Nationalité : France
Né(e) à : Les Andelys , le 07/10/1949
Né(e) à : Les Andelys , le 07/10/1949
Biographie :
Franz Bartelt est un poète, nouvelliste, dramaturge et feuilletoniste français.
Il commence à écrire à l'âge de treize ans. Un an plus tard il quitte l'école et gagne sa vie en enchaînant les petits boulots. À dix-neuf ans, il entre dans une usine de transformation de papier à Givet en Ardenne, un lieu symbolique pour l'écrivain qu'il est en passe de devenir.
Contrôleur durant quinze ans, il en profite pour écrire. En 1980, il s'installe à Nouzonville et se consacre à l'écriture. Pendant cinq ans de labeur, il aligne deux volumes par an sans se soucier de se faire publier.
À partir de 1985 il fait de l'écriture son unique moyen de subsistance. Poète, nouvelliste, dramaturge et feuilletoniste, il donne huit pièces de théâtre à France Culture et des chroniques dans le quotidien L'Ardennais.
À partir de 1995, il connaît la consécration avec la publication de ses romans, tous applaudis par la critique et certains sélectionnés pour les prix littéraires, "Les Fiancés du paradis" (1995), "La Chasse au grand singe" (1996), "Le Costume" (1998), "Les Bottes rouges" (2000, grand prix de l'Humour noir 2001), "Le Grand Bercail" (2002), "Le Bar des habitudes" (2005, prix Goncourt de la nouvelle 2006).
+ Voir plusFranz Bartelt est un poète, nouvelliste, dramaturge et feuilletoniste français.
Il commence à écrire à l'âge de treize ans. Un an plus tard il quitte l'école et gagne sa vie en enchaînant les petits boulots. À dix-neuf ans, il entre dans une usine de transformation de papier à Givet en Ardenne, un lieu symbolique pour l'écrivain qu'il est en passe de devenir.
Contrôleur durant quinze ans, il en profite pour écrire. En 1980, il s'installe à Nouzonville et se consacre à l'écriture. Pendant cinq ans de labeur, il aligne deux volumes par an sans se soucier de se faire publier.
À partir de 1985 il fait de l'écriture son unique moyen de subsistance. Poète, nouvelliste, dramaturge et feuilletoniste, il donne huit pièces de théâtre à France Culture et des chroniques dans le quotidien L'Ardennais.
À partir de 1995, il connaît la consécration avec la publication de ses romans, tous applaudis par la critique et certains sélectionnés pour les prix littéraires, "Les Fiancés du paradis" (1995), "La Chasse au grand singe" (1996), "Le Costume" (1998), "Les Bottes rouges" (2000, grand prix de l'Humour noir 2001), "Le Grand Bercail" (2002), "Le Bar des habitudes" (2005, prix Goncourt de la nouvelle 2006).
Source : blog.france3.fr
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Une minute quarante de Franz Bartelt à consommer sans modération, extrait du livre "Le bon temps" paru à L'Arbre vengeur.
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Il n'existe nulle part sur la terre de plus beau paysage qu'un visage qui sourit.
Tenez moi, Vertigo Kulbertus, obèse devant Dieu, devant le roi et devant la balance, depuis que je suis échoué dans cette campagne je n'ai même plus le coeur de décompter les jours qui me séparent d'une retraite dont mes collègues m'assureront, un verre de mousseux à la main, qu'elle est bien méritée, mais dont je pense qu'elle n'est peut-être que la punition d'une longue vie de labeur et de contraintes. Comment une retraite peut-elle être "bien méritée ? Cela voudrait dire aussi que la mort est "bien méritée"....Un jour arrive où on y a droit. Voilà."
Détail à ne pas méconnaître : un écrivain, ça picole. Une bouteille, un chapitre. Un verre d'eau, la panne. Un jus de fruit, la déprime. Un bol de lait, le suicide. (page14)
Réussir la gloire n'est pas mieux que de réussir l'anonymat. En tant qu'anonyme volontaire, n'ayant jamais cherché à me faire connaître, j'estime avoir réussi mon anonymat. Personne ne me connaît.
Les morts nous quittent. Ce n'est pas nous qui les abandonnons. Pour eux, nous ne sommes plus rien. Pour nous, ils sont encore beaucoup. Ils ne seront jamais de trop dans notre mémoire.
Vous faîtes souvent le ménage, Meyer...
- Vous savez ce que c'est, un homme seul...
- Je ne vous disait pas ça comme un reproche. Je constate seulement que c'est le bordel chez vous. J'ai jamais vu ça. Et ça, c'est quoi ?
il montrait une serpillière étalée sur la table.
- C'est une serpillière, dit le bûcheron. Ça me sert de nappe. C'est solide et ça absorbe bien. Et ça coûte rien à l'achat.
- Je retiens l'idée, Meyer.
- Vous savez ce que c'est, un homme seul...
- Je ne vous disait pas ça comme un reproche. Je constate seulement que c'est le bordel chez vous. J'ai jamais vu ça. Et ça, c'est quoi ?
il montrait une serpillière étalée sur la table.
- C'est une serpillière, dit le bûcheron. Ça me sert de nappe. C'est solide et ça absorbe bien. Et ça coûte rien à l'achat.
- Je retiens l'idée, Meyer.
- Le flacon est à vous", proclame Mâme Gairtreude en cognant le cul de la bouteille si virilement qu'elle donne l'impression de vouloir l'enfoncer dans la table.
Elle conseille, en roulant des yeux affolés :
"Surtout pas verser dans la tasse, s'il vous plaît. C'est un pur-sang, c't'alcool ! Il attaque l'émail. A la longue, il ronge même le verre. C'est dire. Sur terre y a que l'homme pour le supporter.
Dans la cave du Rabelais dorment, attendant leur heure, cent litres de ce breuvage, rapportés en fraude de Rochefort dans les années soixante par son père. Il n'en servait qu'aux forces de la nature. Aux mal servis de la chance. Aux hommes sans femme. Aux malheureux. Aux bûcherons. Maintenant, c'est un baume réservé aux bourreaux.
Elle conseille, en roulant des yeux affolés :
"Surtout pas verser dans la tasse, s'il vous plaît. C'est un pur-sang, c't'alcool ! Il attaque l'émail. A la longue, il ronge même le verre. C'est dire. Sur terre y a que l'homme pour le supporter.
Dans la cave du Rabelais dorment, attendant leur heure, cent litres de ce breuvage, rapportés en fraude de Rochefort dans les années soixante par son père. Il n'en servait qu'aux forces de la nature. Aux mal servis de la chance. Aux hommes sans femme. Aux malheureux. Aux bûcherons. Maintenant, c'est un baume réservé aux bourreaux.
Dans ma jeunesse, avant de rencontrer Camina, je répondais à un prénom du calendrier, je ne me souviens pas lequel. Camina ne m'appelle jamais autrement que Eho !
"Eho ! J'nai plus d'café ! Eho ! Passe-moi le programme ! Eho ! Quelle heure qu'il est ?"
Je m'y suis habitué et je trouve que ça sonne bien, moderne sans être ridicule, concis sans être sommaire, et plutôt indémodable, avis personnel.
"Eho ! J'nai plus d'café ! Eho ! Passe-moi le programme ! Eho ! Quelle heure qu'il est ?"
Je m'y suis habitué et je trouve que ça sonne bien, moderne sans être ridicule, concis sans être sommaire, et plutôt indémodable, avis personnel.
Boulou Tarpian se fâchait avec tout le monde. S’il s’était croisé dans la rue, il se serait fâché avec lui-même.( Le monde à l'envers)
Heureux celui qui ne veut pas savoir,
qui entend le chant des arbres,
celui des astres ou celui du juke-box,
et l’herbe froissant le matin du jardin
ou montant en fumée du fond des cendriers,
pour qui le temps n’a pas de chemin,
pas de comptoir et pas d’histoire.
Heureux celui dont la patience n’attend rien.
Et que le temps transporte.
qui entend le chant des arbres,
celui des astres ou celui du juke-box,
et l’herbe froissant le matin du jardin
ou montant en fumée du fond des cendriers,
pour qui le temps n’a pas de chemin,
pas de comptoir et pas d’histoire.
Heureux celui dont la patience n’attend rien.
Et que le temps transporte.
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