MacGuffin: la forme des choses oubliées

Devant la sidération de ne plus l’y trouver quand ce même geste cent fois répété n’avait auparavant jamais réservé de mauvaises surprises, j’avais entrepris de regarder à l’intérieur de mon sac puis de le vider.
Peine perdue. Mon téléphone n’était bel et bien plus là.
Simon avait tout de suite vu le dépit, l’abattement, et la panique sur mon visage, aussi à peine avais-je émis l’idée que j’avais très bien pu l’oublier à l’appartement quand nous avions déposé nos bagages avant de rendre la voiture, qu’il m’avait immédiatement donné raison, « mais oui bien sûr, ne cherche plus, c’est exactement ce qui s’est passé ».
J’avais fait semblant de le croire.

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Impression de petit film rembobiné.
Même femme noire à la sortie de l’immeuble ouvrant et refermant la porte à chaque passage, si digne et fière que s’effaçait presque l’indigence pourtant évidente de sa condition, même hall triste seulement égayé, et c’était bien peu, par les bureaux de Hertz donnant sur la rue, même ascenseur de parking souterrain.

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