant. Celui-ci l'interrogeait de son regard d'azur, tenant toujours dans sa main blanche la base de son sexe dressé dont l'extrémité d'un rouge humide reposait sur ses lèvres brillantes de salive.
Il était magnifique. Dans la demi-pénombre de ce taudis d'artiste, il ressemblait à un modèle du Caravage : un ange déchu en clair-obscur.

Ils restèrent alors enlacés jusqu'à ce que leur conscience réintègre leur corps, jusqu'à ce que le monde autour d'eux redevienne tangible. L'air de la petite chambre était à présent tiède et doux et les cœurs d'Henryk et James y flottait entre ivresse et réalité. Ils auraient pu mourir à cette seconde. Ils l'auraient tous deux accepté sans regret. L'instant qu'ils venaient de vivre résumait toutes les éternités.

« Peut-on dire que les villes, avec leurs rues qui se croisent et s’entrecroisent, leurs maisons basses et leurs hauts immeubles, leurs effets de style et les atermoiements de leur histoire fragmentée, sont les pieds et les vers d’un poème ? Un très ancien poème, immense, monstrueux, magnifique, de l’un de ceux qui vous emportent sur les vagues du temps. Au jeu de cette métaphore, Londres est un cadavre exquis, une cité chaotique où se juxtaposent les rimes les plus mélodieuses et les plus atroces, où les images naissent, meurent, éclatantes ou fades, tragiques parfois, belles souvent. Ce poème de la ville est aussi imprévisible que les habitants qui la peuplent. »

Il avait découvert l'amour. Ce sentiment qui pouvait, par hasard, naître entre deux êtres du même sexe, anormal, amoral pour toute une société, c'était l'amour. Simple, et pur, et si fondamental qu'il ne savait plus à présent comment vivre sans.

Le lit était accueillant avec son matelas trop moelleux, où ils s'enfonçaient, et son duvet déjà chaud de leur amour. Il lui sourit, le cœur gonflé de joie. James avait l'impression d'entendre les pensées de l'artiste, ses sentiments glissaient sur sa peau comme une chaude couverture. Henryk lui prit le poignet, il embrassa sa paume, l'intérieur de son coude, touche après touche, la moindre parcelle de son corps fut explorée de ses lèvres. Il le dessina en une infinité de baisers.

James prit un air délicieusement espiègle. Il arqua un sourcil, le coin de sa bouche relevé en un demi-sourire, et posa doucement ses paumes sur son torse. Elles étaient douces et chaudes, pensa l'artiste. Le jeune homme se coula contre lui, semblant se plier pour accueillir un baiser, puis le poussa soudainement sur le matelas sur lequel il tomba lourdement.
— Bien, Monsieur le Bohémien, puisque vous ne pouvez patienter, je me vois dans l'obligation de hâter la chose !

— Bonsoir, Henryk.
Ce dernier avala sa salive. Son cœur venait de s'arrêter de battre et il peina à le faire repartir. Le jeune homme qui se tenait devant lui avait caché ses mèches brunes sous un béret-casquette gris et ses mains blanches étaient profondément enfoncées dans les grosses poches d'un pantalon de travail en toile grossière. (…)
Sous les frusques du plus adorable des titis parisiens se trouvait celui qu'il attendait de tout son cœur : James.