Éric Chavet

Voilà quelle était, pour lui , la raison d’être d’un tatouage : un communiqué, un signe d’appartenance à une famille, à une tribu, à la race des voyous, des rebelles, un réservé aux brutes, à ceux qui savaient souffrir comme faire souffrir, aux insoumis, les vrais, pas les révolutionnaires en Stan Smith, les guerriers maoris des centres commerciaux, les caïds des piscines municipales, les braves des parcs d’attractions ou les bad boys des épiceries bio.

Il faisait payer à l’ensemble des femmes le souvenir de ses trajets avec sa mère.Elle avait une conduite marxiste - en lutte ouverte contre la dictature bourgeoise de la priorité à droite - et ne regardait son rétroviseur qu’une fois , au départ , pour vérifier l’agencement de sa coiffure.

Par contre, si vous refusez de concevoir votre existence comme le résultat d’une volonté divine, mais y voyez le fruit d’un enchaînement de hasards naturels, vous devez aussi considérer la fragilité des événements successifs qui vous ont permis d’être là, dans ce bar, à proférer, excusez ma franchise, des âneries désolantes.

Il croisa une femme aux joues encore empreintes de sa première grossesse. Elle donnait à son enfant, couché dans sa poussette, un sourire que seul un nouveau-né peut soutirer.

Il aurait voulu s’arrêter, figer l’instant sur photographie et l’offrir à cette mère pour qu’elle s’en souvienne quand les années auront eu raison de cet amour naïf, qu’elle n’aura plus envers son enfant devenu grand que l’expression retenue d’un amour pudique.

Arrivé au bout de la passerelle, Hervé Renard passa au milieu des petits geysers qui jaillissaient par intermittence du sol. Les gouttelettes d’eau ne parvinrent pas à transpercer sa peau sèche.
Une jeune maman berçait son bébé allongé dans sa poussette. Elle lui souriait béatement… Ils semblaient attendre quelqu’un. Le père, peut-être.
Hervé Renard traversa la rue, sur le passage piéton en face du Palais, sans regarder si le feu tricolore ordonnait aux véhicules de s’arrêter. Il avança sans encombre, une moto passant dans son dos le klaxonna. Il continua à marcher, d’une égale allure languide, pour rejoindre la petite rue de la Bombarde qui s’enfonçait dans Saint-Jean.
En arrivant à l’angle du Palais, un ovni sur roulettes manqua de peu de lui écraser les orteils et lui briser net un tibia. Le choc frontal fut évité de justesse, mais le bolide piloté par un adolescent longiligne lui retourna l’index en heurtant sa sacoche.
Le jeune garçon ni ne s’arrêta, ni même ne se retourna. Il continua à slalomer entre deux autres piétons, sans réduire son allure.
Petit con!