Quelques larmes de neige

Dehors, il fait frais ; quatre ou cinq degrés tout au plus. Le tas de fumier n'est pas le seul à transpirer. La terre rejette aussi ses humeurs de la nuit. Dans le ciel clair où s'abreuvent les dernières étoiles somnolent encore quelques nuages, là-bas, au-dessus de la Bouzanne.

- C'est quoi l'amour ?
- l'amour, petit, c'est un élan, une chaleur, une frénésie, une admiration réciproque. Mais aussi un manque, un besoin, une addiction. Plus un énorme bouquet de concessions;
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Défie-toi des imbéciles qui marchent le nez au vent et ne voient que le superflu. Efforce-toi de découvrir la face cachée de la vie, celle qui sommeille derrière les apparences. Et souviens-toi que ce n'est pas la terre qui appartient à l'homme, mais l'homme qui appartient à elle
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Elle a sorti la grande lessiveuse, au fond culotté de noir, et préparé des torchons taillés dans de vieux draps. Sur certains se pavanent des initiales hors d'âge jaunies par le temps, les deuils, les regrets. Elles ressuscitent un instant pour Angèle des unions proclamées éternelles sous les voûtes glacées d'une église humide, d'une chapelle triste, d'une nef écroulée. Dans ces émouvants oripeaux fourmillants de murmures passent des ombres bleues, des spectres fugitifs au sourire incertain. Angèle est la seule à entendre ces voix pour les emprisonner sous ses paupières et tenter de les renvoyer vers un autre abîme.

- Forficule forficule, si je t'attrape ....je te brûle !
Le dernier qu'elle avait précipité dans le foyer était retombé sur l'un des chenets en pierre. Emma l'avait regardé se tordre sous la chaleur, essayer désespérément d'échapper au supplice, puis finalement rôtir dans un chuintement comparable à celui d'une goutte d'eau tombée sur une cuisinière et subissant le phénomène de caléfaction. Emma a toujours été fascinée par cet étrange ballet des gouttelettes glissant sur leur coussin de vapeur et tirant leur révérence après une dernière pirouette sur les ronds surchauffés.

La Bouzanne s'est mise à l'heure d'été. Il fait trop chaud pour cavaler. Des eaux dociles ont succédé aux flots impétueux. Elles prennent le temps de caresser les galets avant d'aller se vautrer dans le lit du Mousson, cet amant promis depuis leur naissance, et de se frotter le ventre à l'écume de ses naseaux impatients. Leur union s'accomplit sous les reflets changeants de feuillages discrets qui ne s'offusquent pas de les voir s'enlacer dans des tournoiements argentés qui sont accouplements d'anguilles ou ballets de civelles. Dans les moites torpeurs des ombres immobiles passent de vaporeux effluves tombés des chèvrefeuilles.
Tout paraît vivre au ralenti.