Fly

 VOLER. Mes mains sont-elles les portes de mes yeux ? Ainsi se mit la mer à me parler. La vie c’est la lumière. A pas très lents, pleurant, j’ai regardé. Attends, dis-je.
Marche selon son pas. Tu auras d’elle peut-être ce que tu cherches. Trois soleils d’or.
Et des baisers du fond des dunes. Rêver. Ici ma main sourit sous le ciel de septembre, vaste, vaste campagne changeant de haies. Ainsi se mit l’épi, la graine à me parler.
D’eau, de vent ma main est pleine. Volées. Sous le saut de mon cheval j’exténue des nuits entières
et cela tombe,
tombe sous mon crayon,
sous les yeux de personne,
la langue se soulève, tombe aussi, la voix s’éclaircit, je la vois, je la vois, ta gada — mon cheval insiste, sa vigueur, son souffle, ses mâchoires tremblent sous ma page, ses ailes sont un miracle sur du papier ou le clavier, il se relève et se soulève sous les étoiles, se penche au-dessus de moi, c’est lui, oui c’est lui — Dieu qui aime les fraises.
Je lui dois tout.