Le grand bercail

- Le flacon est à vous", proclame Mâme Gairtreude en cognant le cul de la bouteille si virilement qu'elle donne l'impression de vouloir l'enfoncer dans la table.
Elle conseille, en roulant des yeux affolés :
"Surtout pas verser dans la tasse, s'il vous plaît. C'est un pur-sang, c't'alcool ! Il attaque l'émail. A la longue, il ronge même le verre. C'est dire. Sur terre y a que l'homme pour le supporter.
Dans la cave du Rabelais dorment, attendant leur heure, cent litres de ce breuvage, rapportés en fraude de Rochefort dans les années soixante par son père. Il n'en servait qu'aux forces de la nature. Aux mal servis de la chance. Aux hommes sans femme. Aux malheureux. Aux bûcherons. Maintenant, c'est un baume réservé aux bourreaux.

Momo prend son air de prophète inspiré, se frotte les mains, lève les yeux au ciel et se penchant vers le cadavre il propose :
"Le mieux, pour l'instant, c'est de le cacher dans la chambre froide. Parmi les pièces de boeuf. Il y a un renfoncement où personne ne va jamais. Si vous en êtes d'accord..."
Max hausse les épaules, répète qu'il serait partisan d'avertir la police, mais il est bien placé pour savoir qu'on ne lutte pas contre la volonté de deux fous en action, comme Momo et Herman. Il les regarde. Ils lui font penser à une paire de superlatifs absolus.

Je pense, soupire Momo. Je pense que le travail est incompatible avec la pensée. j'aime penser. Je pense que je n'aime pas travailler.

Vous avez l'air bien sérieux, m'sieur Max ! lui reproche Mâme Gairtreude avec une lippe qui lui fait la lèvre inférieure comme un pneu déjanté.

- S'adapter ou disparaître ? Vous n'y pensez pas ?
- C'est une des grandes lois de la nature. S'adapter c'est se montrer digne de l'évolution humaine. Digne de l'homme de Cro-Magnon, qui s'adapta. Et de ses descendants, qui s'adaptèrent. Et du grand singe qui avant eux s'était adapté. Tout comme la créature marine que nous fûmes lorsqu'elle perdit le confort de l'eau. Tout comme l'amibe qui après avoir été unicellulaire pendant des millions d'années s'adaptera et prendra rendez-vous avec le grand Darwin.
- Pensez-vous que le moment est propice au darwinisme ? s'agace Soumagne.
- Plus que jamais ! Fort de cette leçon universelle, dès que j'ai su que ces garçons nous étaient gracieusement prêtés par la direction de l'école hôtelière, j'ai commandé de quoi confectionner mille sandwichs.

J'ai téléphoné à un ami qui s'occupe de me trouver quelque chose.
- Il habite où, ton ami ?
- A Paris.
- C'est un parisien ?
- Non.
- C'est un quoi ?
- Un ami.

Le buveur de bière tient une comptabilité précise de sa consommation.
Il empoche chaque sous-verre. " Comme ça, je sais toujours où j'en suis.
Et je risque pas de faire d'excès. J'ai la poche plate et sans soufflet.
Elle contient juste vingt-quatre cartons. Le vingt-cinquième ne peut pas rentrer. ça me limite. Au vingt-quatrième demi, j'arrête. C'est le moyen logique de pas devenir alcoolique. Faut savoir se freiner."

Il l'a épousée pour l'argent. Il la tuerait volontiers pour l'argent. En gros, ses sentiments n'ont pas changé.

"Dans le commerce, faut s'intéresser à la mort de la personne. C'est ce qui donne sa dimension humaine à la limonade. Et puis, à partir de la huitième chope, le vivant aime encore assez bien discuter du mort. Le sentiment se dévoile. A ce moment-là, faut pouvoir alimenter la conversation. Dans la boisson, c'est la tristesse qui assure le débit."

La télévision diffuse un documentaire sur la manière de concevoir le documentaire. Des professeurs et des personnages autorisés se disputent avec des prévenances perfides sur la question de savoir si le documentaire est plutôt un art ou plutôt une science.