Camera

Il n’arrivait pas à comprendre qu’il puisse souffrir autant. Il pensait à sa femme. Il vit un chômage indemnisé par l’Assedic depuis maintenant presque deux ans. Il pensait à ça. Il pensait à ses amis. Il remontait le fil de ses souvenirs de jeunesse. Ses années étudiantes. Mais tout le ramenait à son angoisse. Il vivait comme un porc ! Ne répondant qu’à ses besoins naturels (manger, déféquer, conserver sa vie). En dehors du travail, quelques heures dans les cafés. Au théâtre. Chez des amis. Sa vie s’étiolait en un vaste désastre. Il avait le sentiment de ne plus vivre une quelconque pulsion. Ni pulsion sexuelle. Ni pulsion de vie. Ni pulsion de mort. Un ami lui avait dit un jour que cela représentait l’angoisse moderne. Vivre comme si le temps s’était brutalement stoppé net. Depuis que dieu avait disparu de la scène, chacun devait, seul, se démerder avec cette angoisse. Un mélange de crainte de la mort, et de crainte de la vie, tout en se débrouillant avec sa routine, et ses frustrations quotidiennes : relations avec autrui, relations avec sa femme ou ses enfants. Pour se désaccoutumer un moment, on avait le choix entre le Prozac, la télévision, l’Internet. Cette caméra dans sa maison est le fruit de cette douloureuse matinée. Il avait le choix : un suicide propre et simple, - par défenestration pourquoi pas ou tenter quelque chose pour transcender ce quotidien usé : la caméra. On peut appeler ça une culpabilisation à l’envers. En introduisant la caméra chez lui, c’était un peu comme franchir la première étape. Un film. De l’insignifiant. Il n’y aurait plus de secret. Son corps, ses sentiments, proposés au plus offrant... S’offrir comme une marchandise. Un clown qui s’exhibe pour enfin, avoir le sentiment d’exister ! Pour cela : se filmer régulièrement. Tenir un journal de bord en images. Ça pourrait être diffusé à la télé. Au cinéma. A des amis ou sur Internet. Une vidéo de plusieurs milliers de minutes. Les images en brut. Sans censure. Dynamiter les règles. Une question de principe. Bon sang ! Plus question de se cacher. Plus question de faire semblant. La souffrance ça se communique. Ça ne doit pas se taire.

Un jour ou l’autre, le quotidien, ça vous anesthésie. Cash. Ça ne vous démange même plus. La banalité de votre train de vie vous saisit à la gorge d’un seul coup, et hop, vous étouffe silencieusement. Ensuite, il ne reste plus rien à faire pour vous tirer de là. C’est un peu pour ça que ce caméscope a pu entrer chez eux. Banalement. Personne ne s’est aperçu de rien. Pas le temps. Ou pas le courage. Peu importe. Même si on croit avoir dit quelques mots avant de dîner à propos de ce truc. D’accord, sa femme aurait pu gueuler. Dire que ce genre de petit jeu ne l’amusait pas. Mais comment aurait-elle pu comprendre ? Pas à ce moment-là ! Non ! Trop tôt ! Elle était encore en droit de se rebeller. Mais la chose s’est empressée de squatter leur salon. Elle ne s’est pas méfiée. Alors voilà, il faut être un peu malade pour aller imaginer un truc pareil. C’est la maladie d’une civilisation. Mais c’est comme ça. Le mal du siècle entre par la grande porte. Exit l’intime ! La chose s’impose vite.

Mettez-vous à sa place : vous n’êtes pas un prisonnier politique ou un type atteint d’une maladie incurable. Vous n’avez donc aucun vrai combat à mener. Vous n’êtes pas non plus une rock star. Vous n’êtes pas un millionnaire... Non ! Vous n’êtes pas exceptionnel. Et votre vie ne l’est pas non plus. C’est juste une vie ordinaire, sans heurts, sans passion. 97 % des gens sont dans votre situation. Et tout ça vous fait chier... CQFD.

Pas plus ordinaire pour le coup, qu’une caméra. L’image, c’est un moyen d’expression si familier ! Filmer la vie : quelque chose de si normal. Il faut à peine apprivoiser l’objectif. Ah ! Oui ! Ça pourrait laisser des traces. Mais c’est si anodin une caméra. Juste une boîte et un œil vitreux qui vous regardent indifférents...