Il est juste que les forts soient frappés

Précision : c’est pas parce qu’on est mort qu’on acquiert automatiquement des talents d’écrivain. À lire la scène comme je la revois, on pourrait presque croire que j’opère un rapprochement douteux entre le meurtre de Cantat et la gifle de Théo.
C’est tout sauf ce que je veux faire, que ce soit bien clair.
Cette gifle n’avait rien de drôle, et pas seulement parce que Théo n’avait pas de quoi en être fier. Bien sûr qu’il n’en était pas fier, il en avait honte, terriblement honte. Mais l’autre truc pas drôle, c’était ce qu’il y avait dessous ; cette façon que j’avais eue de provoquer sa rage, son affolement. Sa peur, aussi.

Moi-même, j’ai toujours détesté la guimauve, le fameux « charme des premières fois » m’a toujours laissée froide. On nous gonfle avec ce genre de chose, tout le temps, à la télé, dans les pubs, sur Internet, LA PREMIÈRE FOIS ! Vivez de nouvelles expériences, découvrez des territoires, allez à la rencontre des gens !
Faut pas croire, à ce moment-là, mon horizon restait aussi limité qu’un terrain vague de banlieue normande. J’étais pas une romantique, je ne le suis jamais devenue. J’en faisais même un point d’honneur.
Seulement… je vous le demande entre nous – on va dire, entre amis. Comme un service. Donnez-moi ces moments-là. Accordez-moi ce temps, que je n’ai plus devant moi, pour revivre des heures qui ont été celles du début, de l’envol, du jaillissement, de la naissance, de l’attente, de l’espoir, de l’imprévu, de l’inconnu ; de l’inédit.
Offrez-moi ça, d’accord ? Ces heures qui vous gavent de vie, qui vous arrachent des flashs grelottants sans prévenir.
Ces heures où j’ai enfin eu 20 ans.
 

D où je parle, les sentiments n existent plus.,pas plus la rancœur, que l envie, pas plus l amertume que le désir, ils sont tout au plus des résidus de peau morte sur la chair qui palpite,rien d autres, une etoffe à peine, un souvenir vague et anodin.

Quand la mort frappe, elle frappe en 3 dimensions. Les mauvaises nouvelles se lisent sur le papier imprimé des radiographies, d obscures photos en noir et blanc au sein desquelles certains experts decelent des zones de ténèbres fatales, mais la mort, elle, elle frappe partout, en profondeur et en surface, sur les côtés et au centre, partout et nulle part.

.. C est sur les histoires que l existence établit ses fondations. Nous avons toujours su que c était dans les failles, les accidents et les séismes que la vérité de nos vies pouvaient être mises en lumière.

Il oublie souvent que, parmi ces gens frappes dont nous croisons le chemin, beaucoup ne font pas partie de ces forts qui peuvent survivre. Il oublie aussi qu il n'y a aucune justice dans ces histoires. Et que, de toute façon, même les forts s effondré t lorsque les coups s accumulent.

Il y a un jeu auquel on joue, et qui me rend heureuse comme une enfant - heureuse et démunie. L’envol. Il s’assoit derrière moi, tout fier de se sentir fort […] Moi, blottie contre lui, je ferme les yeux. Alors il chuchote : -On y va ? Je hoche la tête. Il reprend à mon oreille : - Bon, on va commencer par ouvrir la fenêtre - Brrr, ça caille ! Attends, je te sers un peu plus fort, voilà, on se tient chaud … et GO, on saute! Woush, ça va vite, on fonce vers le ciel, droit devant - et puis non, tiens, on va piquer vers la librairie,là ; coucou, c’est nous ! Accroche-toi, on fait le grand huit, on descend, on descend -gaffe le lampadaire, c’est bon, on passe et… on remonte ! On s’élève, plus haut, plus haut, on file au-dessus des toits -c’est joli, t’as vu, ils ont tout refait à neuf ! Oh merde, je crois qu’il y a un pervers qui nous suit avec ses jumelles !! Allez, un looping et woooou-houuu, direction Père-Lachaise ! Regarde en bas, là ! On va dire bonjour aux morts !

Le chemin, la route, la voie… peu importe la forme que cela prend, on aboutit toujours à la même idée, n’est-ce pas ? Avancer dans une direction, se construire au gré des rencontres, devenir ce que l’on est.

C'est une chose dont personne n'aime trop parler, parce que ça donne l'impression d'être affreusement égoïste, mais il est sûr qu'avec la compagnie des autres - merde, autant le dire - avec l'amour des siens, le seul vrai truc valable qu'on sacrifie dans l'affaire, c'est ça : sa liberté. On la jette au feu des câlins du soir, des confidences échangées, des secrets tus et partagés, des chansons chuchotées, des étreintes ou des baisers.

– Je veux dire, elle a 37 ans, ça semblerait vraiment…
Il s‘arrête là, il ne sait même pas dire ce que ça semblerait. Nul? Dur? Illogique? Injuste, peut-être? Comme il est malgré tout loin d‘être idiot, il y a en lui un Théo qui sait qu’aucun de ces adjectifs ne pèse assez lourd pour contrarier le mouvement terrible que paraît suivre la balance, et qui me fait chavirer avec elle.
L’infirmière veut être gentille – elle a sans doute tort parce que ce n‘est pas son métier, mais ça, c’est quelque chose que nous ne comprendrons que bien plus tard, quand nous aurons vu défiler assez d’infirmières pour savoir en un coup d’œil distinguer celles qui nous disent un peu n’importe quoi pour être «gentilles» (et qu‘il ne faut surtout pas écouter) et celles qui ont le cran de nous dire la vérité, même si elle fait mal, même si ça leur vaut de notre part des regards furieux ou affolés, même si ça leur pourrit leur journée.
Elle dit:
– Non, c’est vrai que généralement, le cancer du poumon frappe surtout les hommes à partir de 55 ans… p. 87