Thomas Kanger

- Non, non. C’était une enquête. Il y a très longtemps. Au début des années quatre-vingt, peut-être, je ne sais plus. Une jeune femme. On l’a retrouvée au fin fond de la forêt quelque part dans le Norrbotten. Un collègue là-haut était chargé de l’affaire. Mais la fille était domiciliée à Västerås, c’est pourquoi j’ai été amené à m’en occuper.
- Qu’est-ce qui lui était arrivé ?
- Etranglée, si je ne me trompe. Mais elle était dans un sale état. Le corps était resté dehors pendant plusieurs mois. On a interrogé des quantités de gens. Mais on n’a même pas réussi à trouver un suspect. L’affaire n’a jamais été élucidée.

[...] - Je viens d'avoir un coup de fil d'un certain intendant Klinga, de Stockholm. Ça te dit quelque chose ?
Elina évita de lui répondre et prit un air innocent. Jönsson la pointait de l'index ; il bouillonnait de rage et ne parvenait plus à articuler le moindre mot. Il lui fallut plusieurs secondes pour se maîtriser.
- Ledit intendant pense que ce serait une bonne idée que toi - toi précisément - tu t'occupes d'une affaire sur le point d'être prescrite. Il dit que tu as fait preuve d'inventivité dans tes enquêtes et que tu es la personne qu'il faut. Il dit également que le directeur de la police judiciaire tient beaucoup à ce que l'on rouvre de vieux dossiers de meurtres. Cela prouverait que la police ne renonce jamais à chercher les auteurs de crimes particulièrement graves. Bref, pour Stockholm, c'est l'effet de pub qui prime. Peu importe que nous, nous n'ayons pas le temps de faire notre boulot.
- Il s'agit de quelle affaire ? demanda Elina.
- Ne fais pas l'idiote, Wiik. Tu sais très bien de quelle affaire il s'agit. C'est encore un de tes coups en douce. En somme, soit je te laisse t'occuper d'une vieille affaire qui n'est même pas de notre ressort, soit je dis au directeur de la police judiciaire d'aller se faire foutre.
Elle prit un air légèrement choqué.

Asseyez vous pendant que j'allume le feu, dit la vieille en prenant le sac de provisions. Mon mari n'est pas là.
Où est il ? Demanda Kari.
Au cimetière. Ça fait vingt ans. Mais je lui mets toujours une assiette, au cas où il aurait l'idée de passer. On ne sait jamais.