La Meute

On ne comprend ce que vaut la liberté qu’une fois qu’on l’a perdue.

Nous vivons au temps des loups. Chacun replié dans sa meute, son clan. On montre les crocs, on hurle face à cet autre qui incarne, croyons-nous, les pires maux. C'est eux contre nous. On s'aboie dessus, prêts à se dévorer la gueule. Dans cette société folle, qui va trop vite, qui court à sa perte, peut-être, on aimerait que nos problèmes aient une origine. Un mal commun. On rêve d'un coupable. Alors on fait confiance à ceux qui prétendent connaître, ceux qui pointent du doigt. Pourtant, c'est eux dont il faut se méfier, toujours. Les hurleurs, les aboyeurs... Les semeurs de haine.

On peut faire dire ce que l'on souhaite aux textes sacrés: Torah, Bible, Coran... En eux, les plus belles idées, comme les pires invitations. La religion, ce qui compte, c'est celui qui l'a raconte. Ce qu'on veut bien y lire, ce qu'on en fait. Il y aura toujours des diables, des dieux et des hommes au milieu.

Dites-vous que d'autres, avant vous, ont franchi ces épreuves. Moi le premier, comme mes camarades, avons connu les tourments des neuf cercles. Et nous en sommes sortis grandis.

Regardez le long du périphérique, ces camps à ciel ouvert. Des millions de Franciliens passent devant chaque jour. Ils les voient bien ces bidonvilles, cette misère qui hurle. Et ils font quoi pour changer ça, hein ?
On fait quoi, tous ? Rien. On accélère, on change de station radio, on met un coup d'essuie-glace. On détourne les yeux. Tout le temps.

Quand certains services, comme la DGSI, ont pour prérogative de prévenir les menaces, les équipes de la SDAT, elles, interviennent post-attentats et mènent l'enquête.
Travailler à l'antiterro, c'est être sans cesse confronté à une forme d'échec. Accepter d'avoir toujours un train de retard.

Mathilde a l'impression que, jour après jour, le château se referme sur elle. Que ses murs se rapprochent. Que sa chambre s'étrique. Asphyxiée par ces couches de tapisseries, ces rideaux en velours, ces papiers peints vieillots. Scrutée en permanence par les gardiens de Noirval. Ces tableaux des ancêtres qui l'observent, partout. Octave, Auguste, Virgile, leurs femmes derrière eux, en retrait. Plus des silhouettes qu'autre chose. Eux dans la lumière... Eux qui la jugent à travers leurs cadres... Pas une bonne mère, pas une bonne épouse. La honte des Mirval. On n'a pas le droit d'être malade dans cette famille, pas le droit d'être fragile.