Un d'Artagnan de plume, Jean-François Bladé

Au sortir de la gare, c'est une impression délicieuse de verdure, d'air vif et de lointains bleus.
Une route en lacets monte vers la ville, et aussi un raidillon, bordé par un filet d'eau sautant sur des cailloux plats. Qui a vu Lectoure, un matin de mai, dans sa ceinture d'arbres en fleurs, ne peut oublier cette vision d'une Gascogne cuirassée de pierres féodales, cependant toute riante et printanière.
La vie rustique recouvre l'histoire.
Les potagers en terrasse s'étagent au midi, au pied de la forteresse. Sur les remparts, jaillissant par touffes, les giroflées jaune et les mufliers alternent avec des fleurs de muraille d'un rose fraise.
Et toutes ces glycines, tous ces lilas de petite ville, font de l'ancienne capitale de la Lomagne un énorme bouquet ronronnant d'abeilles.