Demain le monde

C'était, je crois, un été magnifique, j'en ai encore du soleil dans les yeux, mais du vert surtout, le vert des prés, intensément lumineux, le vert sombre des arbres, avec la dentelle de lumière entre les feuilles.

Tu savais les planètes mortes et les planètes en train de mourir, tu savais que le chemin pris par le progrès et la civilisation aboutissait nécessairement à la surpopulation, à la pollution, à la famine, à la guerre. Tu avais vu le remède à l'oeuvre : rien d'autre que la mort. L'homme n'irait pas dans les étoiles, les étoiles ne viendraient pas jusqu'à l'homme, simplement parce que la puissance technologique nécessaire à l'assaut stellaire ne pouvait venir qu'au bout d'une longue chaîne évolutive qui cassait avant que ce stade soit atteint.
Une humanité pensante pouvait un temps espérer se sauver de la famine, de la guerre, de la pollution, de la surpopulation en gagnant les étoiles, mais ces quatre cavaliers d'apocalypse avaient raison de l'humanité pensante avant que le saut ne soit possible.

Pour le mutant, la vie était dure. Dans un monde où survivre était un miracle jour après jour reconduit, la survie pour un couple ayant engendré un enfant mutant était un miracle bien plus miraculeux encore. Car être un mutant était un stigmate inexpiable, c'était la faute majeure, le rappel de la folie des hommes imprimé par le doigt de l'atome dans la chair d'innocents enfants des hommes, qu'on voulait haineusement faire payer, eux qui n'y pouvaient rien, qu'on voulait à toute force effacer, eux qui n'avaient pas demandé à être dessinés ainsi.

"Vous avez de la chance de vous intéresser à des animaux qu'on ne peut plus tuer, Bernard. Il vous est arrivé de penser à ce qu'on ferait à vos dinosaures, s'ils étaient encore vivants aujourd'hui?"
Je souris.
"Bien sûr que j'y ai pensé. Ils nous boufferaient..."

Prenons les six journées de la Génèse comme image pour représenter ce qui s'est passé en quatre milliards d'années. Une journée égale donc environ six cent soixante millions d'années. Notre planète est née le lundi à zéro heure. La vie commence mercredi à midi. Samedi, à quatre heures de l'après-midi, les grands reptiles apparaissent. L'homme n'apparaît qu'à minuit moins trois minutes. A un quart de seconde avant minuit, le Christ naît. Il est maintenant minuit, et nous sommes entourés de gens qui continuent de croire que ce qu'on fait depuis un quarantième de seconde va continuer indéfiniment.

Nous sommes peut-être à la veille - non : en plein de dedans ! - de l'évènement le plus sensationnel depuis la découverte du feu, ou de la roue, et ça n'empêche pas les hommes de se taper dessus partout sur la planète.

[...] la vie m'a enseigné que dans le domaine de l'amour, comme dans d'autres domaines, sans doûte, ce sont toujours ceux qui agissent qui gagnent, contre ceux qui se taisent et soupirent.

La vérité est que nous sommes aussi impuissants au sein du temps que nous le sommes face à l'espace.

Mais, comme l'avait formulé Sabul, il était bien probable que l'humanité ne fût qu'un rameau trop précoce dans un univers trop jeune.

Mais mon cher monsieur, les tragédies, quand elles deviennent monnaie courante, ne se différencient plus en rien du train-train quotidien ; quant aux souffrances, permettez-moi, puisqu'elles sont loin dans le temps, de préférer pour leur évocation une ironie faisant partie de ma nature à d'hypocrites et inutiles trémolos.