Harriet fit volte-face, se précipita vers la fenêtre la plus proche et la releva à fond. Il était maintenant tout près d’elle, mais il ne fit aucun geste pour l’empêcher d’agir. Il se contenta d’un « Pauvre Harriet ! », et elle sentit la chaleur d’une joue sur son épaule dénudée, un bras se glisser autour de sa taille.
Elle n’avait jamais été à sa place dans ce cadre, car elle n’était pas une femme du monde, mais seulement Harriet Bascom, de Poughkeepsie, bibliothécaire en manque d’amour qui cherchait à se persuader que cet homme rencontré dans un bar était le Prince Charmant monté sur son blanc destrier.
Après tout, ça n’était pas comme si elle était seule avec lui en pleine jungle ou sur une île déserte. Elle se trouvait au cœur de la plus grande ville du monde, dans un hôtel de mille chambres, plein de gens prêts à accourir. Elle n’avait qu’à ouvrir la fenêtre et appeler au secours.
- Pourquoi avez-vous peur de moi ? lui demanda-t-il d’une voix sourde et rocailleuse.
Il n’en fallut pas plus pour arracher Harriet à la stupeur qui la paralysait et lui rendre ses esprits.
Mais à présent qu’elle se découvrait sans défense devant lui, elle se trouvait du même coup dépouillée de ses illusions.
Bien que l'institutrice fût loin de s'en douter, le cauchemar commençait à peine.