Sans elle

Ils n'ont pas le droit d'être joyeux en public, sous peine de passer pour des monstres sans coeur, pour des coupables. Il leur est interdit de laisser échapper un rire devant ceux qui connaissent leur histoire, interdit de laisser divaguer leurs pensées vers les choses plus légères.

Elle va s'asseoir devant l'étang, le regard dans le vague, à attendre quelque chose, n'importe quoi, le monstre du Loch Ness peut-être. N'importe quoi plutôt que ce néant abyssal qui ne fait que l'engloutir depuis sept jours.

Alors elle hurle. Elle hurle le prénom de sa fille, encore, mais le cri devient primal, bestial, le "a" de Jessica se perd dans les ténèbres, les feuilles bruissent et l'emportent, le diffusent, loin, très loin. Patricia hurle jusqu'à ne plus avoir de souffle, jusqu'à ce que ses poumons soient deux ballons de baudruche entièrement et pathétiquement dégonflés.

On ne sait jamais ce qui se passe au sein d’un foyer, derrière les murs d’une maison semblable à des dizaines d’autres. On ne connaît jamais l’intimité, les secrets, les travers d’une famille que tous pourraient jurer ordinaire, ordinaire à pleurer. Un pompier respecté de ses collègues, une coiffeuse efficace et appréciée de sa clientèle, deux gosses adorables, une maison avec un jardin et une balançoire, tout ça, c’est seulement la façade, la surface, la partie émergée de l’iceberg.

Quoi qu’elle fasse, où qu’elle se trouve, elle a le sentiment de ne jamais pouvoir échapper à sa jumelle. Elle est partout, puisqu’elle n’est nulle part. Elle l’obsède à force de lui manquer. Elle l’étouffe par son absence, elle l’étouffe par son omniprésence.

A-t-on conscience, lorsqu’on vit quelque chose, que ce moment se transformera en un souvenir qu’on chérira de toutes nos forces plus tard ? La plupart du temps, non. Mais parfois, tout au fond de soi, on sent que quelques instants de joie sont en train de se graver dans notre mémoire au moment même où ils se produisent, on est capables de ressentir ce processus d’enregistrement, de se dire qu’on ne les oubliera pas.
Qu’un jour, c’est à ces bribes de vie qu’on se raccrochera à tout prix.

A-t-on conscience, lorsqu'on vit quelque chose, que ce moment se transforme en un souvenir qu'on chérira de toutes nos forces plus tard ? La plupart du temps, non. Mais parfois, tout au fond de soi, on sent que quelques instants de joie sont en train de se graver dans notre mémoire au moment même où ils se produisent, on est capables de ressentir ce processus d'enregistrement, de se dire qu'on ne les oubliera pas.
Qu'un jour, c'est à ces bribes de vie qu'on se raccrochera à tout prix.

Les souvenirs sont des choses précieuses, aussi imprévisibles et étincelantes qu'une étoile filante. Pourquoi tel ou tel moment reste-t-il à jamais gravé dans la mémoire de quelqu'un ? Pourquoi d'autres s'effacent-ils au fil du temps, malgré le souhait qu'on pourrait avoir de ne pas les perdre ?

Les souvenirs sont des choses précieuses, aussi imprévisibles et étincelantes que qu’une étoile filante.

Papa n’est pas assez fort pour continuer à chercher Jessica et à croire en son retour.
Maman n’est pas assez forte pour accepter d’avancer et pour essayer d’être heureuse sans Jessica.
Coline n’est pas assez forte pour savoir où se situer entre ses parents aux réactions diamétralement opposées.
[...]
Coline se fait caméléon, absorbe les émotions de ses parents comme une éponge, jusqu’à oublier qu’elle n’est encore qu’une petite fille.