En guerre

Le système repousse l'âge de la retraite et pousse les vieux hors du travail. Après on leur concocte des programmes de télé de vieux pour les scotcher chez eux et qu'ils épargnent au monde leurs gueules de vieux. Et quand ils tombent malades, on sous-paye des bonnes poires comme ma femme pour leur torcher le cul.

Romain peine à ne pas loucher vers ce qu'il serait discourtois de ne pas appeler ses gros seins.

L'entrepôt d'Amazon est si vaste, la pause médiane si courte, l'interdiction de se parler si respectée, la proportion d’intérimaires si grande, le turnover des effectifs si incessant que deux employés ne se voient jamais assez souvent ou longtemps pour simplement se reconnaitre quand ils se croisent.

Tant qu'il y aura des gogos, il y aura des escrocs.

Moyennant quoi burn-out ne convient plus. Cristiano ne brûle pas, il s'éteint.

Négocier les indemnités c'est admettre la défaite, c'est envoyer le message qu'on n'y croit plus.

Les agents d’entretien de France télécom et de la Poste se sentaient coupables. Ils n’avaient évidemment jamais échangé le moindre mot avec le mort, mais s’en voulaient d’être arrivés trop tard. 6 heures du matin est encore trop tard. Un type payé quatre fois plus qu’eux se tirait une balle parce qu’un type payé quatre fois plus que lui l’avait harcelé, mais c’était leur faute.

Les policiers campent sur leurs positions, sourds aux CRS avec nous. On peut leur demander de se faire caillasser six heures en manif, mais pas de rallier des groupes hostiles à un ordre que les Compagnies républicaines de sécurité ont vocation à maintenir depuis 1949. D'où que Jeff Marat, mécanicien outilleur, diabétique léger, mette peu d'espoir dans son Vous êtes des travailleurs comme nous. Même proféré mille fois, le nous des uns demeure sans rapport avec le nous des autres. A 15h20, c'est en grande partie ce hiatus grammatical qui met le feu aux pneus fournis par les camarades solidaires de Goodyear.
Des boulons sont lancés, une visière arrachée.
Enivré peut-être par les émanations toxiques du caoutchouc enflammé, par les flammes elles-mêmes, Christiano assène des coups de pied bottés dans un bouclier. Sa hargne bute sur la placidité du polycarbonate. Il sait l'offensive vaine, sent qu'il ne cherche qu'à se soulager. Son corps combatif éprouve confusément que les CRS servent d'abord à circonscrire une colère qui, frustrée de l'occasion de se donner cours sur le parking d'une usine hors de vue, finirait par se diriger contre les maîtres plutôt que contre leurs boucliers humains.
Avant le soir force sera revenue à la loi.
Maintenant qu'il a eu son content, Christiano est pris d'un découragement maximal qu'alimente une fatigue immense, et réciproquement. Le trouvant hagard sur la ligne de front, son binôme Kamel le tire vers les arrières. Il ferait mieux de rentrer, il est tout pâle, il a dû prendre un mauvais coup sur la tête.
Son obstination à rester, pareille à celle de l'alcoolisé à prendre le volant, confirme le diagnostic.