Une bonne intention

Les gens n’aiment pas ce qui n’est pas comme eux. Ça leur fait peur. C’est pas toi, c’est eux le problème, faut pas que tu t’inquiètes.

Mathilde, cette chère enfant, est en danger, en danger de rater son enfance, elle doit apprendre à vivre sans sa mère. Il y a un temps pour la douleur, mais là c’est trop long, elle suinte par tous les pores de cette foutue baraque, ça devient intenable. Les vivants doivent survivre à l’absence.

Son sourire pourrait lui redonner envie de sourire à lui aussi, parce que, quand elle sourit, Magali, elle attrape tout le soleil. 

L'automne indifférent continue son oeuvre, la saison refroidit les âmes et les bâtiments, la banlieue se recroqueville, on vit en pointillé en attendant des jours meilleurs. Gris le béton, gris les trottoirs, grises les rues, grises les âmes, tout est gris, on s'emmerde à mourir...

L'hôpital Saint-Vincent est immense. Réputé pour son service de pointe en cardiologie, l'établissement fait la fierté de la Communauté de communes qui voit dans les visiteurs une manne de clients potentiels pour les hôtels et les brasseries alentour. Les patients venant souvent de très loin, leurs proches sont dorlotés, invités à rester le week-end entier. Certains ont suggéré qu'on ouvre un Office du tourisme dans les locaux de l'hôpital. Finalement, on n'a pas osé, arguant que la proximité des quatre boutiques de pompes funèbres était déjà bien assez cynique, inutile d'en rajouter.
(p. 72)

La maîtresse raconte qu'écrire ça fait fuir la douleur. Que la douleur, elle n'aime pas trop les mots, qu'ils lui font peur à cause du pouvoir qu'ils ont sur les gens et sur les sentiments. Magali, ma maîtresse, elle ajoute que la peine est moins lourde à porter, qu'elle est même toute rabougrie quand on la raconte. C'est comme de la magie.

"Que la douleur, elle n’aime pas trop les mots, qu’ils lui font peur à cause du pouvoir qu’ils ont sur les gens et sur les sentiments. Magali, ma maîtresse, elle ajoute que la peine est moins lourde à porter, qu’elle est même toute rabougrie quand on la raconte. C’est comme de la magie."

Si le doute était l'unique horizon ? Si l'angoisse, aidée par le temps, se changeait en manque, et le manque en soupçon ? Soupçonner vaut-il mieux que savoir ? Se perdre en conjectures ou se rouler dans la fange de la vérité ? Subodorer, c'est encore avoir le droit d'espérer. Mais l'espoir perpétuel, qui peut se muer en crainte éternelle de la sentence qui pourrait bien arriver à tout moment, n'est-il pas une prison plus cruelle ?

Certains ont suggéré qu'on ouvre un office du tourisme dans les locaux de l'hôpital. Finalement, on n'a pas osé, arguant que la proximité des quatre boutiques de pompes funèbres était déjà bien assez cynique, inutile d'en rajouter.

Si le destin nous précède, l'existence n'est qu'un puzzle : aucune pièce n'est laissé au hasard, rien ne manque à l'illustration finale.