Marc Blancpain

Aurions-nous oublié qu’on ne peut avoir d’existence spirituelle qu’à travers la langue qu’on parle et qu’on écrit et que cette langue est la demeure de notre être ! Aurions-nous oublié qu’on n’était jamais, en ces sortes d’affaires, trahi et vaincu que par soi-même !

Extrait de la préface de Marc Blanpain
Tu n'es pas, me suis-je reproché, un auteur à la mode ; tes paysans ne vivent pas en Provence et il leur arrive d'être beaux et propres et d'avoir du jugement... Pour moi, il y a une réalité paysanne et un fantastique au ras de la terre féconde, qui sont fort éloignés des poncifs à la mode, mais qui sont... Je m'y tiens encore dans ce récit.

De l' homme couvert de femmes, et qui n' en peut plus mais, à l' amateur de femmes que les femmes recherchent, il n' y a
pas loin ; je ne suis jamais descendu aussi bas.

J' ai l étrange manie, aujourd' hui, de passer de longues heures, le soir surtout, à revivre mes années d' enfance et de
jeunesse .Pierre Balloire m' a fait mal, l' autre jour, en me rappelant que j' atteignais la quarantaine. Le souvenir du baptême
de Lise m' avait fait souffrir plus doucement : il me rappelait mon âge, lui aussi, lui aussi, et ma pire défaite.

J' ai l étrange manie, aujourd' hui, de passer de longues heures, le soir surtout, à revivre mes années d' enfance et de
jeunesse .Pierre Balloire m' a fait mal, l' autre jour, en me rappelant que j' atteignais la quarantaine. Le souvenir du baptême
de Lise m' avait fait souffrir plus doucement : il me rappelait mon âge, lui aussi, lui aussi, et ma pire défaite.

"Le travail des champs était le seul travail manuel qui n'avilissait pas la main du guerrier...
Loin de se juger plus intelligent que le paysan, le citadin lui marquait une véritable admiration. On lui reconnait toutes sortes de vertus. Un incontestable prestige auréolait les occupations agricoles : les Romains riches tenaient à honneur de posséder des terres, et c'était leur orgueil de pouvoir se faire inscrire dans les tribus rustiques"
Maurice Andrieux "Rome"
Page 12 chapitre premier de ce roman.

De l' homme couvert de femmes, et qui n' en peut plus mais, à l' amateur de femmes que les femmes recherchent, il n' y a
pas loin ; je ne suis jamais descendu aussi bas.

La vie avait bien changé. Des réfugiés étaient arrivés des bords du Canal ; les nôtres venaient de Noyades ; une famille de huit personnes : la mère, d'abord, que Catherine appelait "Madame Chamelle", non par parce qu'elle était méchante, mais parce qu'elle avait une petite tête au bout d'un long cou et un gros cul "qui était encore au presbytère quand son chapeau entrait à l'église" ; puis le père, forgeron de son état ; un paresseux ! On s'en était aperçu dès le premier jour, quand il était allé faire sa sieste, nous laissant le soin, à tous, de décharger sa charrette ; il avait une tête ronde comme une citrouille, des yeux jaunes, et toujours comme une chique dans la joue ; à présent, c'était un caillou qu'il chiquait :
- C'est mieux que ren, disait-il.
Et grand-mère grognait :
- Et toé, t'es moins que ren.

Notre verte campagne ressemblait à un chou taraudé par des légions de chenilles, ou bien à une fourmilière qui se serait elle-même éventrée et où le travail des fourmis ne ferait qu'accroître la confusion, la déprédation et la misère.
Un soleil blanc, implacable, d'autant plus dur qu'il venait de triompher d'une aube jaunâtre et traîtreuse, pesait sur cette désolation insensée. Notre marche, notre fuite ressemblait à un immense travail d'esclaves sans espoirs. la France, machinale, s'occupait pesamment à ruiner ses provinces. Aucun espoir ne nous poussait, ni aucun désespoir. Etions-nous encore des hommes ?

Je me réfugiai dans ma mansarde, le coeur gros de haine et de regret....