Vincent King

De toute façon, je n’avais rien à perdre. Il fallait que j’aille dans le sud et vite. Ils allaient sans doute faire le maximum pour me mettre, la main dessus. Ceux qui leur résistent deviennent rapidement des héros et cela, ils n’y tiennent pas du tout. Je pensais être plus tranquille du côté de la frontière, dans un coin plus peuplé que la toundra. Évidemment, là-bas il n’était pas question de liberté ; les gens portaient leur nom agrafé sur le col, il fallait se promener avec des papiers d’identité, des laissez-passer, que sais-je encore. Mais, en manœuvrant habilement, je pourrais me fondre dans la foule, et c’était le principal.

Je savais ce qu’elle voulait. Les reproductrices ont ce besoin qui les tenaille chaque nuit. On ne peut pas appeler ça faire l’amour… Il n’y a pas d’amour là-dedans ; cela y ressemble mais ce n’est pas la même chose… C’est une obsession chez elles, ça les ronge…

Rien ne vaut un bon vieux M. 17. Le canon du mien est encore suffisamment rayé pour être précis et ce que j’atteins ne se relève pas en général.

Je déteste les mouches. Elles me dégoûtent. Tout le monde a sa… Et cette façon de bourdonner sans arrêt. Elles représentent tout ce qu’il y a de bas dans l’homme. Elles se nourrissent de charognes et d’excréments, comme les mutats, ces créatures à moitié humaines, esclaves des envahs. Comment l’humanité peut-elle espérer plus de justice alors qu’elle grouille comme une nuée de mouches ?

La politesse, ça ne coûte pas cher.

La femme présentait les mutations d’une reproductrice. Un abdomen proéminent qui devait contenir une double matrice, deux paires de seins, et un bassin très large.